• Juntá todas las películas románticas que más te gusten. Incluso las que no te gusten (que de seguro a mi sí).

• Todas esas donde de alguna manera el protagonista le pide a la chica de sus sueños que se case con él.

• Todas donde el chico lleva a la protagonista a una cita de ensueño y le pone “Oh my Love” de “wonsaponatime” -disco póstumo de Lennon- en la primera noche de amor, mientras una lámapara refleja estrellas de luz sobre el techo en medio de la penumbra de la habitación.

• Todas donde el príncipe le coloca la zapatilla de cristal a cenicienta.

• Donde el chico (rockero empedernido) le canta a la chica (traumada por la vida dura) una canción para conquistar su corazón y/o hacer que le perdone alguna estupidez.

• También aquellas donde al final es la familia entera quien le pide matrimonio a la protagonista, casi suplicándole que perdone al tarado de turno (es como ser “los inútiles de siempre” pero versión solo).

• Y podés incluir esas donde el protagonista es un canchero que es capaz de montar la estafa de su vida o de zurrarse a quien sea, por la chica en cuestión. Las de Clint Eastwood también, sobre todo aquellas donde le dejan el auto o autobus, agujereadito cual colador.
En la mayoría notarás que las chicas, esas protagonistas, no son chicas indefensas, sino que también saben repartir zurras a quien se les cruce en el camino. Son ese tipo de chicas que se autosacrifica también, por la felicidad de los demás, en especial del protagonista.

• Una vez que las tengas todas juntitas, anotá las cosas que más te gusten. Además de la música.
Esos detallitos que hacen especial el momento “cumbre” donde se besan, hacen el amor, o él le declara a ella su amor.

Y listo. Ahí lo tenés. Así es como me gustaría que me buscaras para amarme, para volverme loca, para hacerme zurrar a medio país, sólo para casarte conmigo.
Y podríamos casarnos como Jamie y Paul Buckman. Al final de todo, no sólo las películas me jodieron la vida. También los sitcoms.

Esto de arriba es como una especie de anuncio. Esta Jamie/Monica Geller/ Ellein, está buscando su Paul Buckman/Chandler Bing/ Jerry Seinfeld.
Y mucho más, of course. Abstenerse quienes no cumplan con lo antes expuesto. Los que no aman South Park ni 24, ni el sol, ni el mar, ni los perros, ni dormir con muchas frazadas.

Casi nunca hablo de política aquí en el blog. Sin embargo, me uniré a la propuesta de LuisCarlos para reseñar lo que veré el día de las elecciones, cerca de mi casa, en Maracaibo.
Trataré de llevar la cámara, y de darle cobertura al magno evento, cual si fuese algo digno del mmmmmiss venezuela :P
Eso sí, no esperen objetividad, el maracucho es exagerado pa’ todo. Incluso para ir a votar, hehehe.
Pues eso, a partir de este finde habrá alguito de política aquí en el blog.

Tema aparte, tengo que decir que me sumo a la protesta bloguera que hay. Se han plagiado un post de Guillermo de El Modulor, y otro de Gandica de Enigmas ExPress, y eso no se puede quedar así. Las licencias de la Creative Commons y otras bajo las cuales se ampara el contenido de Internet que generamos los bloggers, especifican que debes referir la fuente de donde copias el texto y/o imagen, y que esto sea a su vez para producir más contenido, sin fines de lucro. Osease, en términos vulgares: que no te paguen una puya por eso.

Aquí tienen un poema de Oliverio Girondo dedicado a gente como esa, que colgué un poco más abajo, a fin de recordarles que odiamos a los de la generación COPY/PASTE de todo corazón.
Son bienvenidos a dedicarle el poema a este ente, y a repetirlo tanto, que se cumplan todas las palabras de Girondo.

No me extraña que el talento esté entre gente como nosotros, y no entre entes rastreros como ése. You should be ashame of your self, mmm’key young men??

Nos vemos este finde, mmmm’key? :D

Y para siempre. Ésta es la frase que compartíamos siempre mi amigo Silfredo y yo. Él me la recordaba a mí cuando me sentía deprimida y derrotada. Y ahora, luego de tanto intentarlo con su esposa, finalmente son papás.

Y volví a escribírle:

Nunca
te conceden un deseo
sin concederte también la facultad
de convertirlo en realidad.

Sin embargo, es posible
que te cueste trabajo (*)

Quiero repetirlo siempre a fin de no olvidarnos :-)

(*) “Manual del Mesías” de Richard Bach.

El conjuro de dejar el poema de Piedad Bonnet todo el finde, funcionó.

Me besó :-)

Qué lindo que uno pueda conjurar cosas sencillas.

TU BOCA VIENE A MÍ

Tu boca viene a mí, solo tu boca.
Viene volando,
libélula de sangre, llamarada
que enciende ésta mi noche de ceniza.
Toda la sal del mar habita en ella,
todo el rumor del mar,
toda la espuma.
Boca para los besos dibujada,
donde duerme tu lengua tentadora.
Todo el vino del mundo está en tu boca,
todo el pecado
y la inocencia toda.
Boca que calla y cuando dice, oculta.
Capaz de toda la verdad tu boca,
de toda la verdad y la mentira.
Ríe tu boca y se despierta el día.
(Relámpagos de nieve hay en tu risa).
Como un tropel de potros me atropellan
los besos de tu boca deliciosa;
tu boca, mariposa equivocada,
tu boca ajena que se desdibuja
en mi noche de círculo y ceniza.

PIEDAD BONNETT ( Colombia, 1951 )

Ella:

Tenía que verte. Tenía que saber cómo sos. Tenía que mirarte las manos.

Quería dormir con vos una de esas tardes. Pero dormir. Tengo siglos sin dormir una siesta acompañada. Como los gatos.
Pero no se corre antes de caminar, al menos yo no lo hago. Siempre me caigo y termino con un golpe, en algún lado.

Él:

También echo de menos una buena siesta… Me hubiera gustado lo mismo que a vos: un poco de calor a las 2 de la tarde.

Ella:

Me ha encantado que me abrazaras por la espalda, con tu brazo en mi cintura.
Siempre me da frío en la espalda. Siempre es el miedo de empezar a desconocernos.

Él:

Tengo ganas de volver, para verte.

Ella:

Me gustaría que volvieras. Para dejarte.

Él:

Si estuviéramos sólos, te pediría que me des sólo lo que más te guste y nada más.
Sencillamente. Lo que más te guste.

¿Me darías tu sonrisa, tu mirada, tu espalda, tus labios? …¿qué más?

Yo te lo devolvería todo. Hasta que la lluvia se seque en nuestros cuerpos.

Ella:

Te daría besos. Me encantan los besos, no conservo ninguno de lluvia, y es que me han besado poco. Tengo la teoría de que no sé besar.
Aparte de esto, te daría las manos. Para tus hombros y tu espalda.
Tengo una nariz siempre fría, que me quebré abriendo una puerta en un tren a Baires. Se la daría a tu cuello.
Otro de mis vicios es enredar mis piernas. Las muevo tanto que siempre gasto las sábanas. Podría darte mis piernas inquietas.
A cambio tenés que darme mucha ternura. Calor, cosas tibias. Soy vaga y muy pachurrienta. Me gusta demorarme en las cosas.

¿Has visto mis labios de cerca?

Él:

Tengo ganas de volver, para rozarlos.

Ella:

La respiración queda cumplida en la intimidad de los tejidos.

Él:

Tengo ganas de volver, y respirarte.

Ella:

Me gustaría que volvieras. Para dejarte.

ALTAZOR (II) (Frag.)

Sin embargo te advierto que estamos cosidos
A la misma estrella
Estamos cosidos por la misma música tendida
De uno a otro
Por la misma sombra gigante agitada como árbol
Seamos ese pedazo de cielo
Ese trozo en que pasa la aventura misteriosa
La aventura del planeta que estalla en pétalos de sueño
En vano tratarías de evadirte de mi voz
Y de saltar los muros de mis alabanzas
Estamos cosidos por la misma estrella

Vicente Huidobro

Con mucho deseo de que se le haga realidad, a Jhon Peña. Porque una buena madre generación W como la mía, dice siempre: entre bueyes de la misma camada no hay cornada.
Es decir, hay que tenerle lástima a usté, que seguro no tuvo una mamá W como la mía. Decente y seguidora fiel del Budismo Secreto de los Papás y las Mamás. Y si es el caso de que la tuvo, entonces eso se perdíó. Usted no aprendió nada. Deje así.

De una guayaba bien guayaba, con todo nuestro más perverso deseo. Amén.

Vía Periodismo de Paz

QUE LOS RUIDOS TE PERFOREN LOS DIENTES…

Que los ruidos te perforen los dientes,
como una lima de dentista,
y la memoria se te llene de herrumbre,
de olores descompuestos y de palabras rotas.
Que te crezca, en cada uno de los poros,
una pata de araña;
que sólo puedas alimentarte de barajas usadas
y que el sueño te reduzca, como una aplanadora,
al espesor de tu retrato.
Que al salir a la calle,
hasta los faroles te corran a patadas;
que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte
ante los tachos de basura
y que todos los habitantes de la ciudad
te confundan con un madero.
Que cuando quieras decir: “Mi amor”,
digas: “Pescado frito”;
que tus manos intenten estrangularte a cada rato,
y que en vez de tirar el cigarrillo,
seas tú el que te arrojes en las salivaderas.
Que tu mujer te engañe hasta con los buzones;
que al acostarse junto a ti,
se metamorfosee en sanguijuela,
y que después de parir un cuervo,
alumbre una llave inglesa.
Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto,
para que los espejos, al mirarte,
se suiciden de repugnancia;
que tu único entretenimiento consista en instalarte
en la sala de espera de los dentistas,
disfrazado de cocodrilo,
y que te enamores, tan locamente,
de una caja de hierro,
que no puedas dejar, ni por un solo instante,
de lamerle la cerradura.

Oliverio Girondo.

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Sería como ver cómo es este puto mundo sin ilusiones.

LLORAR A LÁGRIMA VIVA

Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo…
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
Llorar todo el insomnio y todo el día.

• Usted va a una tienda de pinturas. Acto seguido, compre pintura gris, blanca…, algún color neutro, como el beige. Y otra de algún color para pintar letras, el que más le guste. Azul, por ejemplo. El azul es un color poético. Verde, también sirve. Es de la esperanza (las que regaban los jardines con mangueras rojas, vendidas por los cronopios).

• Usted lleva siempre consigo su libro de poemas o cuentos favoritos, y todos aquellos implementos para pintar que consiguió en la tienda de pinturas. En caso de no tener un poeta o libro de poemas/cuentos favorito, seleccione a algún bloguero, que le guste por melancólico, por loco, por poeta, por ocurrente. Es decir, por la belleza y la risa, que son los remedios a los males de este mundo.

• Usted haga su día normal. Levántese a trabajar, vaya a la tintorería, busque el pan y la leche, anímese a ir de compras, al supermercado, a la farmacia… Entre viaje y viaje, esté siempre atento y dispuesto al ataque.

• Usted encuentra algo feo. Algo digno de ser tapado y deslavado para siempre. Puede ser un graffiti de esos que dibujan partes privadas. Algo con dejos políticos, vengan del bando que sea. Nadie dijo que podían ensuciar nuestra ciudad de odio, ni de sexo mal dibujado.

• Usted analiza la pared/muro/cosa donde está lo feo. Esa cosa molesta que tiene que ver casi a diario. Usted ve que lo analizado es casi siempre gris, blanco o beige. Toma la lata de pintura y la brocha, que seguramente ha adquirido, y cubre sin perder un resquicio, aquello feo con un hermoso cuadro gris, o blanco, o beige.

• Usted saca su libro de poemas favoritos, o su colección de frases célebres de sus blogueros preferidos. La lee hasta encontrar una frase que sea de su agrado momentáneo, y que pueda entrar de manera cómoda en el cuadro gris o blanco o beige que ha pintado.

• Usted saca la pintura azul. O verde. Una lata de aerosol debe bastarle.

• Usted escribe los versos o la cita. Y lo firma. Un ejemplo:

“Hoy vuelvo de países que están muertos,
después de un mar que no me dijo nada…”
Maria Elena Walsh

O

“…Debo fingir que hay otros. Es mentira. Sólo tú eres.
Tú, mi desventura y mi ventura, inagotable y pura…”
Jorge Luis Borges.

• Usted sopla un poquito. Seguro la gente normal pensará que es para que se seque. En realidad es para desearle buena suerte a las palabras.

• Usted guarda todo de nuevo. Cierre todo bien, recuerde que la pintura es tan sensible como el espíritu. Si lo deja a la intemperie se seca y endurece. A nadie le gusta un espíritu agrietado y reseco.

• Usted se va tarareando bajito alguna canción, de regreso a casa o de camino a la panadería. Mis favoritas suelen ser “Vereda Tropical” o “Copacabana”.

• Usted disfruta de su nuevo paisaje, dentro de su rutina diaria, con una sonrisa salvaje.

Un poema, por el amor de Dios! Ando pobre de belleza.
Hoy mendigo la palabra.

POCO SE SABE

yo no sabía que
no tenerte podía ser dulce como
nombrarte para que vengas aunque
no vengas y no haya sino
tu ausencia tan
dura como el golpe que
me di en la cara pensando en vos

SEFINÍ

basta
por esta noche cierro la puerta
me pongo el saco
guardo los papelitos donde no hago sino hablar de ti
mentir sobre tu paradero
cuerpo que me has de temblar

Juan Gelman.

NOCHE

correr no sé donde
aquí o allá
singulares recodos desnudos
basta correr!
trenzas sujetan mi anochecer
de caspa y agua colonia
rosa quemada fósforo de cera
creación sincera en surco capilar
la noche desanuda su bagaje
de blancos y negros

A LA ESPERA DE LA OSCURIDAD (frag.)

Dile que los suspiros del mar
Humeden las únicas palabras
Por las que vale vivir

EL AUSENTE (frag.)

Sin ti
el sol cae como un muerto abandonado

Sin ti
me tomo en mis brazos
y me llevo a la vida
a mendigar fervor.

35

Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida,
déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de
piedras verdes en la casa de la noche, déjate
caer y doler, mi vida.

EN TU ANIVERSARIO

Recibe este rostro mío, mudo, mendigo.
recibe este amor que te pido.
Recibe lo que hay en mí que eres tú.

EL OLVIDO

en la otra orilla de la noche
el amor es posible

–llévame–

llévame entre las dulces sustancias
que mueren cada día en tu memoria

LA PALABRA QUE SANA

Esperando que un mundo sea desenterrado por el lenguaje, alguien canta el lugar en que se forma el silencio. Luego comprobará que no porque se muestre furioso existe el mar, ni tampoco el mundo. Por eso cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa.

Alejandra Pizarnik

En medio de la clase, Hesnor nos explicaba en qué época de su vida hizo el poema aquel, al que bautizó como “Silvia”:

Las mujeres que me amaron
de seguro han muerto.

Había regresado de Chile, y estaba en esos momentos en Colombia, sabrá Dios haciendo qué (es que Hesnor siempre fue un trotamundos). Nos contaba que en ese momento se encontraba terminando este poema, pensando en un amor que dejó en Chile. En ese momento entra una mujer conocida de él, al recinto donde él se encontraba terminando el poema.

Acto seguido, él se lo ofrece a ella.
Ella lo lee.
Ella pregunta a quién se lo dedica.
Él contesta: a una mujer que amé y que dejé en Chile al irme…
Ella pregunta: ¿Cómo se llama?
Él contesta: Silvia, como tú.

Luego nos sonrió con esa picardía tan típica en él y nos dice: Y nos hicimos amantes.

El detalle particular de esta anécdota de Hesnor, es que la chica en cuestión, la del poema, no se llamaba Silvia (que era creíble puesto que es un nombre MUY popular entre las mujeres del sur). Esto es para que vean que poeta no es gente señores, no es gente…

El viernes, caminando por chacao, recordé que he estado haciendo exactamente lo mismo que Hesnor con “Silvia”. Sonreí, se me llenaron los ojos de lágrimas y pensé:

Seguro estarías orgulloso de tu alumna, y morirías de la risa con el cuento de hoy. Amos, digna alumna tuya, que usa poema dedicados a otros, para hacerse de nuevas conquistas…

SILVIA

Las mujeres que me amaron
de seguro han muerto.
Ellas pertenecían a una raza distinta.
La atmósfera de llama necesaria a sus cuerpos
desapareció una noche con los astros.
Y sólo pueden ahora reposar sus cabelleras
sobre la ilusión de resplandor sagrado
que es la lejanía.

En el tiempo del sol
yo podía reconocerlas
por el solo movimiento de sus sombras.
Entonces me invadía el ímpetu
de correr descalzo sobre el agua transparente.

Y eras tú Silvia
–nada más que tu mirada mágica
quien lograba abrillantar la arena
donde me tendía para huir de la noche.
Eras tú quien al pasar hacía
recobrar su juventud llameante a cada parque.
Y al abandonarnos al embrujo de las calles más altas
frente a las ventanas oscuras
eras tú quien invocaba y ponía a nuestros pies
los habitantes de la sombra.

Una noche enterraste en el césped una perla.
Fue en homenaje a los hermosos días de diciembre.

Y cuando percibiste la presencia
de los vagabundos que espiaban nuestra ofrenda
postergaste el nacimiento del árbol que nos uniría.
Desvaneciste la posible rosa
cuyo aroma igualaría en peso
y consistencia a nuestra sangre.

Porque a partir de entonces
–a partir de aquel gesto
tú me hubieras ayudado a salvar
esta doble apariencia que nos aprisiona.
Este doble llamado que nos requiere a un tiempo
y nos deja inmóviles en el mundo
vacío de sus diferencias.

Después vi en tu rostro por primera vez el llanto.
Vi en tus manos las piedras que arrojaste a la noche:
El mundo estaba solo.
Me hablaste de los seres desaparecidos.
De los mares desaparecidos.
De cierta estrella como única mansión
en donde muerte y vida, amor y odio
eran hechos que lograban apenas
amenizar la caída de una tarde.

Y fuimos desde entonces fantasmas
–nada más que fantasmas.
Tú me amaste Silvia. Yo amé en ti el desafío
a la sombra que se antepone al bosque.
El desafío al bosque se antepone al cielo.
Nos amamos y era allí en el amor donde comenzará
esta desaparición que nos anula.
El amor en mis manos es una fuerza
que distancia las cosas que acaricia.
Tú habrás desaparecido. Estarás en tu raza
–en tu astro donde sopla la llama.

Sin embargo sé que existes aún. Sé que existes.
He vuelto a contemplar los árboles.
A palpar las flores.
He caminado mucho porque un día
–lo sé bien– en un mar que no conozco.
En la gran lejanía hecha como está de arena azul
de pequeñas piedras y frutos que han caído
–en un amanecer fuera de tiempo he de verte
he de oírte cantar desde tu vida.

Sé que existes. Y un día serás tú Silvia
–nada más que tu mirada mágica
quien logre abrillantar la arena
dolorosa que me hago.
Quien haga recobrar su juventud llameante
al parque más antiguo del mundo que ahora soy.

De lo contrario sabrás que soy del mundo
y habré de maldecirte y estaré llorando
porque el odio me entregará a la noche que me llama
para nutrir conmigo sus túneles hambrientos.

[Tomado de Persistencia del desvelo, Hesnor Rivera. Caracas, 1976, Monte Avila Editores]

Cómo cambian las cosas de un mes al otro :-P

Luego del encuentro blogger que tuvimos en Mcbo, les mostré a Any y a Mauricio la compilación de lo mejor de los Muppets vol. I, Any encontró este test, y posteó el resultado que le dió, siendo ella la Rana René (o Kermit en el original en inglés).

A mí, en ese momento, me salió este resultado:

You Are Miss Piggy

A total princess and diva, you’re totally in charge - even if people don’t know it. You want to be loved, adored, and worshiped. And you won’t settle for anything less. You’re going to be a total star, and you won’t let any of the “little people” get in your way. Just remember, piggy, never eat more than you can lift!

Pues hoy lo busqué porque volví a ver ayer los Muppets, sentada junto a la nena y los sobrinos de Luz, muertos de risa con el manah-manah!!
Lo volví a repetir para que me saliera de nuevo Miss Piggy y para mi sorpresa, me salió esto:

You Are the Swedish Chef

“Bork! Bork! Bork!” Your happy and energetic - with borderline manic tendencies. No one really gets you. And frankly, you don’t even get you. But, you sure can whip up a great chocolate mousse

Bien, ya estoy lista para hacer pollo a la canasta XD!

(El cocinero suizo siempre ha sido mi favorito, porque cocina con alegría :-))

Hace poco, por una conversación que tuve ayer para ser precisas, recordé algo que solía decir Claudia cuando hablaba sobre alguna situación en la que tu intuición te pedía que huyeras. Por muy normal y muy bien que luciera todo, Claudia decía que a ella se le encendía una alarma interna que ella sentía, era como el robotito de “Perdidos en el Espacio”, agitando las manos tubulares esas, y gritando chillonamente: Peligro!! Peligro!!

A veces estamos en una relación que no tiene nada de malo, y sí mucho de bueno. Siempre se trata de un buen muchacho, de su familia y de su casa, hay cosas buenas y malas en la relación, como todo. Pero por alguna razón que no podemos definir, la cosa no nos termina de convencer. Y mientras más pasa el tiempo, ese robot interno gritando “peligro” se hace más escandaloso. Entonces buscamos excusas, argüímos razonamientos basados en el comportamiento del otro, levantamos y señalamos errores mútuos… Pero a la hora de la verdad, ninguna de esas razones nos justifican ese sentimiento de querer parar y salir de esa relación.

A esa alarma interna siempre hay que hacerle caso. Es la que nos salva no sólo de momentos de verdadero peligro, sino de ser infelices, y hacer infelices a otros.

El problema es que cuando terminamos con alguien, la gente (lease familia, amigos de ambos bandos, etc) esperan que les des una “razón de peso” para haber terminado. En tu interior sabes que no importa cuántas razones dés, no estarán satisfechos con la respuesta que escucharon. Y lo más importante, esas respuestas tampoco satisfacerán a tu pareja ni a tu interior.

La única respuesta que te satisface, es que sentiste una alarma de peligro. Y corriste lo más lejos que pudiste de ahí.

Lamentablemente, no podemos decirle esto a los demás. Ni a familia, ni a amigos, incluso a la persona “perjudicada” en este asunto. Sin embargo, es la razón más válida que encuentro para salir de una situación y terminar uan relación, porque al final, lo que importa es cómo te sientes dentro de ella. Y si el sentimiento es de peligro, si se te disparan todas las alarmas que te indican que no importa lo bien que van las cosas, serás infeliz y harás infelices a un montón de personas, entonces… ¿Por qué no escuchar esas alarmas? ¿Por qué no hacerles caso?

Sería genial poder esgrimir esta única razón y que los demás nos comprendieran. Hablaba de esto ayer en la noche y dije: no me importan las razones que ella te dió para terminarlo todo, a la hora de la verdad, le sonaron las alarmas de peligro, y contra eso no hay nadie que pueda.
Y este chico me responde: es que eso es lo único que yo veo como razón válida para lo que pasó en todo este tema.

A veces deberíamos poder decirle a la otra persona: no importa lo bien que están las cosas ahora, tengo encendidas todas las alarmas de que esto va mal, de que terminaré haciendote infeliz.
Deberíamos poder manejar el sentido de nuestro instinto como una razón válida más, una razón que además el otro entienda. Cosa dificil cuando hablamos siempre de razones del corazón, ¿no?

…Y cuando estemos juntos, prometo ser una vaga sanguijuela pegada a la cama, para que puedas abrir las ventanas de golpe y de par en par, arrancárme las sábanas de encima, y halarme de las piernas mientras grito que quiero dormir, que me sueltes, y vos te ponés a tararear no sé qué porquería de esas que escuchás y que siempre, siempre, terminan convenciendo primero mis pies que mis oidos.

Septiembre, 2003.

Hay una soledad que me nace de vos.
Es un cuadro donde no existen ni el cerca, ni el lejos.
Un cuadro donde me miran unos ojos grandes, vacíos y negros.

En esta soledad se desatan los fuegos.
Hecha de pocos centímetros entre manos que nunca se enlazan.
De gritos que muerden mis hombros.
De la humedad que clama entre mis carnes.
Un fantasma furioso que no recibe justicia porque nadie lo evidencia.
Unos dientes que no se hienden ya sobre los huesos
Tiempo que se desanda pero no regresa.

Esta soledad carece de mar cercano.
Por eso tus ojos, que no tiene, le duelen más aún.
Tiene manos pequeñas, y estira inútilmente sus deditos
para intentar trasmitirte el tacto de la nieve
con tan sólo rozarte.

Ella me habló sobre vos.
Me dijo que existías.
Ahora grita y ensordecen mis caderas.
Se agita dentro de mí arañandome
y es como una sed y un manantial que te llaman
y todo en mí duele si toco los cristales
mirando el horizonte oscuro
hacia donde le sonríes al mundo y la fatiga.

Pronunciá mi nombre
desarmá mis brazos
llená de fatigas mis delirios
márcame las carencias hacia el sol.

Esta soledad no se acuerda que hace mucho
soy dueña de tu locura.