Fue de ultima hora y ni tiempo tuve de avisar siquiera. A mis alumnas y a mi nos embarcaron en un coloquio sobre integracion de las artes visuales. La cosa fue de hoy pa maniana (sin acentos ni enies porque estoy en el teclado de Luis y no se como le hace el aqui). El hecho es que hoy estuve de coloquios y de paseo por el bellas artes, y si, estoy de nuevo en Caracas. Lo que “nisifica” que mi cumple lo pasare aqui, pero tranquilos amigos maracuchos: rumba si hay! El proximo finde, llueva truene o relampinpague… celebraremos y vamos a be-ber que hacemos :-D

Notas interesantes: Como recordaba yo el bellas artes y el macc (ex maccsi) y como es ahora. El rollo de siempre con que te dicen que la cosa es en tal lado y termina siendo en otro totalmente distinto. Y la gente siempre excelente y con ese humor que nos caracteriza.

Me diverti mucho y ahora que viene mi cumple espero pasarla lindo con los panas de aqui, gente que me alimenta mucho en muchos sentidos, tanto como esta cuidad llena de tantas cosas en un espacio tan reducido. Y estuve con el chirimeno en el bar donde trabaja, un lugar para congelarse si eres maracucho ya que es la mera azotea de un edificio de como 20 pisos, donde el bar queda arriba al aire libre con una vista panoramica espectacular de la ciudad. Me congele, me rei toda la noche con los chicos que atienden el lugar que son muy cheveres, y Chiri y yo nos hemos puesto al rato en Up-Date. El lugar buenisimo, jamas habia estado en un lugar propiamente de “rumba” caraquenio, asi que fue interesante ver como es la gente de la noche de la capital, y por supuesto, el otro lado del trabajo de los bartenders. Mi pregunta del final de la noche: por que ponen dos pitillos (pajitas, popotes) en el vaso de bebida? XD

Bien, espero me perdonen any y mau por el abandono, pero ahora es que nos quedan findes juntos (si es que mau no nos deja la peluca como hace ultimamente, hehehehehe). Nos vemos en casita luego del finde.

:-)

Güeno.

Güeno.

A mi hermana menor la operaron de apendicitis el viernes a la noche. Como consecuencia, hoy llamó desde argentina “el innombrable”.

Desde el lunes de carnaval estamos preocupados por la salud de mi abuelo, que presentó agua en los pulmones y debió ser internado de emergencia, pero ahora se encuentra muy bien de salud, salvo que le descubrieron cataratas y bien, ahora lo operaran en cuanto sea posible, para que recupere su visión normal (esa visión de águila con la que jugábamos a ver quien veía más lejos: vés esa mosca que está en la punta del cerro aquel? cuál? la que está rascandose una pata? Nooooo! La tuerta!).

Como la salud de mi abuelo ahora está catalogada de “delicada”, el muy desubicado social, se atreve a llamar aquí, con la super excusa de que “no hay que contarle cosas como la operación de Dana a los abuelos”, no sea que el abuelito se resienta y recaiga. Claro. Me habria gustado que pensaras en ello mucho antes, digamos… unos 20 años atrás, cuando se te paró el pene y dejó de correrte sangre en la cabeza… jerk.

Pero como bien dice neon, los hubiera no existen. Y me tengoque calar que en medio de todo el stress que fue la operación de Dana, venga él a “recordarnos” que el abuelo esta delicado, y que además, tenga el GUARAMO de decirle a mi madre que para esas cosas no llame a mis abuelos, sin que lo llame a él…

AHHHHH?????????????????? O_O

WHAT IN THE GOD’S NAME IS WRONG WITH YOU DUMB-ASS????????

Realmente, mi madre es demasiado cristiana. Porque yo le habría salido con una estilo: a ver papito… hagamos un ejercicio de memoria. Repeat after me: no te voy a llamar un coño. Porque? Porque eres un maldito hijo de la oscuridad. Ni hijo de tu madre sos, porque a ella, que es toda luz, no te la mereces. No te voy a llamar porque eres una persona indeseable. Repito por si no te quedó claro:

ejem.. cof cof.

IN-DE-SEA-BLE.

Te quedo… claro??

Y la gerencia se reserva el derecho de admisión. Te recetaremos ubicatex en presentación intravenosa, bolsa de suero de 2 lts, continuamente renovada, a ver mijito si te ubicas alguna vez en la vida, y de una buena vez por todas comprendes esto:

No te queremos cerca. No eres ni siquiera nombrado como familia. No molestes mosquito. Eres inferior a todas las cosas, cosita de nada. Un valor despreciable.

Pero nop. Él todavía cree que me puede vender a mí (a mí, o sea, a mí, la chica de la memoria de elefante) que lo que pasó, no pasó, y que todo fue una invención de mi cerebro. Ya sabes, es la cultura del cine que nos ha hecho tanto daño….
Él todavía piensa que puede venir a “re conquistarnos”.

Menos mal que no fue conmigo con quien habló. Porque la ironía lo habria atropellado esta noche.

Ojalá sea feliz, tanto tanto, que se olvide de que existimos.

Pero no nos olvidará. Porque la gran causa de su infelicidad, somos nosotros. El daño que nos hizo. Los años de libertad que me debe. Todos los líos de mi vida.
No nos olvidará, porque su gran miedo es que nosotros (es que lo dicho, el tipo es un desubicado TOTAAAL) tomemos “venganza” (too much telenovelas mexicanas para tí dear….) y cuando mis abuelos pasen a mejor vida, lo hagamos “caaaaquita”.

No. I mean.

No.

Estooo… nop.

Ubícate de nuevo inútil. Nosotros NO somos como tú. Sí, el ladrón juzga por su condición, y todos sabemos que tú sí te vengarías. Porque los cositos rastreros del universo como tú, sólo salen de abajo de las piedras donde se esconden para hacer sus negocios sucios, para joder a otro.

Pero en esta ocasión, puedes esconderte en la misma piedra de todos estos años, gran señor de mucho dinero y exito. Porque con escoria como tú, la gente decente no se ensucia las manos.

Y ahora, sólo para sacárme esta bronca de haberme arruinado un segundo de mi domingo, lo vuelco todo aquí. Para que el principito me haga sentir de nuevo el aroma a rosas y ver un atardecer junto a él… y todo rastro de tu adultez sobre mí, desaparezca como arte de magia.

Llevo par de días que cuando hago “vista a vuelo de pájaro” sobre los datos del contador me consigo con frases insólitas, por las cuales llegan -a través de los buscadores- hasta este humilde blogcito :-P

Impactantes del todo:

“niñas de 10 a 14 años teniendo sexo”

“me gusta verle la vagina a mi mamá” (este, además de sick, weirdo total)

“fotos de vaginas con serpientes dentro” (o_O)

Y hoy de nuevo:

“videos de pornos solo de chicas de 12 a 15 años” (ugh!)

Algunos a los cuales me encantaría responder:

“como decirle a mis padres que estoy embarazada” (en gerundio -Neon dixit-)
“como ligar chicas” (no, es que google, lo dicho, da pa’ todo)
“es malo besar a una mujer siendo una mujer?” (si ya lo hiciste, te gustó y demases… pa’ qué cornos preguntas!?!?!?)

Los incomprensibles:

“tengo un monton de ricos cocos” (o_O)
“fotos de dibujos de imágenes de focas” (y en focas pueden poner lo que sea que se les antoje, tengo colección de estos pedidos extraños, que suceden aún sabiendo que google tiene una sección de imágenes, cosa que me hace reir burda)

Comentando con Vene lo sick que suelen parecerme algunos tipos de busqueda, creo que empezaré a reunir esas IPs de weirdos para quien desee divertirse y aprender alguito con esos números.

En otro orden de ideas (demasiados noticieros para mí :-P) se acerca el mmmmagnno evennnto de la televisión -cof, cof- ejem… digo, del año, “osease” mi cumpleaños.
I mean, penta hello o sea (chiste interno)… que todos los bloggers maracuchos están invitados a ponerse de acuerdo con Any a “beber qué hacemos” eR 2 de abril meeeesssmoooo :-D
Aviso que Chirimeno vendrá y está buscando alojamiento. En caso de no ofrecerse ninguna alma caritativa, tendré que alojarlo en mi casa so pena de que me boten en pleno aniversario de mí mesma :-P

So… ya saben, party, preparensennn, y recuerden que el Chiri shega a mcbo sólo por dos diítas :-D

Sho propongo chorizada en el patio de mi casa, con todo y chimichurri, muejejeje… qué dicen??

^_^

“Saber que no se escribe para el otro, saber que esas cosas que voy a escribir no me harán jamás amar por quien amo, saber que la escritura no compensa nada, no sublima nada, que es precisamente ahí donde no estás; tal es el comienzo de la escritura.”

                Fragmentos de un Discurso Amoroso
                Roland Barthes

CARINA
                                        Yo morí de un corazón hecho cenizas
                                            (Crommelynck, Carina)
       
       

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Adiós, gacela herida.
Tu corazón manando dura nieve es ahora más frío que
la corola abierta en la escarcha del lago.
Déjame entre las manos el último suspiro
para envolver en cierzo el desprecio que rueda por mi cara,
el asco de mirar la cenagosa piel del día en que me quedo.
Duerme, Carina, duerme,
allá, donde no seas la congelada imagen de toda tu desdicha,
ese cielo caído en que te abismas cuando muere la gloria del amor,
y al que la misma muerte llegará ya cumplida.
Tu soledad me duele como un cuerpo violado por el crimen.
Tu soledad: un poco de cada soledad.
No. Que no venga la gente.
Nadie limpie su llanto en el sedoso lienzo de tu sombra.
¿Quién puede sostener siquiera en la memoria esa estatua sin nadie donde caes?
¿Con qué vano ropaje de inocencia ataviarían ellos tu salvaje pureza?
¿En qué charca de luces mortecinas verían esconderse el rostro de tu amor consumido en sí mismo como el fuego?
¿Desde qué innoble infierno mediarían la sagrada vergüenza de tu sangre?
Siempre los mismos nombres para tantos destinos.
Y aquel a quien amaste,
el que entreabrió los muros por donde tu pasado huye
sin detenerse como una herida,
sólo puede morder el polvo de tus pasos,
y llorar, nada más que llorar con las manos atadas,
llorar sobre los nudos del arrepentimiento.
Porque no resucitan a la luz de este mundo los días que apagamos.
No hablemos de perdón.
No hablemos de indulgencia.
Esos pálidos hijos de los renunciamientos,
estos reyes con ojos de mendigo contando unas monedas en el desván raído de los sueños,
cuando todo ha caído
y la resignación alza su canto en todos los exilios.
Duerme, Carina, duerme,
triste desencantada,
amparada en tu muerte más alta que el desdén,
allá, donde no eres el deslumbrante luto que guardas
por ti misma,
sino aquella que rompe la envoltura del tiempo
y dice todavía:

Yo no morí de muerte, Federico,
morí de un corazón hecho cenizas.

Las Muertes
Olga Orozco

“En esto, la muchacha colocó su pie izquierdo sobre el derecho de Siddharta, e hizo un ademán, el que hace la mujer cuando invita al hombre al placer sensual que los libros llaman «la subida al árbol». Siddharta sintió cómo se le caldeaba la sangre, y en aquel instante recordó su sueño. Inclinóse un poco hacia la mujer y besó con los labios el botón oscuro de su pecho. Luego levantó la mirada y vio que la joven le sonreía con vivo anhelo, y que con los ojos le suplicaba. También Siddharta sintió el deseo y notó cómo en su interior brotaba la fuente del sexo: nunca había tocado a una mujer. Vaciló un momento, a pesar de que sus manos ya estaban dispuestas a tomarla. Y en aquel mismo instante, escuchó estremecido la voz de su interior; y la voz dijo no. Entonces desapareció el encanto del rostro de la joven; Siddharta tan sólo veía la húmeda mirada de una hembra animal en celo. Afectuosamente pasó la mano por su mejilla y se separó de la muchacha. Con pasos ligeros desapareció por el bosque de bambú, dejando atrás a la joven desengañada.”

                                                        ”Siddharta”
                                                        de Herman Hesse

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NO COMISTE DEL LOTO DEL OLVIDO…

VI
No comiste del loto del olvido
-el homérico privilegio de los dioses-,
porque sabías ya que quien olvida se convierte en objeto
inanimado
-nada más que en resaca o en resto a la deriva-
al antojo del caprichoso mar de otras memorias.
Y así escarbaste un día en tu depósito de sombras
y volviste a anudar con tiernos ligamentos huesecitos
dispersos,
tejidos enamorados del sabor de la lluvia,
vísceras dulces como colmenas sobrenaturales para la abeja
reina,
dientes que fueron lobos en las estepas de la luna,
garras que fueron tigres en la profunda selva embalsamada.
Y lo envolviste todo en ese saco de carbón constelado
que arrojaste hacia aquí, como hacia un tren en marcha,
y que en algún lugar dejó un agujero por el que te aspiran
y al que debes volver.

De “Cantos a Berenice” 1920.
Olga Orozco.

Te mentí.

Cuando dije que me fuí vacía de ti
-dice Alejandra

Cuando quité mi rostro
para no verte.

Cuando retraje mis dedos
escondidos ahora.

Cuando dije que no podía más.

Cuando ya no escribí con tiza letras
que parecían trigo
o llanto de hijo
o camino de espuma.

Cuando jugué al sansara con el viento caliente.

Cuando retiré mi mirada para ocultarme.

Cuando maté furiosamente a todas las anteriores.

Cuando te reproché mi vientre vacío
la espera
el silencio de la risa de mis hijos
de los piececitos que no van
de las bocas que aún no te abren

Y te hacen latir.

Cuando dije que me fuí vacía de ti
-dice Alejandra,

te mentí.

Hace meses que vivo preñada de tu germen salobre y mágico
este vientre crece, se abulta y pronto
y ni tú ni yo,
ni las palabras o el silencio

ni las gentes

podremos evadirlo.

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Con arenas ardientes que labran una cifra de fuego sobre el tiempo, (…)
con tu amor que se enciende de pronto como una lámpara en medio de la noche, (…)
con la dulzura de dormir con toda tu piel cubriendo el costado del miedo,
a la sombra del ocio que abría tiernamente un abanico de praderas celestes,
hiciste día a día la soledad que tengo.
Mi soledad está hecha de ti.
Lleva tu nombre en su versión de piedra,
en un silencio tenso donde pueden sonar todas las melodías del infierno;
camina junto a mí con tu paso vacío,
y tiene, como tú, esa mirada de mirar que me voy más lejos cada vez,
hasta un fulgor de ayer que se disuelve en lágrimas, en nunca.

(…)

La he visto así poblar las alamedas con los enmascarados que inmolan el amor
- personajes de un mármol invencible, ciego y absorto como la distancia -,
o desplegar en medio de una sala esa lluvia que cae junto al mar,
lejos, en otra parte,
donde estarás llenando el cuenco de unos años con un agua de olvido.
Algunas veces sopla sobre mí con el viento del sur
un canto huracanado que se quiebra de pronto en un gemido en la garganta rota de la dicha,
o trata de borrar con un trozo de esperanza raída
ese adiós que escribiste con sangre de mis sueños en todos los cristales
para que hiera todo cuanto miro.

Mi soledad es todo cuanto tengo de ti.
Aúlla con tu voz en todos los rincones.
Cuando la nombro con tu nombre
crece como una llaga en las tinieblas.

Y un atardecer levantó frente a mí
esa copa del cielo que tenía un color de álamos mojados y en la que hemos bebido el vino de eternidad de cada día,
y la rompió sin saber, para abrirse las venas,
para que tú nacieras como un dios de su espléndido duelo.
Y no pudo morir
y su mirada era la de una loca.

Entonces se abrió un muro
y entraste en este cuarto con una habitación que no tiene salidas
y en la que estás sentado, contemplándome, en otra soledad semejante a mi vida.

“No hay puertas”
Olga Orozco

Estaba hecha de tierra pura
Pura greda, pura arcilla, guijarros
amianto

Mineral de todas las rocas
oscura de fortaleza escondida
con cuevas y recovecos intrincados

de cristales y gemas sus entrañas
de ojos dorados como el sol…

Tenía labios y dedos de tiza
la amasaron las manos de la madre tierra
penetrando el misterio del universo
forjada sobre el calcio de todas las cosas

Bajando de las montañas, atravesando las agujas de los pinos
el viento la bautizó

Alejandra

Y la vida la acercó al hijo del mar y el hombre
hasta ella, que era la madre de todas las cosas
la gestación y el animal andante
el vuelo,
el estallido del viento

Sus dedos de tiza escribieron sobre el hijo del mar
sendas claras, perpetuas

Sendas que se convirtieron en palabras
en pájaros
volaron sobre el mundo
llevando el latido de la sal
el rumor del canto laborioso de la vida latente.

Hoy le dí el super atraco a la libería, y en lugar de comprarme un librito… me compre CINCO.

Yeap.

Ya llevo devorados uno y medio. (Inserte aquí cara de felicidad azqueroza)

E impresionada por un pasaje de uno de los libros, el que estoy terminando, necesitaba ponerlo aquí. Primero, porque de verdad, es la mejor idea que he leído sobre “cuál sería el peor de los castigos”.

Para todos aquellos “adultos” que se esmeran en ponertela dificil. Que viven rompiendo las bolas por ahí. Aquellos que como dice la autora “escriben en las paredes” porque son anónimas y se esconden en ello. Aquellos que quieren pervertir a los niños (como le sucede a la niña protagonista de cuento), aquellos que en fin, hacen de este mundo con su propia enfermedad, un lugar mas duro del que ya es por naturaleza, les va este castigo:

Cuando volvía a mi casa dale pensar, vi a un hombre parado en la esquina. (…) Cuando lo tuve bien cerca se abrió el saco y por más que cerré los ojos enseguida, alcancé a ver que tenía la bragueta desprendida. Seguí caminando tiesa, con los ojos cerrados, hasta que tuve que abrirlos para que las lágrimas pudieran salir. (…) ¿Así que los que escriben en las paredes, los que hacen estas cosas en las esquinas, los que roban, los que matan, no tienen cara de monstruos? ¿Son parecidos a mis compañeros, al papá de Lucrecia o al profe de Química o al dueño del quiosco? ¿Y cómo diablos se hace para reconocerlos? Todo el camino no hice otra cosa que pensar en castigos terribles. Cada vez que imaginaba uno, lo reemplazaba por otro muchísimo peor y enseguida por otro y por otro y por otro. Tenía que olvidarme de lo que me había pasado, ya, ahora, inmediatamente. Pero no podía, seguía allí en la cabeza y se repetía como una película. No quería verla más, pero la veía… Entonces encontré el castigo justo, la maldición perfecta: Ojalá que todos los que escriben en las paredes, todos los que se paran en las esquinas para hacer porquerías, se olviden siempre de lo que quieren recordar y recuerden siempre lo que quieren olvidar.”

Pido Gancho II De la autora argentina, Estela Smania. Ed Sudamericana, Buenos Aires, 2000.

Algunas veces en las tardes, aprovechando que solo nosotras nos entendemos, Any y yo nos ponemos en mood “bobo”. A cada rato decimos estupideces sin sentido, nos reimos por todo, y nunca falta la confusión de: noooooo bobaaa!! hablaba de el mío, no del tuyo!!
Y la consabida carcajada.

Hoy encontré una página con varios horóscopos (las busquedas de imágenes en google son realmente interesantes). Uno era el horóscopo celta, que te dice “cuál árbol te protege”. Ejem.

Este es el mío:

Serbal (la delicadeza)

Virtud : Sensibilidad

El Serbal se relaciona con videntes y oráculos. Eres una persona llena de encantos, alegre, que da sin esperar nada a cambio, disfrutas llamando la atención, amas la vida, las emociones, eres incansable, a tal punto que incluso puedes llegar a disfrutar de las complicaciones. Los nativos del Serbal, en general, son personas de buen gusto, artísticas, apasionadas y pueden ser muy emocionales y sensibles, son siempre buena compañía, perdonan pero no olvidan. No pierden nunca el optimismo y se muestran generalmente solidarios con las penas ajenas. La salud de los nativos Serbal en general es frágil aunque resisten firmes a los embates de la vida, su gusto por las complicaciones y una excesiva tensión pueden afectar su salud. Son enamorados, pasionales e impetuosos, y en general, cambian a menudo de pareja. Elegantes y delicados, podrían conseguir el éxito en actividades artísticas.

Uso : su madera es dura, sirve para los engranajes de los molinos, los cubos de ruedas de carretas. Cuando la vida se helaba se hacia un vino llamado “cormé” . Los dientes de las “coronas dentadas” de los molinos eran de serbal . Los cubos de carretas y todas las piezas de madera que frotaban en engranajes estaban realizadas en esa madera resistente, asi como la mayoría de los cepillos y garlopas de los carpinteros

Quiero que noten que mi nombre es Norya, y la noria es la rueda de los molinos, en especial los de agua. Y realmente siento que “la pegaron” con esto :-P

Si quieren ver el resultado de Any, vayan a su post :-D

Si quieren info sobre cuales son las cualidades de “su árbol místico” (hahaha), vayan a:

Horóscopo Celta

Árboles sagrados

La gorda en una sesión de derroche de energía, saltando por toda la cama y por encima de la panza de su abuelo, disfrutando de una pausa luego de haber tomado solcito en el parque.

Las almohadas son su delirio. Nosotras sólo podíamos reir y reir, y yo con la cámara en mano, intentaba en vano no sacudirme de risa!

Este video es más largo, y el más actual.

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Escuchar esta risa sana cualquier tipo de mal, cualquier preocupación, cualquier malestar. Estos son amaneceres perpetuos :-)

En casa, sentada como es propio de una señorita, sonriendo y comiendo -con una gracia que es una lady, no hay duda- un yogurcito que debió estar buenísimo.
Esto es un gran ejemplo de cómo se come yogurt y al mismo tiempo se sonré a la cámara sin perder ni un sólo segundo, el donaire de una señorita ;-)

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Seguro esto fue algunos días antes de venir a vernos, qué nostalgia! :-)

Es que sí. Tanto nos ha visto limpiar esa pobre Gorda, que debe pensar que la cosa es divertida. Digo, invertimos tanto tiempo en ello, que es obvio: tiene que ser divertido.

Y es que ella lo hace divertido: subida a las sandalias de mamá, armada con una escoba, pretende demostrar que puede barrer como cualquiera, venga. Y además, caminar con gracia, cosa nada fácil en tacones tan altos ;-)

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Al final, para que no se diga que es pura sonrisa, nos regala medio berrinche. Esos sofás que se niegan a dejarse subir… caramba ¬.¬

Ta-ta-ta!

Siguiendo al papá con el ritmo en las piernitas y las primeras sílabas. Tendría alrededor de los 5 meses, fecha en que la volví a ver y nos enamoramos de esos ojotes y sus cachetitus rosadus :-D

No ven que es para morirse de amor?

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Desde muy temprano en la mañana, como a toda nena con aspiraciones fiesteras en su vida, se le enseña a Arianna cómo se baila un buen merengue. No cualquier cosa eh? Juan Luis Guerra. Nada que ver con esas rarezas que pegan un éxito y ahí murió. Nop.
Su mamá, sus tíos, y hasta su padre, han aprendido esta sabiduría desde el ritmo de este merenguero. No podía ser la Gorda menos, no señor.

Acá sale bailando muerta de risa, con su mamá, un domingo en la mañana, con apenas unos mesecitos de nacida y esas encias rosaditas, y esos cachetotes de preciosura que… ays…! Mejor me detengo que sino, las babas llegan a groenlandia :-P

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♫ Mi baaarba tiene tres pelooos… Tres peeelos tiene mi barbaaa… ♪

Así le canta Nancy mientras la baña. Aquí está la Gorda hermosa, llena de espumita, como en esa foto donde la vieron casi casi por primera vez. Su sonrisa interminable y el bañito tibio que no sólo ella, sino que todos en casa, disfrutábamos.
Y luego la oración y a la cama. Y el tetero (biberón) y la musiquita de ir a dormir.

Miren, y derrítanse :-)

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Considerando:

Que el 3 de marzo cumplió la gorrrrrrrrda más hermosa del universo y parte del paraguaná, y que su tía estuvo embelesada babeando este finde con la visión de su gorda.
Que la gorda ya cumplió su segundo añito y sigue cada día más herrrrmooooosa que nunca :-D
Que ya dice “ca-rro”, “si-lla”, “pa-ta” y una infinidad de cosas haciéndonos derretir más que los 40º C del otro día.

Decreto:

Esta semana a partir de este día que comienza, es la semana Arianna.
Llamese esta semana de celebración: La semana de la Gorda.
Postéese todos los días acerca de la cosha ma’ heLmosha de lo mundo :D

Y para cumplir con el decreto y celebrarlo, les dejo un pedacito de risas ;-)

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Enjoy :-)

Con diez dedos
con una piel rosada llena de caminos
con venas que se creen cordilleras bajas
con desafíos de cartílagos, tendones y uñas blancas.

Ellas reclamaron su prolongacion en otra carne
ellas mordieron de huellas lo dáctil

Abren
abren caminos y descubren tu sencillez.
Marcan tu rostro de ojos míos.
Alzan tu cuerpo a mí, sedienta, calmante.

Tienen memoria de tu espalda en la madrugada.
Han tocado, magulladas de tanto cargar con mi peso,
extensiones de ti

suave
derramada en sí misma
dejándose en la caricia persistente
donde no dejaron espacio para el sosiego

donde todo te arrancaba gritos.

Allí te buscaron, te socavaron.
Te mordieron de dedos abiertos.

Hay caminos abiertos de ellas por el mapa ahora anhelante
de esa, tu piel que guarda
el laberinto de mi teseo.

Van por tí, sedientas.
Se extienden tomadas por tí en medio de la marea nocturna
y les enseñas a tocar…
a escribir sobre una suavidad que ya concían
quedarse en los recovecos de tu hondura
cerrarse en tí.

Con dedos sobre tu piel rosada sembrada de cartílagos
de venas azules cordilleras de tu sangre
vertiendose en la espesura del recuerdo futuro.

Con dedos

palpo la humedad de tu boca.