A veces hay que correr el riesgo. De eso se trata la vida, de correr riesgos.
Si nunca hacemos lo que queremos hacer, por miedo a caernos, entonces, ¿para qué estar vivos?
Corremos el riesgo de estar haciendo ruido en estos momentos, por la causa incorrecta. Pero de eso se tratan las decisiones individuales: son nuestro derecho a equivocarnos.
Siempre y cuando tomemos como decisión individual esto de saber que soy yo y nadie más que yo, quien responde por lo que hago, y quien es responsable de cuidarme allá afuera y traer mi vida a salvo a casa. Sin arriesgar en lo posible la vida de los demás, y mucho menos, sin arriesgar su poder de decidir si están, se quedan o se van.
Yo también puedo decidir dejarme llevar por el resto y ser catalogada de “borrego”. Pero sigue siendo mi elección.
Al mismo tiempo, puedo no estar de acuerdo con ciertas cosas acerca de mi decisión, puesto que en la vida el absoluto no existe.
Decía mi profesora de filosofía de 5to año en Argentina, que la verdad es como una naranja.
“¿Vos podés apreciar a la naranja en toda su expresión, por dentro, por fuera, por todas sus caras al mismo tiempo, saborearla y tenerla sin tocar, todo al mismo tiempo? ¿Podés abarcarla por completo? No. Bueno, así es la verdad. Es inabarcable para la mente limitada del hombre. Por lo tanto, nadie puede “tener” la verdad.“
Por eso hacen falta muchos ojos, y muchas bocas que la saboreen. Para que teniendo todos un pequeño pedazo de ella, logremos verla a través de los ojos de los demás.
Sin RCTV, nos hemos quedado sin un pedacito de posibilidad de abarcar un tanto más, lo que nos rodea. Recuerdo que toda la vida me pareció una televisión muy incompleta en cuanto a sus programas y guiones. Sin embargo llegué a la universidad y mi escuela de letras quedaba al lado de la escuela de periodismo. Y mientras más futuros periodistas conocía, más entendía que un canal no es sólo programación. Los estudiantes soñaban, y su sueño más alto, el dorado de sus vidas, era formar parte de los empleados de RCTV. Y esto cambió mi manera de pensar. Y poco a poco, gracias a ir conociendo ese mundo, se fueron ganando mi respeto. Seguían teniendo una programación que dejaba mucho por hacer, pero al menos entendí que hacer televisión es demasiado complejo, que es tremendo trabajo, y que la creatividad era sólo uno de los muchos problemas que atravesaba la televisión nacional.
Muchos de los que ahora están estudiando en esa escuela de periodismo de LUZ seguramente vieron coartados uno de sus tantos sueños. De un plumazo, como se ciega una vida. Only the good die young, they said.
No niego la existencia de personas independientes que no desean más que llevar a cabo sus propios proyectos. Pero con tanto por abarcar de la naranja… No podían obtener su propio espacio en el universo?
¿Cuándo reconoceremos que somos limitados y que necesitamos la presencia del “otro” para definir nuestras vidas?
La gente sigue sin buscar en los ojos de los demás, el espejo rotundo que nos daría un pedacito más del rompecabezas de la verdad.
BTW: Marcel ya descubrió que estamos camino a tener nuestra propia Gran Muralla China. Adónde iremos a parar, dirían mis viejos…
Es increible como algunas cosas vuelven a tener una vigencia tan palpable…
Dandome vueltas en la cabeza y el corazón, y ya puesta en el iPod, me llevo a la batalla esta canción.
Anoche después de mucho buscarla, me la regaló el Fran, en dos versiones! :D
Ich danke dir ;-)
Acá les dejo la música y las letras, pueden escribirme en los comments los interesados, y se los envieré al mail que me dejen ahí, para que también se la lleven a la batalla y se la reenvíen a los que se van a tragar humo y a sudar por ahí. Para escuchar acá mientras leen:
En los ojos de tus hijos,
han llorado los amigos
Como el río hacia el mar y hoy el río esta crecido
Les dolía la verdad,
y cerraron tu camino
Jugadores de alla donde sortean los destinos
Pero cada mañana amanece
el mundo sigue girando
Todas las flores florecen, tarde o temprano
Eres luz y sigues brillando, no te pueden apagar
Eres fuego y sigues ardiendo, no te pueden apagar
No se tapa el sol con un dedo, no te pueden apagar
Por mas que traten
No te pueden apagar
Como el viento
Que no vemos
Como piedras en el río
No te pueden callar, tus palabras no se han ido
Y no pueden apagar, tanto fuego que encendiste
Brillarás más allá, no hay razón para estar triste
Pero cada mañana amanece
el mundo sigue girando
Todas las flores florecen, tarde o temprano
Eres luz y sigues brillando, no te pueden apagar
Eres fuego y sigues ardiendo, no te pueden apagar
No se tapa el sol con un dedo, no te pueden apagar
Por mas que traten
No te pueden apagar… rctv ;-)
Empty spaces - what are we living for
Abandoned places - I guess we know the score
On and on, does anybody know what we are looking for…
Another hero, another mindless crime
Behind the curtain, in the pantomime
Hold the line, does anybody want to take it anymore
The show must go on,
The show must go on
Inside my heart is breaking
My make-up may be flaking
But my smile still stays on…
Whatever happens, Ill leave it all to chance
Another heartache, another failed romance
On and on, does anybody know what we are living for?
I guess Im learning, I must be warmer now
Ill soon be turning, round the corner now
Outside the dawn is breaking
But inside in the dark Im aching to be free
The show must go on
The show must go on
Inside my heart is breaking
My make-up may be flaking
But my smile still stays on
My soul is painted like the wings of butterflies
Fairytales of yesterday will grow but never die
I can fly - my friends
The show must go on
The show must go on
I’LL FACE IT WITH A GRIN
I’M NEVER GIVING IN!!
ON -WITH THE SHOW!!-
Ill top the bill, Ill overkill
I have to find the will to carry on
On with the -
On with the show -
The show must go on…
Show must go on.- Queen.
Ha sido un honor. A pesar de todo, ha sido un honor.
“Pensar es la única manera de combatir el miedo. La obediencia ciega a cualquier orden, a las campañas de acción psicológica, a los misterios sin explicación, provoca que los efectos del miedo se multipliquen.”
“Perseguir la libertad para pensar es, también, intentar un camino sin retorno: la pérdida de la inocencia a poco de comenzar ese camino nos obliga, también, a responsabilizarnos por lo que sucede.”
“Enfrentarse al horror no siempre significa diluirse dolorosamente en él. También el horror responde; también puede encontrarse -si se está dispuesto a buscar una lógica de la no lógica: algunas pequeñas respuestas que superen el silencio de la resignación, o del desinterés.” Cortina de Humo.- Lanata y Goldman.
“La lucha del hombre contra el poder
es la lucha de la memoria contra el olvido.” Milan Kundera
No suelo expresar cosas sobre la cotidianeidad de la politica y eventualidad de mi país Venezuela. Pero en noches como esta, dejo de ser idiota -como diría Fernando Savater- y digo lo que pienso y siento:
•Es triste ver desaparecer una de las pocas cosas -mal que bien hechas- que más ha durado en Venezuela. No es nuevo para nadie que en Venezuela no tenemos nada -ni monumentos, edificios, torres, esculturas… ¡ALGO!- que haya durado en pie lo suficiente como para representarnos. Sí, ya sé: casas de próceres, panteones, esas cosas sobran. Sin embargo, cuando alguien dice Buenos Aires, uno ve la clásica imágen del Obelisco de la 9 de julio. Cuando alguien dice Caracas… Qué nos representa? Como ciudad, como país… Francia tiene su Torre Eiffel, New York su Estatua de la Libertad. Mañana muere algo que nos duró 53 años. Ya decía yo que había durado demasiado en esta cultura destructiva e indolente en la que hemos crecido. Porque de eso sí nos podemos jactar. Tenemos un sentido de la destrucción nato, infalible. Esto combina con nuestra capacidad de olvidar cualquier asunto, por muy importante y mucha mella que haya hecho en nuestra sociedad y nuestro imago. Venga. Nos es tan fácil como matar, como derribar una casa o un puente. RCTV no va a ser menos. El soundtrack de Venezuela en este aspecto, es una de Guillermo Dávila: No voy a mover un dedo ♪
… Triste.
•Reitero mi posición: No estoy de acuerdo. La razón es lo expuesto arriba: no me importa si era bueno, malo, repelente, oficialista, anárquico, golpista. No me importa. Era parte del algo que yo llamo tradición. Cuando estuve en Argentina, en las navidades mis amigos me cantaban: estamos contentos contigo, con tooodoooos… ♪
Y créanme, uno no se sentía tan sólo ;-)
•Una vez más dieron pie para hacernos arrechar y no poder dormir bien. C’mon. Hasta cuando. No les den más bolilla. Hay que hacerles como a los comentaristas anónimos y ladillas: bannearles el IP. Osease y en cristiano: no prestarles el más mínimo de atención.
¿Que pintaron la fachada de Globovisión? Pues salen varios del canal con latica de pintura blanca en mano, y con la misma pintan lo rayado, levantan papelitos y afiches del camino y dejan todo como nuevo, EN SEGUNDOS. Cosa de hacerles ver lo que nos hacen ellos a nosotros: aquí no ha pasado nada.
Cuando vengan a decir: pero… nosotros no rayamos este canal?? Todos pondremos caras de bolsas diciendo: DONDE?? Ay Dios…! Yo no me había dado cuenta, y tú? Ay, pues no será que se equivocaron de pared?
Y ponemos cara de Jorge Palacios diciendo “loquita mía!” en la telenovela Cristal XD.
•Trucos Vietnamitas para ganar la guerra:
-Mujeres hierven agua y aceite en ollas. Acto seguido, hombre que entra por esa puerta, tipo que raye ese muro de su propia casa, usté lo baña con lo hervido (obviamente mientras está todavía burbujeando). Garantizado. Nunca volverán por esos lares. Es 100% efectivo.
-Rifles con cartuchos de sal gruesa. Usté agarra y rellena los cartuchos del rifle con sal gruesa de cocinar, y con eso dispara. No mata a nadie, pero la herida que deja, tardará AÑOS en sanar. Y créame… No habrá anestecia que valga…
-Usté sabe lo que cuesta un juego de cauchos hoy día? Anote números de placas de gente revoltosa y juegue a la lotería con ellos. En donde se consiga alguno, mátelo sin piedad: Déjele esos cauchos como colador. En el calor de estos días, cambiar cauchos debe ser “Pesadilla en la Calle del Infierno”, muejejeje.
•Ágata Christie lo decía: Matar es Fácil. Lo dificil es seguir vivos.
•Algo de despedida a la gente que trabaja y le duele RCTV. Repito una vez más lo dicho en otros post anteriores:
El camino
Versión Original, del reverendo Martin Niemöller
Cuando los nazis apresaron a los socialistas, no dije nada, porque yo no era socialista.
Cuando encarcelaron a los sindicalistas, no dije nada, porque tampoco era sindicalista.
Cuando se llevaron a los judíos,
No protesté, porque yo no era judío.
Cuando al fin vinieron a buscarme a mi, no había ya nadie que pudiera protestar
“Primero se llevaron a los negros
pero a mi no me importó porque yo no lo era.
Enseguida se llevaron a los judios
pero a mi no me importó porque yo no lo era.
Después detuvieron a los curas
pero como yo no soy religioso
tampoco me importó.
Luego apresaron a los homosexuales
pero como yo no era homosexual,
tampoco me importó.
Ahora me llevan a mi,
pero ya es tarde”.
Quizá, sin proponérselo, algunas de estas páginas resulten un tibio reflejo de la especie humana, de las infinitas preguntas sin respuesta que nacen de la crueldad, la estupidez, el egoísmo, el desinterés; la vida y la muerte. Debo reconocer que sólo conocía un costado de la palabra sombra hasta mediados de julio de 1994, y aquella sombra era verde, o marrón y significaba aire fresco
y pesado. Durante estos meses conocí otra sombra, la del poder dentro del poder, la de la miseria y la mentira, y esa sombra no es verde sino gris, y no respira o lo hace de modo tan lento que no puede advertirse. En esa sombra las dudas crecen con la lentitud inexorable de la hiedra.
Uno de los personajes reales de los hechos narrados en este libro dijo, respecto de la bomba en la Embajada: “Todo esto me da asco”. Yo mismo, desde mi pequeño metro cuadrado de sombra, pensé en distintas ocasiones que al terminar este libro abandonaría la profesión. Llevo veinte años en el periodismo y he escrito hasta el cansancio -propio y ajeno- sobre el escaso valor de la vida, de cualquier vida, en la historia de la Argentina. En estos meses sentí lo ínfimo de ese valor: lo supe. Supe que las víctimas de la muerte mueren cien veces: mueren de estupidez, de pistas falsas, de operaciones de prensa, de interpretaciones políticas, de miserias, de rencillas internas, de ignorancia y miedo. Conocí también la mirada de los que quedaron; y creo sinceramente que
esos ojos, si se lo proponen, pueden atravesar la sombra.
Jorge Lanata.
Mañana recordaré -no sé bien por qué- esa mañana tan fría en que despertamos todos con el horror de la explosión en la AMIA. Esta noche, acá donde me encuentro, volví a llorar recordándonos a todos -mis padres, mis amigos, mis hermanos, yo- mirando estupefactos la televisión durante una semana, al comienzo de las vacaciones de invierno. Esa esperanza que todos teníamos de que apareciera alguien vivo. Ese terror, los gritos que todos pegábamos al televisor como si pudieran escucharnos, cuando se desmoronó un piso y se tragó en escombros y polvo, a tres bomberos rescatistas.
Y las ganas. Las ganas de comprender. Las ganas de encontrar una sola esperanza en medio del caos. Las ganas de vivir, de proteger, de que nadie nunca más nos haga daño. Las ganas …nomás.
Todos los días y te repiten que debes conocerte a tí mismo. Todos los días y quieres hacerlo, y quieres saberte más y más.
Y resulta que todos los días sola no me supe saber. Resulta que cavé y busqué y rebusqué. El onanismo no es mi fuerte así que levanté la mirada de mi ombligo y salí a la calle a buscarte.
Porque resulta que no sé saberme si no estoy con vos. Soy en la medida en que sos. Y que yo diga esto hace que los que repiten que hay que estar solo con uno y conocerse es escencial, me griten atrocidades desde las ventanillas de los bancos, en los semáforos, en las perfumerías.
Seguirán gritándome, porque sola no supe saberme. Porque necesito alguien que dibuje mis contornos, que me ubique y me diga: así sos.
Necesito que me digas que todo esto que sabes que soy, te sirve para saber quien sos. Te sirve para salir a encarar el sol todas las tardes de tu vida.
Resulta que la lista es como sigue:
• Cocino cuando tengo a alguien a quien cocinarle.
• Canto cuando cocino.
• Bailo sólo cuando siento alegría.
• Escribo cuando vivo alegre, y al bledo Barthes y sus libros que comprenden la escritura amororsa.
• Seré mamá cuando vos lo quieras.
• Soy enfermera cuando existen dolores ajenos que debo curar.
• Soy animal salvaje que protege a los suyos, cuando me dejan libre.
• Soy libre sólo entre tus brazos.
Establecido estos resultados, no me queda más que esperar que aparezcas a poner hitos, a dibujarme rayas, a explorar las selvas, los ríos, las llanuras. A sembrar trigo y levantar alguna que otra edificación. Esperaré que vengas con ojos de explorador, manos de cazador, brazos de escultor, pies de nadador nocturno, y cabeza cansada. Esperaré que vengas con voz de mandato y de risa al borde del abismo. Con agua que calme mi sed y mis dias calurosos. Con el brilo de un puerto que recibe en sus brazos a los perdidos.
Con dolores que curar. Con cansancio para que yo lo someta. Con dedos para que yo los sienta.
Para saberme de piel, de ojos, de manos, de vientre, de espaldas, de canto, de voz, de dolor, de silencio, de mundo extendido en un pedazo de papel.
De latidos.
Algún día podré atravesar este bosque
y ya no me perderé.
Algún día…
Algún día volveré a mirar tu rostro
y ya no te odiaré.
Pero tampoco te querré.”
Cristina de García (mi mamá).-
Una canción me trae una noche esta noche. Otra noche como esta, húmeda, con el vaho del calor del trópico en el que nos sumergimos. Ese mismo calor que sentí al respirar nuevamente el aire de la Guaira.
Son noches como esta en que me ataca mi memoria. Esa traidora que no me deja de traer tus ojos, tu voz, tus manías.
Pasa el tiempo. Pasan noches como esta. Es la peor época del año. Y mi peor etapa del mes.
En noches como esta, se apodera de mi alma un velo de tristeza. Un velo atado a plomos en sus bordes que me hunden en un pozo infinito. Un silencio hueco. Ese agujero negro que es capaz de devorarse toda luz, toda alegría. La muerte -decía Benedetti en alguno de sus poemas- es un niño envejecido, que posa su mano fría sobre mi corazón.
Lo cierto es que pasan las noches. Que noches como esta son sólo eso. Noches que pasan y que al mirar de nuevo, no las recordaré. Lo cierto es que cuando miro los días de mi vida, los malos momentos fueron tan pocos… Y ahora tan lejanos, tan pasados…
Algún día dejaré esta paz momentánea y en mi corazón arderán de nuevo esos fósforos que decían en “Como Agua para Chocolate”. Siempre puede ponerse a secar una caja de fósforos humedecida. Siempre existirán cosas que logren encender la chispa necesaria, y que den el oxígeno suficiente para mantener la llama iluminando.
Algún día dejaré esta paz momentánea, y volveré a soñar. Sueños alborotadores de letras, de mares, de olas, de hombres, de historias, de nombres.
Sueños capaces de eliminar la paz momentanea de domingo muerto.
Sueños simples cargados de racimos pesados que maduran al sol.
Sueños venidos de lo profundo de la tierra donde duermo y me alimento.
Me brotarán de las manos.
Te estarán esperando.
En casa somos descendencia de españoles, pero de esos tozudos, y además, creadores de refranes familiares. Así que siempre tengo alguno pronto a desparramar sopapos o sabiduría -vaya usted a saber- en cuanto lo enuncio.
Anoche chateábamos el Chirimeno y yo, y me salió decirle:
-Amos, “quien a hierro mata”… No puede esperar morir a manos de un chipote chillón.
El Chirimeno se ríe XD
Más adelante digo:
-Por eso vuelvo y repito: quien a hierro mata, no puede esperar morir a chipotazos XD, que lleve por tarada, quién la manda? XD!
No puedo parar de imaginarme eso de que alguien muera a chipotazos. La gente tardaría siglos en morirse, o tal vez y con razón, mueran de un ataque de risa XD (o de hastío, lo que sería peor :P)
Qué de estupideces se le ocurren a una XD. Además, me divierto muy de gratis imaginándome las estupideces que se me ocurren.
Lo dicho. Encima viene la vida luego y nos da material, hehehehe XD
Mi mundo y mi universo, en perfecto orden y equilibrio, a pesar de lo que se avecina en un futuro próximo.
Las decisiones plenamente tomadas: si sucede tal, tomo tal camino, si sucede cual, pues nada, que a seguir arando por éste.
Cocacola al lado.
Suena el celular. El número indica que es mi Madre querida. Atiendo.
A este punto, debo explicar algo, mi abuela, osease, la madre de mi madre, era una mujer jodida como pocas. De esas resteadas que se ponen palmo a palmo con la vida, y que hasta la muerte les tiene respeto. Que si los grupos más Death and Hard Metal se encontraran con ella de frente, temblarían. La mamá de “Malcom in the Middle”, pero versión: todo lo que digo se cumple.
Anecdotazo de rigor: mi abuelo discutía con ella cuando la mandó a la porra mientras iba saliendo por la puerta de la calle. En ese instante mi abuela profirió una maldición:
-Ojalá te partieras una pierna…!
No termnó de pisar el escalón de afuera mi abuelo, que se había fracturado la pierna. Y no cualquier cosa, nop. DOBLE FRACTURA DE TIBIA Y PERONÉ. Con peligro de quedar cojo si no soldaba bien la cosa.
Desde entonces mi abuelo le tenía PÁNICO a las maldiciones de mi abuela materna.
Amos, es como para despreciar cualquier cosa que ella diga.
Pues bien, en esta familia, aunque alguos no crean en esas cosas, pasa que a veces mi abuela se aparece de buena gana a mi madre, siempre con alguna profecía en la boca, que se cumple sin miramientos.
Nada, estoy en este domingo paradisiaco, todo relax… Y mi madre me suelta por el teléfono:
-Te llamo por lo siguiente: tu abuela, mi mamá, se me apareció anoche.
-OH! Y que te dijo??? -excclamo yo, sabiendo que puede ser cualquier cosa increible.
-Fue un poco confuso, ya sabes que no siempre recuerdo bien lo que ella me dice. Pero lo que si recuerdo claro es que me dijo: Sikanda siempre tuerce el destino. Y se fue.
O.O!!!
Por supuesto, quedamos ambas con tremendo signo de interrogación, de neón fluorescente encendido, sobre nuestras cabezas.
Qué demonios habrá querido decir????
Suspiro. Ya tenía que venir a arruinarme el panorama la señora. Porque, es que si mi madre hubiera dicho: Vino la Virgen María y me dijo…
Venga. No me preocupo tanto como ahora que me ha dicho: es que vino tu abuela, mi mamá, y me dijo…
Así que me quedé al borde de la piscina casi en estado catatónico. Cómo puedo pensar ahora? Será que tuerzo el destino si hago tal? O será que si dejo que pase cual, la cosa se pondrá horrible en el futuro??
Ok, como soy mujer, por supuesto que empiezo a torturarme calculando todo tipo de riesgo posible, de ser infeliz a plazo inmediato. Seré loca, pero tampoco es para tanto :P
Incluso llegué a pensar que ya la cosa estaba hecha, y que la suerte estaba echada, y ya no podía hacer nada por mis huesos y… y… y… !!!!
Hasta que sonó una canción de Alejandro Sanz. Y fue hermoso, Querida mía.
He sentido que estabas ahí para consolarme. Para darme esa fuerza, ese empujón de vida, y tu opinión sobre el asunto: “Buenos Aires me dolió, siempre pienso en tí…”
He sentido tu achuchón complice, tu guiño de ojo. Y no pude evitar reir y llorar al mismo tiempo. Y me has dicho: aquí estoy, pezioza, ya verás que todo saldrá bien. Vé a por todo! Ea!.
En dos segundos se me quitó la desazón.
Mi corazón te agradece esto. Nunca ha existido una amistad com la tuya, cielo. Meses después de tu partida, cada vez que alguien te menciona, y me habla de tí, me dicen:
* Hay que ver cómo hablaba de tí…
* Siempre solía decirme que eras tremenda amiga, que confiaba en tí como en nadie…
* Ella siempre me dijo que eras peazo e tía!..
* Recuerdo cómo te mencionaba, con cuanto cariño!…
Y ni una sóla vez, no ha habido ocasión en la cual alguien diga que has dicho algo negativo sobre mí. Y cada vez que me sucede esto sólo se me llena el corazón de este calorcito rico de tenerte en mi vida, de haber compartido tanto juntas, a pesar de enfermedad y distancias.
Tu “voz de caminonera” suena aún en mi cabeza como cuando, con horario a favor, nos hablábamos por teléfono, y reíamos como taradas.
Gracias Querida Mía, por estar aquí, conmigo, probando que la amistad va más allá de cualquier límite. Probándome -aunque me cueste creérmelo- que soy buena pa’ algo al menos.
Probándome que sí existen las verdaderas amigas.
Somos par de pianta’as. Y lo bueno es que así me iré a la muerte, para encontrarte.
Tiene Buenos Aires un cariño que era mío
Tiene Buenos Aires, qué sé yo
y un poema escrito
un verso que recuerdo de un adiós
y que le dedico
a ese personaje que cantó
tanto tango herido…
Quema, quema tu nombre quema mi voz
Buenos Aires me dolió
yo te llevo aquí
en mis recuerdos suavecitos…
Estrellas
Faroleros
Asteroides
Cortezas
Fulguris
Fotos