Hace tiempo que no me apropiaba de un post al leerlo. Tenía que ser de Eduardo (te debo un café!) y tenía que ser… poesía :-)

Simil 7

Es como medirlo todo en centímetros,
la distancia entre nuestros ojos,
la distancia entre las estrellas,
el tiempo, el miedo,
la velocidad de la luz,
la comodidad del sofá,
las probabilidades,
el calor necesario para sentirse en casa,
los granos de arroz capaces de llenar el estómago.

Hermoso :-)

Y los gestos
esa arquitectura de la nada.

    
   
   
   
   
   
Aún.

Pero yo cuando muera…
Cuando sea espíritu seré espacio
Y ya no tendré que pararme en tus fronteras
Y ya no podrán hacerme más daño
Alejandro Sanz.-

He despertado.
Estiro mi brazo hacia tu ausencia.
¿Adonde va un hombre que sabe volar?

Vengo de un sueño extenso y rico
donde vos estás real y tenés un peso
una substancia
un idioma.

Comenzaré a buscarte entre las copas de los árboles
allí donde el viento nos mecía con su lenguaje perpetuo.
Iré hasta el centro de la sal
volveré a decorar mis manos con tus labios
caminaré por las orillas de tu origen
te buscaré cantando,
bailando y meciéndome como la marea
palpitándote cerca porque lo sé bien
en un día como éste
de ruidos familiares al mediodía
de tormentos incontenibles dentro del abismo marino,
-un día como éste de sol quemante y de verano de otro lado
Abriré mis ojos como hoy
estiraré mis manos

y tendré tu costado cerca.

Volveré a abrir los ojos y no serás ya este lenguaje
ni un soma
ni un vuelo nocturno.

Serás. Entero.
Encontraré tus ojos sobre los míos
escrutándome
construyendo con la mirada
el puente de franqueza y luz
que tanto nos es necesario.

Abriré los ojos y veré
que estás y sos desde siempre
y que soy yo quien llega a rescatarte para que me rescates
del silencio dañino que cubre de nefasto dolor
este mundo antiguo que ahora somos
y al que haremos recuperar su juventud
escuchándonos como un sólo corazón.

Por ahora sé que llevas golondrinas por memoria y vas escrutando el horizonte
despierto mientras me dejo.
El límite de tu piel se desvanece.
y ya no tendré que acariciarte
sino moverme dentro de tu sangre.

Seré tiempo cuando sea carne
y estaré llena de agua y ritmos desconocidos
y volverás los ojos para encontrarnos despacio.

Oliverio,
Tu misión de gaviota
te hace seguir caminos lejanos.

Busco conocerte, lo sabés.

Soy hija de esto en que se hunden mis pasos
esto que el mar lame y lame y bautiza con vaivén
esto lleno de sol y de dolores.
Soy este coral terrestre que no se anima,
pero si he de tener tus pájaros,
he de aprender el vuelo que suscitas.

Desde acá mis latidos te dicen
-con todo el miedo del que soy capaz-
“voy”
no puedo seguir dilantándolo todo.

Tendré miedo como siempre
pero solo vos sabés respetar mis miedos
sabes que a pesar de ellos
en la punta de mis pies de geisha
llevo siempre el salto a la aventura.

Ya mis manos se estiran extendiendo mis dedos hacia ti
Alcanzaré el lado de tu costa y olvidaré
el encierro de la maceta
aunque nunca dejaré de sentir en el costado de la sangre
al sol que blanquea este borrador de vida y milagros diarios.

El camino

Versión Original, del reverendo Martin Niemöller

Cuando los nazis apresaron a los socialistas, no dije nada, porque yo no era socialista.
Cuando encarcelaron a los sindicalistas, no dije nada, porque tampoco era sindicalista.
Cuando se llevaron a los judíos,
No protesté, porque yo no era judío.
Cuando al fin vinieron a buscarme a mi, no había ya nadie que pudiera protestar

Versión recitada por una actriz judia-argentina, en los días de la explosión de la AMIA.

“Primero se llevaron a los negros
pero a mi no me importó porque yo no lo era.
Enseguida se llevaron a los judios
pero a mi no me importó porque yo no lo era.
Después detuvieron a los curas
pero como yo no soy religioso
tampoco me importó.
Luego apresaron a los homosexuales
pero como yo no era homosexual,
tampoco me importó.
Ahora me llevan a mi,
pero ya es tarde”.

TU BOCA VIENE A MÍ

Tu boca viene a mí, solo tu boca.
Viene volando,
libélula de sangre, llamarada
que enciende ésta mi noche de ceniza.
Toda la sal del mar habita en ella,
todo el rumor del mar,
toda la espuma.
Boca para los besos dibujada,
donde duerme tu lengua tentadora.
Todo el vino del mundo está en tu boca,
todo el pecado
y la inocencia toda.
Boca que calla y cuando dice, oculta.
Capaz de toda la verdad tu boca,
de toda la verdad y la mentira.
Ríe tu boca y se despierta el día.
(Relámpagos de nieve hay en tu risa).
Como un tropel de potros me atropellan
los besos de tu boca deliciosa;
tu boca, mariposa equivocada,
tu boca ajena que se desdibuja
en mi noche de círculo y ceniza.

PIEDAD BONNETT ( Colombia, 1951 )

Defensa de la alegría

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.

Mario Benedetti. Inventario

… en el contador de visitas: alguien me visitó directo desde este poema y no resistí la tentación de colocarlo aquí, en el blog. Viene de un supermegahiperrequeteguau blog que adoro (como todo lo fulguriento que se escribe en fulguris) y pertenece a la serie “Lugares“. Una de esas cosas que viene como anillo al dedo, a momentos que vive uno y que como siempre, te encuentran a ti y no tú a ellos. Este poema hoy me encontró a mí, y como diría el Neruda de “Il Postino” a Mario Ruoppolo: La poesía no es de quien la escribe sino de quien la necesita. Y yo la necesitaba esta noche :-)

Lugares pasados

Noche de los ayeres,
entra por mi ventana
y dame recuerdos
con aire de melancólica
invisibilidad.
Como quien muerde
por vez primera
una manzana,
mordió un hombre mi sexo
aquella tarde.
Disuelta en gotas
entre la lengua y su deseo,
lo mojé de furias,
arañando su espalda,
montada en ráfagas,
¿En qué muslos
tenderá sus labios ahora?
¿Cómo enciende
su lámpara prisionera
en estos pasos del día?
Las muertes que yo muero
carecen de música,
de alas, de entrega de llantos.
¿Por dónde regresaré
al camino de sus labios?

“Saber que no se escribe para el otro, saber que esas cosas que voy a escribir no me harán jamás amar por quien amo, saber que la escritura no compensa nada, no sublima nada, que es precisamente ahí donde no estás; tal es el comienzo de la escritura.”

                Fragmentos de un Discurso Amoroso
                Roland Barthes

CARINA
                                        Yo morí de un corazón hecho cenizas
                                            (Crommelynck, Carina)
       
       

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Adiós, gacela herida.
Tu corazón manando dura nieve es ahora más frío que
la corola abierta en la escarcha del lago.
Déjame entre las manos el último suspiro
para envolver en cierzo el desprecio que rueda por mi cara,
el asco de mirar la cenagosa piel del día en que me quedo.
Duerme, Carina, duerme,
allá, donde no seas la congelada imagen de toda tu desdicha,
ese cielo caído en que te abismas cuando muere la gloria del amor,
y al que la misma muerte llegará ya cumplida.
Tu soledad me duele como un cuerpo violado por el crimen.
Tu soledad: un poco de cada soledad.
No. Que no venga la gente.
Nadie limpie su llanto en el sedoso lienzo de tu sombra.
¿Quién puede sostener siquiera en la memoria esa estatua sin nadie donde caes?
¿Con qué vano ropaje de inocencia ataviarían ellos tu salvaje pureza?
¿En qué charca de luces mortecinas verían esconderse el rostro de tu amor consumido en sí mismo como el fuego?
¿Desde qué innoble infierno mediarían la sagrada vergüenza de tu sangre?
Siempre los mismos nombres para tantos destinos.
Y aquel a quien amaste,
el que entreabrió los muros por donde tu pasado huye
sin detenerse como una herida,
sólo puede morder el polvo de tus pasos,
y llorar, nada más que llorar con las manos atadas,
llorar sobre los nudos del arrepentimiento.
Porque no resucitan a la luz de este mundo los días que apagamos.
No hablemos de perdón.
No hablemos de indulgencia.
Esos pálidos hijos de los renunciamientos,
estos reyes con ojos de mendigo contando unas monedas en el desván raído de los sueños,
cuando todo ha caído
y la resignación alza su canto en todos los exilios.
Duerme, Carina, duerme,
triste desencantada,
amparada en tu muerte más alta que el desdén,
allá, donde no eres el deslumbrante luto que guardas
por ti misma,
sino aquella que rompe la envoltura del tiempo
y dice todavía:

Yo no morí de muerte, Federico,
morí de un corazón hecho cenizas.

Las Muertes
Olga Orozco

“En esto, la muchacha colocó su pie izquierdo sobre el derecho de Siddharta, e hizo un ademán, el que hace la mujer cuando invita al hombre al placer sensual que los libros llaman «la subida al árbol». Siddharta sintió cómo se le caldeaba la sangre, y en aquel instante recordó su sueño. Inclinóse un poco hacia la mujer y besó con los labios el botón oscuro de su pecho. Luego levantó la mirada y vio que la joven le sonreía con vivo anhelo, y que con los ojos le suplicaba. También Siddharta sintió el deseo y notó cómo en su interior brotaba la fuente del sexo: nunca había tocado a una mujer. Vaciló un momento, a pesar de que sus manos ya estaban dispuestas a tomarla. Y en aquel mismo instante, escuchó estremecido la voz de su interior; y la voz dijo no. Entonces desapareció el encanto del rostro de la joven; Siddharta tan sólo veía la húmeda mirada de una hembra animal en celo. Afectuosamente pasó la mano por su mejilla y se separó de la muchacha. Con pasos ligeros desapareció por el bosque de bambú, dejando atrás a la joven desengañada.”

                                                        ”Siddharta”
                                                        de Herman Hesse

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NO COMISTE DEL LOTO DEL OLVIDO…

VI
No comiste del loto del olvido
-el homérico privilegio de los dioses-,
porque sabías ya que quien olvida se convierte en objeto
inanimado
-nada más que en resaca o en resto a la deriva-
al antojo del caprichoso mar de otras memorias.
Y así escarbaste un día en tu depósito de sombras
y volviste a anudar con tiernos ligamentos huesecitos
dispersos,
tejidos enamorados del sabor de la lluvia,
vísceras dulces como colmenas sobrenaturales para la abeja
reina,
dientes que fueron lobos en las estepas de la luna,
garras que fueron tigres en la profunda selva embalsamada.
Y lo envolviste todo en ese saco de carbón constelado
que arrojaste hacia aquí, como hacia un tren en marcha,
y que en algún lugar dejó un agujero por el que te aspiran
y al que debes volver.

De “Cantos a Berenice” 1920.
Olga Orozco.

Te mentí.

Cuando dije que me fuí vacía de ti
-dice Alejandra

Cuando quité mi rostro
para no verte.

Cuando retraje mis dedos
escondidos ahora.

Cuando dije que no podía más.

Cuando ya no escribí con tiza letras
que parecían trigo
o llanto de hijo
o camino de espuma.

Cuando jugué al sansara con el viento caliente.

Cuando retiré mi mirada para ocultarme.

Cuando maté furiosamente a todas las anteriores.

Cuando te reproché mi vientre vacío
la espera
el silencio de la risa de mis hijos
de los piececitos que no van
de las bocas que aún no te abren

Y te hacen latir.

Cuando dije que me fuí vacía de ti
-dice Alejandra,

te mentí.

Hace meses que vivo preñada de tu germen salobre y mágico
este vientre crece, se abulta y pronto
y ni tú ni yo,
ni las palabras o el silencio

ni las gentes

podremos evadirlo.

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Con arenas ardientes que labran una cifra de fuego sobre el tiempo, (…)
con tu amor que se enciende de pronto como una lámpara en medio de la noche, (…)
con la dulzura de dormir con toda tu piel cubriendo el costado del miedo,
a la sombra del ocio que abría tiernamente un abanico de praderas celestes,
hiciste día a día la soledad que tengo.
Mi soledad está hecha de ti.
Lleva tu nombre en su versión de piedra,
en un silencio tenso donde pueden sonar todas las melodías del infierno;
camina junto a mí con tu paso vacío,
y tiene, como tú, esa mirada de mirar que me voy más lejos cada vez,
hasta un fulgor de ayer que se disuelve en lágrimas, en nunca.

(…)

La he visto así poblar las alamedas con los enmascarados que inmolan el amor
- personajes de un mármol invencible, ciego y absorto como la distancia -,
o desplegar en medio de una sala esa lluvia que cae junto al mar,
lejos, en otra parte,
donde estarás llenando el cuenco de unos años con un agua de olvido.
Algunas veces sopla sobre mí con el viento del sur
un canto huracanado que se quiebra de pronto en un gemido en la garganta rota de la dicha,
o trata de borrar con un trozo de esperanza raída
ese adiós que escribiste con sangre de mis sueños en todos los cristales
para que hiera todo cuanto miro.

Mi soledad es todo cuanto tengo de ti.
Aúlla con tu voz en todos los rincones.
Cuando la nombro con tu nombre
crece como una llaga en las tinieblas.

Y un atardecer levantó frente a mí
esa copa del cielo que tenía un color de álamos mojados y en la que hemos bebido el vino de eternidad de cada día,
y la rompió sin saber, para abrirse las venas,
para que tú nacieras como un dios de su espléndido duelo.
Y no pudo morir
y su mirada era la de una loca.

Entonces se abrió un muro
y entraste en este cuarto con una habitación que no tiene salidas
y en la que estás sentado, contemplándome, en otra soledad semejante a mi vida.

“No hay puertas”
Olga Orozco

Con diez dedos
con una piel rosada llena de caminos
con venas que se creen cordilleras bajas
con desafíos de cartílagos, tendones y uñas blancas.

Ellas reclamaron su prolongacion en otra carne
ellas mordieron de huellas lo dáctil

Abren
abren caminos y descubren tu sencillez.
Marcan tu rostro de ojos míos.
Alzan tu cuerpo a mí, sedienta, calmante.

Tienen memoria de tu espalda en la madrugada.
Han tocado, magulladas de tanto cargar con mi peso,
extensiones de ti

suave
derramada en sí misma
dejándose en la caricia persistente
donde no dejaron espacio para el sosiego

donde todo te arrancaba gritos.

Allí te buscaron, te socavaron.
Te mordieron de dedos abiertos.

Hay caminos abiertos de ellas por el mapa ahora anhelante
de esa, tu piel que guarda
el laberinto de mi teseo.

Van por tí, sedientas.
Se extienden tomadas por tí en medio de la marea nocturna
y les enseñas a tocar…
a escribir sobre una suavidad que ya concían
quedarse en los recovecos de tu hondura
cerrarse en tí.

Con dedos sobre tu piel rosada sembrada de cartílagos
de venas azules cordilleras de tu sangre
vertiendose en la espesura del recuerdo futuro.

Con dedos

palpo la humedad de tu boca.

“Un Sol para mi Sombrero” es el nombre de un libro que guardo para una nena especial en mi vida, de la autora Maria Cristina Ramos. Lleno de poemas sencillos y hermosos, duuuulces a más no poder, y cuyos dibujos me hacen recordar otro libro especial que guarda mi corazón: “Corazonadas” ;-)

Aquí les dejo dos poemas de este going-to-be regalo, que ojalá llegue algún día a las manitas hermosas que tanto amo, para las que fue comprado.

Todos los días

Péiname
cuando me peines
con peinecitos de escarcha,
porque los peines de luna
me despeinan las pestañas.

Lávame
cuando me laves
con jaboncitos de trébol,
pues los jabones sin suerte
se escurren entre los dedos.

Sécame
cuando me seques
con un toallón sin puntillas
pues los hilitos finitos
se pegan en mis cosquillas.

Préstame
todos los días
un sombrero para el sol,
un sol para mi sombrero
y una sombrita de amor.

Catapluplún cataplumero

Catapluplún cataplumero
sueña a la sombra
de tu sombrero.

Aracatún aracataca
busca los soles
de tu solapa.

Peine peinón cepi cepillo
para el dibujo
de tu flequillo.

Baja bajún monte montañas
la bajadita
de tus pestañas.

Catapluplún cataplumero
yo no te miro
pero te quiero.

MUCHO MÁS GRAVE

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
y eso en verdad no es nada extraordinario
vos lo sabes tan objetivamente como yo

sin embargo hay algo que quisiera aclararte
cuando digo todas las parcelas
no me refiero sólo a esto de ahora
a esto de esperarte y aleluya encontrarte
        y carajo perderte
        y volverte a encontrar
        y ojalá nada mas

No me refiero a que de pronto digas
        voy a llorar
y yo con un discreto nudo en la garganta
        bueno llorá
y que un lindo aguacero invisible nos ampare
y quizá por eso salga enseguida el sol

Ni me refiero sólo a que día tras día
aumente el stock de nuestras pequeñas
        y decisivas complicidades
o que yo pueda        o creerme que puedo
        convertir mis reveses en victorias
o me hagas el tierno regalo
        de tu más reciente desesperación

no
la cosa es muchísimo mas grave

cuando digo todas las parcelas
quiero decir que además de ese dulce cataclismo
también estás reescribiendo mi infancia
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes
y los solemnes adultos las celebran
y vos en cambio sabés que eso no sirve
quiero decir que estás rearmando mi adolescencia
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos
y vos sabés en cambio extraer de ese páramo
mi germen de alegría           y regarlo mirándolo

quiero decir que estás sacudiendo mi juventud
ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos
esa sombra que nadie arrimó a su sombra
y vos en cambio sabés estremecerla
hasta que empiecen a caer las hojas secas
y quede la armazón de mi verdad sin proezas

quiero decir que estás abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia
este extraño confín de angustia y nieve
esta bujía que ilumina la muerte
este precipicio de la pobre vida

como ves es más grave
muchísimo más grave
porque con éstas o con otras palabras
quiero decir que no sos         tan solo
la querida muchacha que sos
sino también las espléndidas
        o cautelosas mujeres
        que quise o quiero

porque gracias a vos he descubierto
(dirás que ya era hora
                                                  y con razón),
que el amor es una bahía linda y generosa
que se ilumina y se oscurece
        según venga la vida

una bahía donde los barcos
         llegan y se van

llegan con pájaros y augurios
y se van con sirenas y nubarrones
una bahía linda y generosa
donde los barcos llegan
                                                  y se van
pero vos
por favor
               no te vayas.

Mario Benedetti. Inventario.

Oliverio, mientras dormía
me hundí en una manta de besos tuyos
besos que me mecían
yendo y viniendo, como las olas
me arrastraban
sentí mi cuerpo rodar sobre la orilla
amasado contra la arena húmeda
caderas
marcado de valvas muertas
de guijarros, de astillas de madera seca
marcado de deriva.
Herida de filos de roca y de choque contra el abismo
de lo duro de tu corteza terrestre
caderas
de pequeños picos que arrancan pedazos de mí
de mi carne aún viva.

Oliverio, mientras dormía
me arropaba un costado
tuve los pies calientes de lana.
Habían manos sobre mis mejillas
regalando la frescura necesaria
y era toda la calma de la negrura bendita del reposo
todo el abandono de tu tibieza
toda la brisa del aliento que amo.

Oliverio, mientras dormía
perdida, a la deriva…
Desperté.

Y te miré a los ojos con mirada nueva.

Oliverio,
he despertado.
Alzaré mi cuerpo hacia el tuyo y mi corazón tocará tu vida.

Entonces Dios, el Mar, los Besos…
la dureza del mundo tendrá sentido.

Desperté y vengo inflamada de ti hacia ti.

Abre.

He soñado que sus piernas son largas… Extensiones de las tuyas.

Huesudos y esmirriaditos, como nosotros.

Curiosos… Soñadores… Aventureros.

Su pasión será el mundo.

Sus ventanas siempre se abrirán por las noches para recibir a Peter Pan.
Ellos saben volar porque tienen muchos momentos felices. Esos que los preceden.
Saben volar porque son nuestros. Qué más querés que te diga?

Tienen tus ojos. Esa manera de mirar seria, que esconde la travesura por venir.

Tienen tu rebeldía, Dios me ampare!

Y tu corazón. Sus latidos suenan todos como los tuyos.

Regálamelos! Yo pondré sus piececitos sobre el mundo.

Deja que me naden por dentro.

Habrán de elevarse en aviones de papel, Coração.

Hoy me enfrento a estas ganas de todo.
De ser mala y buena. De ser tempestad y calma.
De mandarlo todo lejos, y a la vez quedarme cerca de todo.
De tener rutina y aventuras y seguridad y miedos.
De luchar para que me entiendan y de no hacer nada porque se me cansaron los brazos y ya para qué.

A veces, esto de ser un dibujo de una boa cerrada es más complicado de lo que parece.

Oliverio. Te quiero mar, pero cercano.
La hora del desierto se me hace eterna. Y sé que no vendrás todavía.

Y sé que es ancho el cielo y las nubes hoy no ayudan.

Y sé. Y duele.

Hace tiempo que estoy en círculos como león enjaulado.

Espero los días del vuelo y el rescate.

Tendré alitas mías para enseñarles a volar.
Verán la luz de mis ojos, la pasión de tu estallido.
Irán a por todo Oliverio.

Seguirán esa fuerza que nos arrastra.

Te quiero lluvia sobre mí.
Y manos, amor. Y manos.

En el deseo nada hay de armonía ni de desconsuelo
nada que se semeje a la calma de la rutina ni del embotellamiento
nada de canciones que hagan meditar o soñar.
Existe esa pausa lenta y el ritmo a contratiempo

y la lluvia golpeando

y el rayo que atosiga a lo lejos el horizonte acabado

yo quiero vivir eso con vos

todo junto

quiero el deseo

la armonía deslavada de tu día a día

el desconsuelo

la calma transitoria de los días sin preocupaciones

la molestia de las horas domingueras que pasan

el lunes inexpugnable como cárcel de apuros

que te acerques con la intención clara temblando en los labios
de tomar mi cintura
de romper la armonía
de azuzar el desconsuelo

deshacer la rutina cuando yo levanto
sedienta
mis piernas desnudas

rayo que atosiga
el horizonte de tu corazón devorado.

LA HORA

Tómame ahora que aún es temprano
y que llevo dalias nuevas en la mano.
Tómame ahora que aún es sombría
esta taciturna cabellera mía.

Ahora , que tengo la carne olorosa,
y los ojos limpios y la piel de rosa.
Ahora que calza mi planta ligera
la sandalia viva de la primavera

Ahora que en mis labios repica la risa
como una campana sacudida a prisa.
Después…¡oh, yo sé
que nada de eso más tarde tendré!

Que entonces inútil será tu deseo
como ofrenda puesta sobre un mausoleo.
¡Tómame ahora que aún es temprano
y que tengo rica de nardos la mano!

Hoy, y no más tarde. Antes que anochezca
y se vuelva mustia la corola fresca.
hoy, y no mañana. Oh amante, ¿no ves
que la enredadera crecerá ciprés?

Juana de Ibarbourou

Porque el amanecer en nuestros mundos los distingue la manera de vernos.
Aunque ella sueñe y tú contemples las notas del cajón, te siente.
No puede vivir lo que muchos transmiten.
Pero, qué hay de eso que ella impregna al pasar?
Respiras su dolor?
Acaricias sus pensamientos?
Abrazas sus mañanas contrariadas?
Muy posible.
Imposible?
Así se le va la ausencia con los ojos vendados y las lágrimas a punto caramelo.
Con los vidrios empañados, la sonrisa en el bolsillo y las llaves al lado del suspiro que nunca fue, escalofrío.

Mis manos te siguen.

Hacelas cavar…

Mis manos son tuyas…

Hacelas volar.

Jugá a despeinarme.

Yo jugaré a oponerme a tu locura.

(Click para ver en detalle y leer el poema)

Ah… cuanto tiempo perdido en pensar
que la vida se puede explicar
con veneno intenté curación
¿por qué confié en mi razón?

Pedro Aznar
“Si no oigo a mi corazón”

Y fue la noche.
De estruendo abrieron las puertas del cielo y bajó el agua.

El germinar de las plantas me arrulló de repente.
Fui feto dentro de la tierra.

Un día abriré los brazos.

Alargaré mis precarias ramas
Hasta tocarte.

Lloverán mis caricias con el otoño.

Y será la noche.

He estado organizando un poco el blog en categorías. Más que nada para encontrar ciertas cosas de manera rápida. Aqui en WP no sé bien cómo funciona esto de la búsqueda de post, y por eso me es conveniente organizar mi propio blog.
He comenzado por la última serie de poemas que escirbí, que llevan una historia e hilación comunes. Se trata de la serie de “Oliverio y Alejandra”.
Desde ahora pueden ubicarla en este link, y todas las demás cosas que escriba para esta serie, tendrán esa categoría.
A su vez, ésta categoría está dentro de una más general, llamada “Poemas”, donde iré clasificando tdoo el material del blog más adelante.
Espero en los proximos días, poder crear un lugar abajo para los links de las categorías formadas y añadir ese espacio en la signatura del post.
Como estaré fuera de combate por un tiempo, espero que no se alarmen. No me fuí, sólo estaré más intermitente de lo esperado.
Ahora sí, disfruten de cabo a rabo, los poemas de Oliverio y Alejandra

Era tiempo y transparente el segundo donde cruzabas.
El mundo es dificil cuando no se tienen sueños.

Voy tras tu espalda perpleja de mí.
Marcas mis hombros de antebrazos.

Entonces es azul. Y la noche.

Subes mis piernas
las tomas y son cuellos de cisne
inclinadas levemente hacia un sol que ya conozco.

Y sangre. Sangre de labios libres.
Labios que vuelan de estallido.
Un sólo movimiento para las mismas palabras.
Dos cabezas en una misma pluma.

Los borrones no importan Oliverio. Siempre vuelvo en tí.
Son tus manos la marca transparente de mi latido, Amor.
Vos el borrador de mi vida.

Nuestros bosquejos son el sueño en que me sumerjo.
El hijo de un mar indomable.
Se multiplican y me brotan de los dedos.
Porque subís mis piernas, Amor.

Porque es el mar en mí que dormía.
Ahora crece.

Dormimos.
El germen de tu luz yace en mí
y es el agua.

Tu paz se me derrama y abro las manos, ves?

Es el signo que estábamos esperando.

Elsa Bornemann es una escritora de libros para chicos (y no tan chicos) que siempre admiré desde que tuve la oportunidad de disfrutarla cuando a mi hermana menor le hacian leer alguno de sus libros. Muchas veces me tope con sus libros en las librerías de Vzla, pero cuando algunas necesidades de la carrera me llevaban siempre a comprar otros libros “necesarios”.
Hace poco obtuve una copia de su libro: Corazonadas. Se trata de una recopilación secreta de cuentos y poemas escritos por chicos de toda Argentina, quienes al leer su libro: El libro de los chicos enamorados I, decidieron darle apoyo a la noción planteada allí. Los chicos también se enamoran.

Publico aquí el poema que más me gustó de todo el libro. Espero que lo disfruten. La persona a quien se lo dedico, sabe quien es, y sabe que no hacen falta palabras :o)

PS: Disculpen el abandono al blog, ando de retiro sobrinístico hasta nuevo aviso :oP

Crónica de nosotros dos

La misma tarde…
La misma esquina…
La misma hora…
Cuesta creer
cómo la gente se enamora…

“Te rendirás a nuestro poderío de labios”
Fue así como te pronostiqué este multiplicarnos.
Como profeta poco común.
Y es que estamos desde antes multiplicados en otros
esos otros que nos miran con cachetes rosados
esos labios que se posan antes de mí
abriéndote
sellando el camino por donde han de ir
éstos, los tuyos
los que se abren en la mañana para decir:
Oliverio,
sueño que volabas atado a mi cintura
ví desprenderse de mi carne tu latido
y era roja la hora de la ola constante
y era azul la llama de nuestro trigo por el mundo.

Nuestros sueños no son sueños comunes.
Damos la vida por domar vientos, idioma nuevo de creación y día
momentos llenos
un soma
una entrega sin cuartel.

Tomás mi mano
franca, desnuda y tan tuya.

Quiero sembrar mi raíz verbal en vos.
En vos sé resolver todas las preguntas del universo.
Llegan a mí los oidos de los siglos.

Pero mientras,
y como osé en mi locura proclamarte esta tarde:
no me importa si sos, si somos instrumentos
ni a quienes pertenezcamos.

Sos mío.

Mío de sangre y de ansiedad
mío de teoremas imposibles
de teogonías interminables y maravillosas
de puesta de sol compartida y de ladrón de mujer árabe.
De terrorismo en aviones de papel de antaño
de nuevos apasionamientos a la hora del abismo.
Mío de Taras Bulba.
Mio de túnica blanca y de bodas en el río Jordan.
Mio de tus manos meciendo mis caderas y ancla de hombros.
Mio de Entusiasmo. Alegría de grito y estremecimiento.

Mio de tres latidos tres caballos tres que suben.
De nuestras frentes hundidas perdidas sobre la piel del otro.
De punta de dedos
y de promesas no pronunciadas jamás.

Siete lustros para que hundas tus manos al borde de mi mundo.
Lana sobre la infimidad de aquello que me contiene.
Siete noches para renovar el mundo
tu lengua abriendo plenitudes en mi vientre.
Siete odiseas más por cumplir
Y tomarlo todo por asalto.