Alguien que me sacuda hoy, por volverme a equivocar. A ver si se me quita esa mala manía de no preguntar antes de abrir la puerta. Digo ¬.¬

Ella esconde la sonrisa.

No está acostumbrada a reír,
no de este modo en que su cuerpo
baila secretos
y mezcla recetas.

Montada en la noche azul
a tientas y en lo oscuro dibujó su rostro
con manos que llevan las palabras que él desconoce

Se hizo dueña de los balbuceos incomprensibles
le hizo vibrar de ojos cerrados
de ojos abiertos
de ojos oscuros de noche
de manos y manos multiplicadas
manos de alas
manos batientes que dibujan y saben su medida de extensión
la minuciosidad
el espasmo.

Sus ojos, los no tristes
lo miraron desde el mar nocturno lleno de platas
con el rumor secreto de lo sideral indeciso
y él supo cómo era su pelo cuando le cubre el rostro.

Él,
sin poder soportar la visión de su cuerpo dormido
la distancia mínima entre ambos
la respiración de ella en el silencio de la lluvia,
se atrevió a tomarla por los hombros
para despertarla del sueño donde él ya se dibujaba,
para arrullar de dedos sus mejillas
para llenarle los párpados de suspiros

Y la cubrió de carne y mordiscos
y ella llenó de gemidos su cuello
y ella apartó la colcha que estorbaba
y juntaron las frentes mientras se iban reconociendo
y chocándose, se besaban con la risa en los labios.

De frío, lluvia y colcha tibia
de manos paseando bajo y sobre la ropa
de cabello furiosamente enredado

Los sorprendió la hora de marchar

En la oscuridad se propinaron abrazos nuevos
Ella sonreía bajando la mirada.

Ella descubre que
Él no tuvo a la mujer triste de ojos alegres
no tuvo a la mujer melancólica de un cuento improvisado.
Ella descubre que es la mujer real que vive
que suspira cuando tocan su carne y besan su boca.
Ella descubre que no recuerda cuándo existió la tristeza
que se sentía a pasado
que no sabía cuándo había desaparecido

y que esa noche
no era necesaria la luna para hacerse inmortales.

    
    
    
dos manos en el rostro es posición de “leerte”
    
    
    
    
(Así pasa. Me dijeron que me tenías “medida”. Estoy sospechando que la cosa va en serio. En serio absoluto. Lo peor es que sólo atino a reirme y reirme mal. Que bien :-))
    
    

Abro mis manos como corolas y como pétalos te toco. Toco tus mejillas y dibujo tu barbilla.
Tus ojos oscuros donde deposito besos. Y tu boca.

Nos reimos porque chocamos otra vez. Nos agradecemos y nos pedimos perdón. Relleno para hacer tiempo con palabras que esconden que somos medio enrevesados y bastante forajidos, pero no se lo decimos a nadie. Tu sonrisa dice que me entendés, y yo te sonrío con mirada cómplice, y algo despelucada. Aprovechás para enterrar tu frente en la mía, tus dedos en mi nuca, tu aliento en mi vida. Como si no fuera suficiente. Porque nunca es suficiente.

Llega la hora. Te vestís. Me levanto con una modorra del tamaño de la colcha que nos cuidó la noche, y te abrazo por la espalda. Tomas mis manos.

Y las besas despacio.

Sentada en la PC de la sala, pienso en las cosas sucedidas las últimas horas. No sé cómo traducir la desazón que tengo. Eli, la hermana de Angie está por ser operada de cáncer, y hasta ahora no sé detalles de la situación, no tengo pronósticos, nada. Mamá de un bebé redondo y hermoso como ninguno. Cuando se casó con su esposo, todas dijimos: de ahí saldrán los bebés más bellos de todo el grupo. Recuerdo cuando estaba en Alemania y me llegó una foto de ella embarazada, feliz, abrazada a su esposo. Parecían par de muñequitos de torta.

Levanto la vista hacia la ventana de la sala y veo a un tuqueque chiquito, transparente, bajando por el vídrio mientras le dan los rayos del sol. Aquí estoy rodeada de cosas familiares. Mis perros duermen y ocasionalmente me echan un ojo. Están los muebles, las fotos, los cuadros, los recuerdos. Aquí consolé a Eli cuando lo necesitó.

No diré nada al respecto del cáncer, ni de la situación dificil. Todos las hemos tenido, todos conocemos este vagar por el territorio de las lágrimas. También por esta desazón de no poder llorar, no poder hacer nada más que estar ahí.

Después de todo, a veces pienso que estas cosas nos dejan un único buen saldo, sea como terminen. Saber que después de todo, estás vos, del otro lado de mi mundo, acercándo tu mundo al mío.

Sabernos ahí, manojito de personas haciendo fuerza espiritual por un sólo corazón.
Que nos queremos, pues. Eso.

Hasta ahora no lo he dicho porque no quiero convocar otro tipo de noches sin fe para aferrarse. Sin hombros que morder, ni espalda que usar.
Tal vez no seas original en muchas cosas. Ambos somos corazones muy andariegos y es dificil. Pero sos original al respetar mi casa y a mi gente -por muy locos que parezcamos todos. Sos original en compartir una noche móvil de sueño. En comer en el centro. En jugar con penetrables. Nunca nadie había estado conmigo en el lugar de mi crianza, ni supo que ahí tuve mi primer beso, ni vió el limonero de la esquina. Nadie entró conmigo y salió para contarlo.

Pero más aún, sos original en tres cosas:

•El silencio en la mirada, y la palabra que nos conecta y todo lo cubre.
•Decirme (y respetar) la palabra “No”.

•El tacto y el sobresalto.

No convoco las leyes de la derrota pero hoy me parecen nadería. Porque tengo ganas de decirte que antes de ti no hubo paz.

Que sepas que estoy tranquila. Que no tengo miedo.

Que seguiré tentándote, cocinando cosas ricas. Que tu odio me alimenta ^_^.

Y hubo sol, como no hubo en semanas. Calor del fuerte, maduro, de días de playa y bordes de arena.
Un viaje al centro de la ciudad, de cara al lago. Y el brillo del día nos cegaba, pero no importa. Un recorrido verdadero. Una sonrisa enterna. Y las cosas distintas y propias. Y las risas compartidas, y los gestos. Una orografía de venas que me encargué de explorar.

Pude haber empezado esta historia diciendo: Había una vez un chico que quería mandocas.

Yo sólo sé que nos imaginábamos muchas cosas, y nada fue así. Sólo sé que nos prometimos muchas cosas, que no fueron cumplidas al pie de la letra. Yo sólo sé que todo siguió caminos que no esperábamos. Y a todo eso digo: ¡Qué bien!

•No cociné.
•No fuimos a por desgranado.
•No hubo manta ni chocolate caliente.

Me viste protestar. Limpiar. Besar a los perros en la boca. Suspirar mal. Transpirar idem. Caminar como loca. Escuchamos reguetón en una gasolinera. Me viste cantar, nada que conocieras. Me viste aplaudir, y me regañaron por dejarte hacerlo. Estudiaste “mi isla”. Nos vimos cansados, dormidos, rodeados. Nos vimos con y sin gente. Nos vimos.

Noche azul. Noche móvil. Noche de amapolas observando.

-No.
-¿No?
-¡Ouch! ¡No, tía!
-Jajajajaja
-… Cuéntame un cuento.
-Uhmmm…

“En ciertos países, existen discotecas para sordos. Son lugares donde ponen la música con gran volumen, y las cornetas están orientadas hacia al piso, de manera que los sordos pueden sentir las vibraciones, y bailar al ritmo de ellas.
Algunos sordo-mudos hacen “trampa”. Se han aprendido pasos de baile determinados, los combinan segun la vibración les inspira, pero sin gran conciencia de la música, y sin conectarse con el baile y de algún modo, con la música que suena. Otros, sin embargo, dejan entrar las vibraciones en su cuerpo, y sin coreografías ni pasos memorizados, se dejan llevar por la cadencia, bailando libres, llevando la música adentro.
Un chico que quería mandocas sintió la vibración. Ella venía de lugares que no conocía, de idiomas que no dominaba, de dialectos entreverados pero lindos. La vibración entró por su cuerpo, hasta convertirse en pulsión, en aroma, liberando todo cuanto leía en los días ajenos.
Y la tomó por la cintura en la noche azul. Bailaron hasta rendirse al amanecer.

Ella lo dejó ir finalmente. Para que siguiera digno, dulce, contestón. Para que cantase siempre. Para compartirlo con todo aquello que lo conforma, lo levanta y le da sustancia.
En el signo no hay prisiones, bien que lo sabía.
Ella lo dejo ir libremente para que retornara alguna vez.

Para que comprendiese que la libertad está en escoger a quien atarse. Bah. En realidad era para que comprendiese que ella sabía de qué se trataba la libertad.

Tiene forma de alfajor, y sabe a chocolate, y dulce de leche.”

Pasa un dedo por la frente de ella.

-Tiene forma de abrazo y sabe a beso.
-Tiene forma de cuento. Ése que no me atrevo a contarte.

Es que mi vida está signada por los viajes, amos que imposible que me quede quieta. En otra vida fijo que fuí caracol, cangrejo, algún animal que llevaba su casa a cuestas, porque de verdad, es lo que debería tener en esta vida. Si hubiese crecido en Estados Unidos, seguro que a estas alturas tendría un motorhome. Eso no nisifica que en un futuro no lo tenga aquí, sólo que sería más dificil emular lo que hizo mi amigo alemán, Oliver, con una vieja ambulancia mercedes benz.
De nuevo en Caracas, rompiendole un poco a Rhona y Luis para que no se olviden de la chica que adoptaron hace un año, hehehehe. Tambien disfrutando de las locuras de Ñau, y de los besos de Kotaru.

Abandono un poco el blog porque no siempre se tiene la inspiración aquí, y siempre estamos hablando rico y compartiendo mucho, con Blogo y Super. Aquí uno se ríe desde que entra hasta que sale, y yo, particularmente, hablo desde que entro hasta que salgo.

Creo que no veran nada nuevo hasta la proxima semana.

Vacaciones, yeah XD!

Como estabas de amarillo, me provocó :-)
   
   
   

   
   
   
Una forma de saciarte (por un instante, hasta que el hambre retorne).
   
   
:-*
   
   
   
   
Actualización: TT está escribiendo cuentos a partir de una foto que le envíes. Yo le tiré a matar con ésta foto de la Gorda e hizo un cuento interesante :-) Creo que fue todo un reto, vayan a ver :-D
    
   

-Bendición, mamá.

Es el saludo habitual de Cebollita.

-Mamá, ¿va a mandar algún cheque? ¿Va a mandar algo?

Siempre vestido de azul. Siempre con la sonrisa de niño eterno. Cebollita llega todos los días a preguntar si hay “alguna cosa que quieras mandar”. Todos los días, sin falta, recorre los centros comerciales, local por local. Recorre la avenida “la limpia” de Maracaibo, siempre a la orden, siempre dispuesto. ¿Necesitas comprar un bombillo especial? Cebollita sale por tí y lo compra, mientras uno sigue haciendo su propio trabajo. Cebollita nos paga las cuentas de teléfono, de luz; nos lleva los cheques al banco, nos deposita el dinero que no se puede llevar en el momento, nos busca sencillo, nos compra chucherías. Cebollita conoce todos los gerentes de banco de la zona.

-Tome, mamá Tibisay le manda este recibo.

Nunca he sabido su nombre verdadero. Todos lo conocemos por este apodo. Cuando las personas no lo conocen, creen que es un loquito. Pero Cebollita no está loco. Es sólo un señor muy viejo y muy bueno, con una gorra de beisbol azul eterna en la cabeza, de lado, hacia atrás, hacia adelante. No sabe leer ni escribir. Sin embargo a veces lo vemos con el periódico en la mano, caminando despacio en algún lugar de “la limpia”, intentándolo con toda su paciencia y siempre sonriendo bajo el sol y el calor de nuestra ciudad. Eso no lo limita. Todos confían en él. En los bancos pasa de primero, todos saben que lleva el mandado del día. Nunca ha tocado el dinero ajeno. Y vive de las propinas que le damos todos. Entra siempre preguntando por sus “mamás”

-¿Y mamá Cristina está?

Mamaítas somos todas. Viejas, jóvenes, con o sin chamo. Todas somos mamás en su ir y venir diario. Llega pidiéndonos a todas la bendición. Creo que aún no se ha dado cuenta que cuando yo le digo “mamá” a mi madre, es porque en verdad lo es. Nos trata como si fuéramos desconocidas, y por más que mami le ha explicado, no ha captado nuestra relación.
No recuerdo cuándo empezamos a verlo dando vueltas por la zona. Cuidaba carros antes, cuando yo era una niña y vivíamos más abajo. Poco a poco lo transformaron en mandadero, y a eso se ha dedicado. Le tenemos un cariño especial, por su trato de niño, su sonrisa y su honestidad, que le permite trabajar aunque no sepa leer.

-Mamá, ¿qué dice ahí? ¿Me puede decir de quién es este recibo?

Le ayudamos siempre. Enviamos notas con los depósitos, que él entrega diligente. Separa en bolsitas cada trámite, y cuida todo con detalle y con preocupación sus diligencias. Para mí es un Peter Pan encarnado. Todas somos sus madrecitas. Tiene un hijo, a quien ayuda a veces, cuando se enferma. Tiene familia. A veces habla de ellos, con preocupación, cuando tienen problemas. Pero no sé de dónde viene de toda esta amplia avenida y sus sectores. A nadie le ha hecho daño. Los niños juegan y bromean con él. Y se enamora sólo:

-¡Ay, mamacita! Usted no sabe. Todas estas mamás me tienen enamora’o.

Y le canta serenata a la que le pone cara fea. Y le canta serenata a la mamá que tiene el bebé en brazos mientras espera a su peluquera. Y va alegre por el centro comercial cantando mientras baja al banco. Y la gente lo saluda al pasar, porque es Cebollita. Nuestro Cebollita.

De esas personas que uno no sabe cómo fue que llegaron a este mundo duro, terrible y violento. De esas flores muy cronopias bajo este solazo. Un niño caminando solo, con dinero encima, y que todos los ángeles -y todos nosotros- cuidamos, porque agradecemos su labor, su sencillez, su aparición de la nada en este lugar, con sus serenatas y sus manías.

-La bendición, mamacita.
-Dios te bendiga, Cebollita -dice mami.

Es ese temblor que me regalas a veces, cuando menos me lo espero. Una caricia suspendida -el tiempo no se detiene pero vos y yo sabemos, sabemos.
Nosotros, los formados de sonidos, de voces, de cantos, de opiniones, de palabras que forman y dan forma y dicen y vuelven a callar y deforman y las gentes dicen y deforman y la vida. Lo escencial es invisible a los ojos. Y yo quiero.

Y vine a no decir nada. Y los gestos, amor. Y las manos.

Una Palabra

Una palabra no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo
igual que el viento que esconde el agua
como las flores que esconde el lodo.

Una mirada no dice nada
y al mismo tiempo lo dice todo
como la lluvia sobre tu cara
o el viejo mapa de algún tesoro.

Una verdad no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo
como una hoguera que no se apaga
como una piedra que nace polvo.

Si un día me faltas no seré nada
y al mismo tiempo lo seré todo
porque en tus ojos están mis alas
y está la orilla donde me ahogo,
porque en tus ojos están mis alas
y está la orilla donde me ahogo.

Letra y Música: Carlos Varela.

La lección más fuerte este año que ha pasado, ha sido experimentar duramente que en los seres humanos, por cada yin existe un yang equivalente en fuerza y magnitud, y por supuesto, vicerversa.

• Todos somos capaces de hacer las cosas más aborrecibles de la vida. Somos tan capaces de matar como de traer vida al mundo. Nos hacen diferentes las circunstancias y crianza. peroe ne l fondo, todos tenemos la misma capacidad para halar un gatillo o hacer cosas totalmente fuera de lo “normal”. Y esto por extraño que parezca, nos hace humanos, nos hace identificarnos con el otro. No estoy solo en mis debilidades, siempre alguien estará igual de cojo que yo.
• Así como somos capaces de hacer grandes cosas, somos capaces de gran inacción. Este punto lo apreciamos en la sociedad: se ve claramente en la política.
• Somos tan valientes como miedosos. Al menos en mi caso, es el tratar de vencer el miedo lo que me hace arrojarme a cosas realmente arriesgadas y hasta totalmente idiotas y sinsentido. Por eso lo de Alemania. Esataba tratando de conquistar mis miedos. No, no dió resultado, si lo preguntan. Creo que regresé con más en la maleta. Pero eso no quita que siga haciendo estupideces en pos de salir de mi estado normal, cualquiera sea que este fuere.
• Somos capaces de odiar tanto y tan profundamente, como de amar. Esto se cumple para la mayoría. En mi caso, tratar de odiar requiere de un esfuerzo que no logro sostener por mucho tiempo. Siempre termino sonriéndole a quien me atraviesa con la mirada, y regalándole cosas especiales a quien me traiciona o barre conmigo el piso. Tal vez por eso, no sea capaz de amar al menos como yo creía que lo era.

Creo que todos padecemos esta ley de equilibrio, pero en muchas diferentes manifestaciones. Por eso cada día paso más tiempo justificando las acciones de las personas. Ante sentencias tan gigantes como: ¿Cómo es capaz de… X..? Termino bajando la cabeza sin decir nada. No soy quien para decir que no soy capaz de “X”. Simplemente estoy cada día más conciente de quién soy, y de cuales son mis límites. Y no es fácil. En mi caso no es como ser un ciempiés y cojear de una sola pata. Sino como serlo y cojear de 50 patas de un sólo saque. Uno nota que hay algo que no marcha bien.

Pero Saint-Exupery fue un verdadero sabio en esto. Él me enseñó que mi corazón es como ese asteroide. Este que está pacientemente colocado en la esquina derecha inferior de la pantalla. Un corazón gobernado por un pequeño príncipe, que tiene lo básico para vivir. Pero anhela un amigo.
Un asteroide que tiene además, tres volcanes, uno apagado y otros dos en actividad. Son los representantes de la pasión, de la fuerza con la que puede latir mi corazón. Si controlo la pasión, puede hacerme rendir en la producción de lo que sea que haga con Entusiasmo. Si no los controlo regularmente, incluso las pasiones apagadas, algún día pueden salirse de control. Por eso el Principito decía: Uno nunca sabe.
Este asteroide está sembrado de malas semillas. Terribles semillas. Baobabs. Esas cosas enormes empiezan como una ramita tímida. Así, como los malos sentimientos. Los muy malos. Los defectos realmente graves. Pero que al principio uno puede confundirlos con una planta distinta… con un buen sentimiento, con algo que está bien dejar crecer. Si uno se descuida y deja crecer un mal sentimiento y/o defecto, al final destruirá y consumirá tu pequeño asteroide, haciéndolo trizas.
El asteroide está poblado en su superficie, de esas florecillas que tiene una hilera de pétalos sencilla y que aparecen ahí apenas amanece, y se duermen nomás acaba el día. Como las sonrisas que damos a diario, esas pequeñas chispas de alegría sincera y momentos agradables que suceden día a día, sin cambiar mucho la geografía de nuestro interior.
Y un día pasa algo asombroso. Un día no es un baobab, sino una rosa. Que tarda en salir, que escoge cuidadosamente su vestimenta. Que prepara toda su belleza para saludar al sol. Que una vez que abre, nos domina con su aroma, con sus caprichos, con su increible hermosura. Y a esa rosa la protegemos del frío, le ponemos un biombo o una campana de vidrio…, para protegerla de las orugas que se suben a ella. A la que alimentamos con una constante fuente de agua. A la que le hablamos, aunque ella no nos entienda ni nosotros a ella. Y finalmente, una rosa que nos domestica, y a quienes nosotros domesticamos. Ese amor caprichoso, que con su aroma, su belleza, su luz, nos hace voltear el mundo de cabeza con tal de complacerlo. Esa única buena cosa que nace en nosotros sin ayuda, sin que lo advirtamos. Esa única cosa buena que nos nace de adentro.
A veces vamos por ayuda. Buscamos un cordero que nos ayude a controlar esos malos sentimientos que afloran todos los días. Pero tenemos miedo que el cordero se coma a la rosa también. Ese cordero puede ser el tiempo, los quehaceres, actividades todas ajenas y externas al asteroide, cosas con las que llenamos nuestra vida. Pero que pueden tanto ayudar como minar nuestras relaciones. Que pueden hacer crecer como minar nuestra única virtud. Eso sí, ciertamente mantendran a raya a los baobabs, y nos darán algo de ayuda para identificarlos cada mañana.

Hay asteroides como el del beodo. Otros como el contador, llenos de números. Otros como el rey, o el geógrafo. Otros como el farolero: esos que se preocupan por darle luz a los demás pero ya no pueden pensar en sí mismos porque su tarea los ocupa tanto que llegan a perder esa capacidad. Es el único de quien seríamos capaces de hacernos amigos, porque su misión es la más hermosa: enciende y apaga estrellas para los demás. Sin embargo…, no tienen tiempo para hacer relaciones estrechas con nadie. Todo es fugaz, como la luz del farol.

En este asteroide que llevo en el pecho, a duras penas he logrado controlar las semillas de baobabs que despiertan todos los días. Tuve un cordero que creí, me iba a ayudar a defender mi rosa. Un día me descuidé.

…

Ahora tengo un muñón de rosa que tiene esperanzas de volver a florecer. Llegará el día que con paciencia y cuidados, lograré ver sus hermosos colores, me regalará de nuevo su fantástico aroma. Esas cosas que entrega por ser simplemente una rosa. Y sé que ha llegado el tiempo ya.

Todos estos días me pregunté, por qué existo. Si estoy llena de baobabs terribles hasta la médula. Si hay días que no puedo.
Existo porque también estoy en la rosa. Porque el principito la ha cuidado, le quitó las orugas de sus hojitas, porque la ha cubierto con la campana de cristal y le puso el biombo. Porque al final, soy su rosa.

Y por eso, yo, el más pequeño e insignificante de los asteroides de este ancho universo, me transformo de vez en cuando, para los que de verdad saben mirar (lo escencial es invisible a los ojos) en una estrella que titila. En un cascabel que ríe.

Cuando pregunté a Dios por qué estaba aquí, simplemente me miró y dijo:

Porque tú eres mi rosa.

Y ya los baobabs no me agobiaron tanto.

Mirando el noticiero, y luego de que me contasen cómo es el despacho de uno de nuestros personajes políticos actuales, me pregunto:

¿Cómo es que a los canales de TV de este país se les ha pasado algo tan bueno?

Me refiero a… Qué reality show, qué gran hermano ni qué ocho cuartos!

DEBERIAN HACER UN REALITY DE LA POLITICA VENEZOLANA!!!

¿Se lo imaginan? Cámaras por doquier, filmando las 24horas del día a nuestros políticos (no, a Chavez no, él necesita su tiempo para pensar y gobernar XD). ¿Acaso nunca se han preguntado cómo sería un día en la vida de alguno de ellos? Por ejemplo: ¿almuerzan? ¿Se peinan? ¿Tienen un hairdresser (ya sabemos que algunas chicas del gobierno NOP, hehehe)? ¿Tendrán cámara digital? ¿Alguna vez habrán buscado porno en google?

No me den cuerda, sé que puedo seguir forever XD

Vamos! Y si hacemos una propuesta seria de querer un politic-reality??

Lo mejor… Y si nos hacen caso???

Y si algún político firma contrato??

Bueno ya. Mejor los dejo dormir tranquilos, hehehehehe XD