Tu problema conmigo es
que yo te recuerdo acá donde
tu memoria infiel
-esas manos que acarician otra piel-
no alcanza los suburbios de mis senos

Quién más que yo te va a romper la paciencia, diciéndote cosas tan adorables como:

No le encuentro la neda a Megadeath.

¿Quién de todos aquellos seres que te tocan día a día con palmaditas en la espalda y sonrisas re-encafeinadas, te conoce y desconoce como yo? ¿Quién te habla de gente que no te interesa sólo para hacerte perder el tiempo y la paciencia pobre?

Y quién, como yo, con sólo mirarte dulcemente, te desarma la protesta y el enfurruñamiento…

Quién como vos para darme en la alegría momentánea y sacudírmela a palos, diciéndome:

¿Y por eso Blur te parece lo más?

¿Quién de todos, en lugar de hacerme reir para no verme llorar, me hará rabiar para no autocompadecerme? ¿Quién me habría largado al rostro como vos, que carezco de ambiciones y que no puedo ser tan maravillosa? ¿Quién tendría lo necesario para cortarme el rostro con tanta pasión, desconcertado porque no soporta lo que de mí desconoce?

Y quién como vos me sufre en silencio, desde las esquinas donde no llega mirada alguna…

Existen respuestas que sólo las muestra el que vos seas vos.
El que yo sea yo y no otra. Y no una triste aduladora de tu fuerza. Estoy acá para ser y no ser como vos.
Abrí las manos para mí y esperá. La paciencia te dejará en ellas mis regalos.
La perserverancia me llevará a escucharte decirme -Ya vá-.
Y sentirte contar hasta diez o hasta cien, para no revolearme un sopapo.

Existen descubrimientos, Amor, que sólo pueden hacerse con las manos.

• Fuí al centro de Maracaibo varias veces. Recordé a Pattyce cuando, mientras caminaba al inclemente sol del mediodía, en unos 40 grados a la sombra, aderezados con una llovizna bajo el pleno sol, levanté la vista.

Y estaba de plano frente al paseo de la Chinita.

Y quedé idiota al menos dos minutos mirando ese oasis en medio del sofocante calor. Mi plan para Pattyce es subirla a un carrito “porpuesto” de “la limpia” (sólo un maracucho entiende qué significa esto), me la llevo a beber horchata y a comer mandocas al pleno centro, a sentarnos en esas bancas frente a la China, y que se ponga a llorar de emoción. A que la mato de impresión voy :-P

• El centro de la ciudad ha mejorado en algunos aspectos, pero pronto se pondrá imposible con la construcción de la primera estación del Metro de Maracaibo (weeeeey) y quien sabe qué pasará este diciembre con el mercado de las playitas. Aún no he visto si todavía existe mi edificio favorito. Lo descubrí con el Cacho una vez que andábamos a la caza de timbres fiscales. Esa tarde no sólo descubrimos ese edificio, sino varios lugares interesantes. Siempre es una lástima que esté desprovista de cámara en ese lugar. Lo mejor de aquella tarde fue estar esperando el bus y que de la nada, sonasen gaitas. El Cacho y yo nos pusimos a bailar en plena parada de autobus, frente al “panteón regional” -sí, existe. A poco no somos regionalistas???

• Por tener los oídos puestos (a lo Superdharma):

○ “Una rosa en tu pelo parece una concha en el suelo ♫
y en el viento parece un aullido tu voz garrafal ♫
y parece una lata de atún, la medalla en tu cuello ♫
que al menor movimiento ♫
te podeís degollaaaaaar ♫

Yo a tu lado no siento las horas que van con el tiempo ♫
y es que teneis ese mal aliento como un huracáaaaaaaan ♫
yo contigo no siento el sonar de la lluvia y el vientooooo ♫
y es que yo no compredo por qué ♫
no te cepillaiiiiisss ♫

○ Vo’ no sois de aquí, ¿verdad? -pienso: ha de ser el gorrito de golf, el pelo alborotado, la pinta de mochilera que llevo cada vez que piso el centro, el color que me dejó el sol, y el plus de los lentes oscuros comprados en Grenoble. Respondo:
-¡¡A la vé!! No me vayais agilizando eso mirá…!

○ Llevo a mamá a la clínica. La despedida de Javier en “el Gaucho” surtió un efecto contrario en ella. Cólon inflamado, un enfermero muy chévere que mágicamente encontró la vena de mi mamá sin dejarle ni medio hematoma (Super… ¿te lo envuelvo para regalo?).
Voy llevandola del brazo cuando vamos a cancelar la cuenta y recibir la prescripción final de la doctora. Encontramos tres doctores más, conversando con ella:
-… eeeeeeeeeesoo es lo que deberían de hacer, ¿ no veis? Carajo que vaya cayendo preso, se le quita un riñón, ZAS!! Y listo mijita, se acabó el rollo ese con los donantes ma’mol.
Todos apoyan la moción.
Cruce de luces entre mi madre y yo.
Salimos prontas de nuevo al calor del día.

○ Almorzando en la Feria de la Comida en el centro comercial Galerias. Casi las 2pm. Aún a esa hora, las mesas de cuatro puestos están casi por completo ocupadas. Me siento en una donde hay tres señoras que me permiten el último puesto:
- Ayy tía Rosa, es que ‘magínese qué iba a hacer yo, con ese hombre tan malo que me salió mirá. Fue por eso que yo le dije: Diosito, ya que este hombre me salió así y ya qué más, que no me salga la muchacha así, iluminámela. Y ella se consiguió ese muchacho tan bueeeeeeeno mirá…! Es que la quiere mucho, es trabajador mirá, si hasta va los domingos a jugar con su equipo de futbol. Es que es muy deportista tía Rosa. Lo único malo es que no tienen casita aún y viven en ese ranchito alquilado.
-Ajá pero ¿ellos tienen un niño?
- Sí sí, ellos tienen uno ahí. Yo ya la aconsejé que no tenga más mijita! Después los criais pa’ que te maten como el que mató a la mamá!
-¿El satánico?
-Ay si mijita, que horrible.

Hasta ahora yo inmutable. Una de las señoras golpea la mesa para llamar mi atención y dice:
-Por eso mija, cuando te caseis, no tengas más de dos, noooooooooooooo miiiijaaaaa! Después eso no vale la pena, tanto que sufre uuuuunaaa!
Abro los ojos como platos como si pusiera toda la atención del mundo. Las señoras se levantan:
-Vamos que aún nos queda mucho camino hoy. Buen provecho mija…

Por muchas razones, recordé a Jorge Palacios en “Crystal” :-P

• El Cacho me envía mensajitos al cel: Timmy! :-)
• Lucha encarnizada con mis manías adquiridas con mi anterior celular, para manejar el actual. Todavía no conseguí algunas funciones, empiezo a aplicar la ley Multivak primera: RTFM!!! Para ser geek hace falta estar lúcida, lo que no se me da estos días :-P
• Taxista de esos que parecen salido de “la calle derecha del saladillo”. Vamos dirección centro y vemos una silverado que tenía un cartel de “se vende”. Empezamos a hablar de modelos de camionetas, cuales me gustaban, por qué, qué pensábamos de ese modelo, si nos gastaríamos tanto dinero en un auto, etc. Al final de la carrera, me dice: ¡Muchacha! ¿Dónde habeis estado toda mi vida? Fue un verdadero placer servirle. Hasta luego, y ojalá volvamos a coincidir en el camino.
• Soñé con vos. El más largo y genial de los sueños que he tenido. Lo mejor? Me besabas y sonreias todo el tiempo. Estabas flaquito :-)
• Fiebre “Mirandina”. A estas alturas, no puedo dejar de escucharlos. El Panecito está de acuerdo. Desmadre de rolas el viernes en la noche (I’m in love).
• Encontré el tatoo más hermoso que he visto en la vida. Hay que ser valiente para hacerlo. Pero vale la pena:

Para que después no me vengas con que no me gusta ninguno. Bueh… todos los tuyos son hermoooosos, pero porque te quedan bien a vos ;-)

Mamá me trae un libro. Me pide que lo lea. Generalmente estos pedidos son para que luego hablemos sobre la lectura (recuerden mi post sobre “el que estudió letras”), más allá del valor literario de un libro, para compartir esos pensamientos mujeriles tan light que solemos tener ambas.
Era parte de nuestra vieja rutina que extrañábamos. Ahora, tras dos años de ausencia, mamá pretende ponerme “al día” en sus lecturas. Y esto es algo que amo de ella. No sólo lee, sino que comparte lo que lee conmigo, más allá de saberme profesional en la materia, me sabe mujer, hija, y humana que siente, piensa, arma y desarma cosas. Juegos cotidianos para nosotras.

Luego de un par de semanas donde siempre me asaltaste al encuentro/recuerdo en cada una de las esquinas posibles e imposibles (sí, porque hasta en esas te me aparecías de la nada nadística), pude ponerme en camino a la 10ma página. Algo que el trabajo sin descanso no me había permitido.

Al pasar de la 10ma página se perfila la historia de una mujer. No bella, no espectacular. Normal, con todos los atributos que ello implica. Pelirroja (un color que siempre me hubiera gustado tener a pesar de no renunciar jamás a mi color oscuro), enamorada. Su novio al final regresa a su pueblo en otro país, porque debía cumplir el compromiso familiar de casarse con la familia vecina que poseía los viñedos contiguos. Era así, y así debía ser.
La chica, valiente para los tiempos que corrían, dejó familia y amigos para ir al pueblo donde él y su familia vivían, y se instaló a vivir ahí. En una casa con un balcón desde donde asistió a la boda del amor de su vida, al bautismo de sus tres hijos, y hasta de la entrada de su ataud. Todo con una dignidad y una majestuosidad llena de sencillez que le hicieron ganarse el título de “La Signora”.
Vivieron durante 30 años un amor prohibido, sin afectar la vida de un pueblo entero, sin irrespetar a nadie (porque nadie tenía la culpa de que las cosas se hicieran “como debían ser”).
Ella tuvo la paciencia de amarlo sin pedirle nada a cambio. Era él quien escapaba en medio de las noches para amarla, cuando podía. Ella nunca reclamó, ni exigió, ni buscó nada más allá de lo que podía ofrecerle: noches esporádicas de amor. Pero Ella estaba ahí siempre dispuesta y abierta a amarle. En su cama ella le aconsejó sobre sus hijos, los negocios, y le acarició tiernamente la cabeza cuando hubo ausencia de deseo.
Hasta que él murió.

El nombre de la “Signora”, se parece mucho a esta palabra italiana: Nora. El nombre del amor de su vida, es tu nombre.

Seriamente, me preocupa que te me aparezcas siempre a la vuelta de la esquina menos pensada, y me des semejantes estrolazos de taquicardia, dolor, ansiedad y amor.

Tengo recuerdo de besos que no me diste. Al menos no acá, en medio de la lluvia de esta tarde. Suena una canción de lejanía que roza con sus dedos de flor la frescura de la hora media en que me encuentro, sentada. Describiéndonos.
Recordando segmentos de nosotros que sólo transcurrieron en promesas de luz. En evocaciones de nuestro pasado transcurrido por los mismos lugares pero nunca vivido juntos. De dolores intensos que no compartimos sino hasta este instante de recuperaciones.

Y te introdujiste en mis memorias tangibles, vos, que nunca llegabas a cumplir en mí tus sueños. Las ganas de arrastrame hacia tus deseos. Aquellas veces que enterré mi cabeza sobre el mármol frío para no gritar, para dejar de temblarte.

No quiero pensarte ya más. No quiero recordarte en mí, en esa soltura de imaginaciones basadas en esos pedacitos de vida que alcanzamos a darnos.

-¿Cómo sería si llegase a casa en estos momentos, y estuvieras vos para recibirme?
- Me imagino vestida con shorts de jean, mis favoritos para los días de calor, con una remerita normal, el pelo recogido en una cola, el rostro sin maquillaje. A esta hora tendría ya la cena lista y estaría acostada leyendo, esperándote -digo. Y saltarte encima apenas llegues y bombardearte con besos furiosos el rostro hasta asfixiarte…
-¿Cómo es que me decís lo que siempre esperé de la mujer de mis sueños?

Porque imaginaba libremente cuando estabas ahí, latiéndome. Con la libertad de quererte libre. Con el alma limpia de toda pretensión ajena a hacerte estallar de risa, de amor, de libertad. Con la pretensión de escucharte decir:

-¡Cómo me gusta tu voz! No sabés toda la calma que me transmitís.

Porque imaginaba lo que quería hacer para llenarte, a un mismo tiempo, de ternura y seducción. Para enredarte en un juego de profundidades de piel y de nuestros abismos haciendose eco mutuo. No había otra meta, otro deseo que el de llenarte los agujeros rotos. Esos puntos donde la gente común te aburría hasta el hoyo negro. Hasta que llegué con mis manos llenas de regalos. De otoño y de araucaria. De primeros pinos y de grutas. Y de viento seco.

-Tengo tanto miedo de que estés cometiendo un error… -dice.

-Me desarma que digas eso. No tengas miedo por mí, es algo que debo hacer sola.

-Tengo miedo por vos porque te adoro, no porque tema o me pese la responsabilidad de lo que cause en vos.

Yo sé que ya no podemos volver a ser esos que fuimos juntos en esa promesa de Buenos Aires en invierno. Y no lo pretendo. Es dificil reparar una burbujita de cristal cuando se ha roto. Ya su leve escarcha se esparce sobre el suelo, y el agua se virtió hacia estos días donde mis uñas no alcanzan el rincón de tu espalda que reclaman.

Hoy sólo conservo un recuerdo tangible de vos. Tu dedo rozando mi hombro. Mi incapacidad para decidirme por un tatuaje:

-¿Entendés? Soy medio rarita… ¿Y si luego cambio de opinión?
- Entiendo. Sos… ¡mujer!

La tristeza de tu mirada sobre mí. Es este el recuerdo que no quiero tener más sorprendiéndome desde las esquinas descaradas.

Quiero conservar algo más. Tu risa que sólo escuché aquella mañana en que te puse rojo y encendido de alegría y de voces escondidas.

Quiero verte reir.

Quiero ver tus ojos de gato iluminarse abiertos, como pocas veces, como segundos antes de dar el zarpazo.

Por ahora me quedo quieta de este lado de acá, donde no llega el silencio de tu fuerza.

De pequeña tenía una corona de rulitos. Mamá luchaba por peinármelos, por recortárlos, por cuidarlos y hacer que mantuviesen alguna clase de orden, aunque fuese por unos minutos nomás. La tozudez con la que demostraban tener su propio caracter, independientemente de lo que se hiciera con ellos, le anunció de alguna manera lo que habría de ser mi comportamiento. De ahí que esta enruladita persona que soy, mostró que nadie la podía peinar cuando, en uno de esos arranques de creatividad, tomé un creyón y atenté contra la blancura de la pared de la sala. Arrodillada sobre el sillón y apunto de colocar la punta del infame artilugio sobre el yeso, mi madre desde la puerta de la cocina advierte: Norya, si rayas sobre la pared te pego.
Respondo con cara de entenderlo todo, de obediencia, conciencia, y conocimiento total:
-Sí, mamá.

Y completo mi obra maestra.

Tener buena memoria puede ser a veces una bendición. Cuando buscaba las fotos para escanear, aquellas que subí para el post sobre la pronta partida de mi hermano, sabía exáctamente cuáles iba a usar. Las podía ver claramente en la evocación de mi imaginario, brillantes y como cuando las ví por vez primera. Sabía el álbum donde mi padre las había archivado, y lo fundamental, me recuerdo perfectamente en esos días, francos, transparentes… conflictivos. De cierta forma, ese mismo mundo dispuesto a la exploración y que me asombraba cada día, me parecía tosco, duro… difícil. No ha dejado de parecérmelo.
Manifestaba mi inconformidad rebelándome conmigo misma. Yo también batallaba contra mis rulos. Había que mantenerme peinada. Y costaba, como todo. Luchaba contra mi inexistente memoria espacial. Perdía todo. Para colmo de males, tenía que prescenciar la infamia de oirlos hablar de mí como “la fea de la casa”. En mis días de más álgida rebelión, cuando algo oscuro se cocinaba en ese lugar indefinido entre el corazón y el estómago, solía refunfuñar por aquello.
Nunca me gustaban mis fotos. Rara vez había alguna en que mirase mi imágen y me gustase lo que veía. Luego llegó mi hermana menor a reafirmar mi puesto de fea de la casa. Durante años observé el intento de domar mi cabello, y con él mi caracter.

Mamá cortaba un rulo y en su lugar aparecían dos nuevos. Nunca pareció que tenía el cabello largo sino hasta mucho después. El cabello enrulado es así. Engañoso. Cualquiera cree que está corto, pero cuando lo mojas te llega a la cintura. De vez en cuando, mamá no me peinaba y de inmediato, se manifestaban rizos y bucles de todos los tamaños, rebotando con descaro ante los cepillos de mi madre, que solía cantarme los versos de “la loca luz caraballo” y me hacía reir. Sólo el clima frío y seco del sur, me relajó la cabeza. Por dentro y por fuera. Anestecia que duró sólo dos años hasta que regresé a este sol inclemente, donde las mujeres se doman el cabello a fuerza de secadores y químicos.

Acostumbrada ya a peinármelo de vuelta, seguí haciéndolo acá. Hasta el día en que subí el post sobre mi hermano.

Volví a verme en todas esas fotos que una vez me parecieron horribles y me ví linda, luminosa, mala, loca, rebelde, monito que sabía trepar y sabía andar en patineta. Reconocí mis rasgos, mis ojos, mi sonrisa de loca luz caraballo, la mata indómita de cabello que desafiaba leyes físicas de todo tipo.
Y tuve nostalgia de mis rulos.

En esta época donde todas las mujeres se peinan y se alisan el pelo para tenerlo “sedoso y manejable”, pues me vale. Me rehuso a peinarme. Nada de esas porquerías para “rulos más controlados y definidos”. ¿Teñírmelo? ¡Pero quién se creen que soy! Primero MUERTA antes de que pongan alguna de esas cosas sobre mi corona de rulos. Tendrán que amarrarme a una silla para obligarme a someterlos al aire caliente con este calor… Habrase visto…

Una vez más lo que manda es la ausencia de cepillos hasta nuevo aviso. Ante esta vida de “cabezas lisas” que dice “si te despeinas nadie te mirará”, volteo la cabeza, digo: sí, ajá.

Y sigo rayando blancas paredes.

Es lindo pelear de vez en cuando. Es lindo cuando se hace así, de esta manera en que una se siente apoyada no por la razón -esa mala manía que tenemos de buscarle el cerebro al asunto-, sino por el corazón. Ese domado-domador de ilusiones. Ese atado de buena gana a otras tautologías especiales.
Y peleo porque es mi manera de decirte gracias. Gracias por obligarme a estar acá. Por hacerme sentir parte del todo. Por darle un asidero a esta “bola sin manija” que era mi existencia. Por darme el sentido de pertenencia que nadie supo darme en ningún lugar.

Hay mucha más gente detrás de esto que conocí gracias a vos, y a tu paciencia con nosotros, tus pitufitos. Gente a la que tengo que decirle gracias hoy, porque me crece del mosto socavón y cereal, planetario y caudal…, el duende churo, feroz, ecuménico y reptil de la protesta. Como diría Fontanarrosa.

Decirle gracias a Neon por ser mi memoria musical (nadie sabe ver como tú, en mi mirada, la tristeza escondida, nadie ha sabido poner su hombro como tú, y consolarme compartiendo lo no dicho). A Multivak, por sufrir en silencio y torturarse por mi ausencia, porque en este mundo nadie se preocupa por mis huesitos como tú Liebchen.
A la comunidad del TimSam, en especial a sus fundadores. Porque se bancan todas. Porque son testigos de mi crecimiento y esperan pacientemente que me salgan ramitas y hojitas, y alguna vez tendrán la felicidad de ver los frutos. A Luis por defenderme cual si fuera mi papá, por indignarse a veces con los demás. Por llevarme a comer Timsam toooodas las veces que quise. Por cederme la pc y finalmente, por disfrutar de despotricar cuando queríamos, porque sí y porque nos daba la gana. Por darte sin miramientos y casi sin saber quien soy. Por prestarme a Rhona para curarme. Gracias Super, por estar ahí como una hermana. Por quitarme el látigo que me entregó la vida para autoflagelarme. Por escucharme enloquecer y devolverme la serenidad. Por la comida sana, el toddy y la cocacola infaltable. Por las noches de mate y conversa. Por prestarme a Ñau y a Kotaru. Y finalmente, por no dejarme acomodar en el patético movimiento de mirarme el ombligo y dejarme morir por dentro.
A DovMD por haberte transformado en este amor inmenso que te tengo. Porque además de ser increíble, eres sencillo y me enseñas de eso. Porque también te enojas de vez en cuando y lo ves tan lindo como yo. Porque en medio del enojo lo Cortéz no quita lo Cabral. Porque no quieres compartir tus almohadas conmigo (a pesar de que ya me las robé :-P), y porque me extrañas entrañablemente. De la misma manera es como te extraño. Porque me sabes frágil y fuerte, y respetas ambos lados de esto que soy.
A Cate por los pactos, las brujerías compartidas ;-) (todos los muejejejejejeje). Los pelos de sus bichichus. Por preguntar siempre antes de avasallarme con su risa y sus manías :-)
Al Chiri… por las tardes de pan dulce y coke en una plaza entre mendigos. ¿Que te diré que no sepas aún? You’ve decorated my life, hon ;-)
A Greeny por tu locura que irrumpe en todos lados y ser una persona tan completa. Por demostrar fidelidad ante tus convicciones, por no dejar de pelear, de gritar, de enojarte con lo que no está bien. Porque buscas que el mundo sea un lugar mejor, y esa es la mejor razón para ser lo que eres. Porque no son sólo palabras, sino que eres. A pesar de las broncas, sabes que pertenecemos a los mismos cariños, y no podemos evitarlo. A pesar de los abismos. A pesar de la falta del mate, que no evitó que me hicieras reír como demente. Por seguir enojada y enfurruñarte en ello.
A Caribe, por leerme y entender, aunque creas que no. Por bancarte el desencuentro, por intentarlo a pesar de todo. Por confabular para hacerme reír junto con Multi. Por putear a la nieve como nadie. Por ser luz y persona de carne y no de efectos especiales. Por desentrañar los recuerdos -de ambos dos ;-)
A vos, por llamarme por teléfono para saber cómo estoy. Por la voz del pato Donald y esa risa de oruguitas. Por 2 gigas de música para bailar. Porque sos batman, justin, rob zombie y jayzm. Por los tatuajes interminables. Por las FOTOS!! Por ser feliz por nada y estar cuando me desgarro por dentro. Porque hay que poner METAL. Por estar en cada mp3 de metallica, de sasha, paralamas y café tacvba. Por no tener miedo, nunca. Porque me sostienes. Porque nos perdimos por andar como locos y en sentido contrario.
A Pat… porque la misma maldición gitana nos persigue ;-) Y porque las palabras entre nosotras sobran. Por dejarme ser parte de tu historia y compartir tanto. Por las ironías, los chats interminables, la criticadera porque sí. Por entenderme en el perfeccionismo.
Al Vene por ser hombre y luz. Por preguntarte y estar en contacto contigo mismo. Por cuestionarte la vida y estar vivo. Por mantenernos despiertos y alerta. Por compartir conmigo “welcome to raisins” ;-) Por quererme aunque nunca te diga lo que quieres escuchar. Por brillar y no dejar de estar en nuestras vidas a pesar de todas las decepciones.
A Gaby… uff Gabs, es necesario que describa todo el cariño que hay aquí para ti? Todo lo que agradezco que permanezcas entre nosotros trayéndonos la brisa que es tu vida? Ojalá la 32ava parte del mundo encarase la vida como tú. No sabes lo que ha sido permitirnos verte crecer desde aquí nena. No hace falta decirte que te quiero muuuuucho.
A Marcelito y Gabriel Syme. Ustedes no saben lo que enriquecen mi vida, lo que me hacen reír, y lo que es tenerlos con la negación a flor del No. Por los libros compartidos. Por ser los chicos retobados que adoro.

A Tauf, por un café hasta tarde y un verso de Cortazar. Por las historias y el sarcasmo necesario y torcaz. Por que me das el empujón necesario para ir a por todo siempre, y mandar a la… bien lejos, todo lo que me molesta ;-) Ich mag dich…

A guayanes por lo común. Por recordarme el aroma de los lugares que amo. Por devolverme aquello que quise enterrar. Por mst3k. Por enojarte conmigo, porque enojarse es bueno. Por permitirme conocer a la Deb, que es una loca más pero no cualquier loca. Por todo el dentífrico y la mayonesa de los comments alucinantes. Por devolverme el grito de Birdman :-)

A los chiquitos de la casa, porque son graaaaaaaaaaaandes en todo! Porque se quejan, por ser valientes y defender la palabra, las ganas, el Entusiasmo y los verdaderos amigos. Porque me hacen ver que no peleo en vano. Porque son la razón base del por qué me juego el todo. No se lo merecían, no merecían entrar a esto así. Y mientras me quede vida y esté acá, defenderé lo mismo que ustedes, si me lo permiten.

Todo esto anterior es para agradecerte únicamente a tí. Porque pasaste por encima de mis miedos, y me diste esto. Esta gente por la que vale la pena arrecharse y gritar y llorar. Porque tú le diste forma a aquello que soñaron otros. Porque creíste, y sigues aquí, sin mandarnos a la mierda a todos, con toda la paciencia de un Papá Pitufo ;-)

Y lo siento, pero la mala noticia es que vos me metiste en esto, y ahora me tenés que bancar ;-)
Es imposible librarse de mí ahora. A ver quien es el guapo que se atreve a separarnos.

Volveremos a ser los locos de siempre ma friend. Esta Veneorgía se acaba cuando yo diga Vamo’ a organizaaaanoooo’…., vamo’ a organizaaaanoo’.

TQQJ :-D

Dulce condena
Los Rodríguez. Andrés Calamaro

Cada vez que toco un poco fondo,
Cada vez que el tiempo vuela,
Un recuerdo (mas que) pasajero,
Otra ilusión que llega.
Cada corazón merece una oportundidad
Y esta perdida sola en medio de la ciudad
Soy el que lo piensa por los dos,
Hasta que sale el sol.

Cada sensación o sentir vulgar,
Una sola cosa, un solo lugar,
Un recuerdo más que pasajero,
Sera como empezar otra vez de cero,
Cada corazón merece una oportunidad.
Y esta perdida sola en medio de la ciudad.
Soy el que lo piensa por los dos,
Hasta que sale el sol.

No importa el problema, no importa la solución.
Me quedo con lo poco que queda, entero en el corazón.
Me gustan los problemas, no existe otra explicación,
Esta (si) es una dulce condena!

Cada vez que toco un poco fondo,
Cada vez que el tiempo vuela,
Un recuerdo (mas que) pasajero.
Otra ilusión que llega.
Cada corazón merece una oportunidad,
Y está perdida sola en medio de la ciudad,
Soy el que lo piensa por los dos,
Hasta que sale el sol.
No importa el problema, no importa la solución,
Me quedo con lo poco que queda, entero en el corazón.
Me gustan los problemas, no encuentro otra explicación.
Esta si es una dulce condena, una dulce rendición.
Cada sensación o sentir vulgar,
Una sola cosa, un solo lugar

Este post fue el resultado de una conversación extensa con TT, una noche de esas laaaargas y sin nada mejor que hacer, que burlarnos de nosotros mismos. Hubo hasta quien se ofendió y todo, pero la republico acá, porque no sólo la encuento vigente, sino que muy “anillo al dedo” para personas de otros ámbitos y carreras, que actúan -misteriosamente- muy parecido. La crítica y el hombre que la prentende alcanzar (pero ella no se deja, conste :-P).

;-)

PS: Gracias Álvar !!!!

Sabes que estudiaste letras si…

Este escrito fue hecho con el apoyo y algunas ideas de Sikanda. No es apto para el lector promedio.

1. Si te leiste la divina comedia de buena gana a los 10 años.
2. Buscas las faltas de ortografía, de una manera obsesiva, en cada cosa que lees.
3. Y luego tratas de perdonarlo, porque piensas que el “autor” está siendo coloquial.
4. Procedes a destrozarle la gramática, para no quedarte con el gusanito.
5. Y después los puntos… los acentos… y la sintáxis… y los modismos… y el purismo…
6. Ah si, la libre retórica a la licencia poética… si.
7. Te encierras en la biblioteca, buscando referencias (filosóficas, psicológicas, sociológicas y ah, si… literarias), críticas, ensayos y haces los pies de página correspondientes, porque de alguna manera lo tienes que joder. Aunque sea el letrero de una fonda.
8. Y a un lado de esos libros que necesitas (para joder al otro), tienes otros diez libros pendientes en tu lista.
9. No se puede llamar escrito, no se puede llamar carta, no se pueden llamar garabatos o no se pueden llamar incoherencias. Se tiene que llamar texto.
10. De igual manera, si abres la boca para citar a alguien, tienes que decir: “Hablando del texto de…”, “Recordaba el texto de…”. No, no es el poema de Baudelaire o el cuento de Monterroso. Es el TEXTO.

11. También, para decir que leíste algo, no puedes decirlo de esa manera tan poco apreciativa. Tienes que decir: “Mi lectura…”
12. Un estudiante de arquitectura, de ingeniería o de medicina no entiende a los “poetas malditos”. Los de letras si.
13. Los adjetivos: “Onírico”, “Evocativo”, “Progresivo”, “Ambiguo”… se vuelven parte de tu vocabulario.
14. Los estudiantes de medicina o diseño (o inserte su carrera aquí), se desvelarán haciendo maquetas o estudiando complejos diagramas de la anatomía humana. Pero los estudiantes de letras, sabemos que sólo con leer sus libros entenderemos a la perfección.
14 bis. Por eso te preguntas e inmediatamente exclamas—: ¿Y de qué se quejan? ¡Tan sólo tienen que leer el TEXTO!

1. (México). Los espectaculares de Gandhi te parecen estúpidos, pero ingeniosos para el lector promedio.
2. Desprecias el verso libre en público, clamas que la solución es el soneto. Pero a escondidas, siempre escribirás tus primeros poemitas sin sentido de rima o métrica.
3. Crees, firmemente, que el cigarro te hará más interesante. A todos tus autores preferidos, los verás en fotos con un cigarrote en los labios.
4. A medida que creces en tu carrera… amas a Borges y a Cortázar. Después los menosprecias por Joyce y Faulkner. Si te aburres de ellos, encontrarás al autor hindú que nadie conoce. Finalmente dirás, que nadie como Cervantes y Shakespeare. Para terminar con que el mejor autor, de todos los tiempos… fue, es y será Homero.
5. Si alguien que no estudió letras, se atreve a escribir mejor que tú… aplicarás los puntos 2, 4, 5 y 7. Le entregarás un ensayo, con impecable ortografía, cubriendo todos los puntos y dos páginas de bibliografía, para que al final no lo lea.
6. Si te crees Cortázar, aplicarás el orden que quieras en estos puntos.
7. Los de letras, estamos particularmente interesados por todos los movimientos culturales de nuestra zona. Sabremos de teatro, de cine (artístico, no popular), de conferencias literarias y de como subir correctamente una escalera.
8. Piensas en el reflejo y el contrarreflejo de un espejo. Y crees en el infinito. En tu mente, empiezas a cavilar como construir un laberinto.
9. Escribes un e-mail, una nota o una carta y la guardas como borrador. Después, procedes a editarlo. Haces una relectura del TEXTO. Lo “maquillas” un poco. Vuelves a releerlo. Si te tiene satisfecho, lo leerás en voz alta. Si no, volverás a escribirlo. Este proceso puede durar indefinidamente. Luego por eso, no te preguntes porque un estudiante de letras no te escribe.
10. Una palabra: metáfora. (Aplicable para ligar chicas).
11. Te ligas a una chica con la frase—: Y cuando desperté, el mundo estaba ahí. Después te sientes culpable de plagio.
12. O bien, te la ligas sentado en el parque, vestido de traje, dándole de comer a las palomas. No importa si tienes 22 años.
13. Crees que has escrito, finalmente, un cuento que revolucionará la literatura contemporanea. Te sientes orgulloso, presentas el texto a un colega y este, después de leerlo, te dice: “Ahhh, si… me recuerda un texto de… ¿Quieres leer el mío?”
14. No se dice: “Lo mucho que ha leído…”. Se dice: “Su nivel de lecturas…”
15. Tengo un montón de ricos cocos canto canto canto y salta el pajarito —> Ejemplo, muy somero, de Stream of Consciousness.
16. O de poesía surrealista. O de verso libre.
17. Si escribes versos libres y no puedes recuperar el soneto, te tachas como neosurrealista latinoamericano.
18. En una borrachera dices—: Si un pendejo como Márquez o como Paz, ganó el Nobel… ¿yo por qué no?. Cruda moral, al día siguiente. Como acto de contrición, relees sus obras.
19. Hablando de borracheras. Un estudiante de letras que se precie, lo hará con vino. En honor a los poetas malditos.
20. Para completar el ritual de las borracheras, preguntas a tus amigos cómo y dónde conseguir ajenjo.
21. Dos preguntas. ¿Qué hace? ¿Cómo lo hace? Eso te resolverá la vida.
22. Te inventas una palabra de cien letras para decir—: Salud. Y esperas obsesivamente que alguien estornude, para tener oportunidad de presumirla.
23. Si tienes raices italianas, te las das de “improvisattore”
24. Tienes un diccionario a la mano, nomás para joder a los “no-letrados” por si dicen alguna bobada.
25. En cambio, si es con un colega… la discusión será extraordinaria, durará años. Inclusive, se cartearán con tal de no ceder primero. Al final, dirán que son grandes amigos en público… pero seguirán criticándose mutuamente.
26. Cuando te deprimes, escribirás un buen poema en la servilleta mientras te tomas un café en algún lugar bohemio. Romperás la servilleta e inmediatamente después, pensarás que ese poema pudo ser el que llevara tu nombre a la trascendencia.
27. ¿Quién es Agatha Christie?
28. En serio, ¿quién es?
29. Te preocupas por como escribir los números. Que tanto puede afectar academicamente, o a tu lector, si escribes 41 o cuarenta y uno o cuarentaiuno.
30. Como odias los pies de página… pero bien que sabes que quiere decir cada abreviación en ellas. Y si no sabes, temes decirlo… no quieres tacharte de bruto.
31. Si te apasiona un libro, anotas todas las referencias bibliográficas y te dispones a leer todos los libros citados.
32. Llega tu mejor amigo (que no estudia letras, por supuesto) recomendándote un libro de autoayuda, y no sabes que decirle…
33. Te prestan un libro de autoayuda para leerlo. Y si lo lees, jamás admitirás que provocó una reacción positiva.
34. Te presentas en una reunión de gente variada y dices que eres estudiante o licenciado en letras, te preguntan que te parecen tal y tal libro… también de autoayuda.
35. Te sientes orgulloso… has leído todos los clásicos, los postmodernistas, los naturalistas, los impresionistas, los realistas y los romanticistas. Y trabajas en publicidad.
36. Cuando dices que estás estudiando letras, la gente te pregunta—: ¿Ah si? ¿Y esos de qué trabajan?
37. Quieres ser Oliverio, en el “Lado Oscuro del Corazón”.
38. Si eres hombre… cuando tratas de ligar a una mujer y se te escapa: “Ramera” (Los nervios, los nervios). Tratas de explicarle el sentido real de la palabra, o el contexto en que la utilizaste.
39. En cambio, si eres mujer y le dices a un hombre—: “Libertino”. Él se siente completamente halagado.
40. La sexualidad, estará presente en todo lo que leas. Edipo y Electra, no lo olvides.
41. Si eres mujer, consideras a todo hombre no-letrado estúpido y superficial. Si eres hombre, ruegas porque una mujer estúpida y superficial tan siquiera te de los buenos días.
42. El punto anterior… no tiene solución en que una pareja de letrados decidan estar juntos… No. Al final del día, siempre tendrán problemas por “la diferencia de estilo en su texto” y en su nivel de lecturas.

Si encuentras este texto, probablemente rías y evocará agradables recuerdo. O tal vez, provoque la escritura de una novela psicológica, o policiaca… O bien, puedes tomarlo como lo que es: Un texto insulso y mediocre.

Más importante—: Jamás admitirás haberlo leído.

Me estoy arrechando…

Pero mucho.

Y ninguno de ustedes me quiere ver arrecha. Es una mala mezcla eso de ver a una medio argentina, medio maracucha, con una bronca madre.

Cuando defiendo algo, me pongo como gata panza arriba.

Esto no es ni amenaza ni advertencia… Esto es profecía.

Van a volar algunas sillas por algunas cabezas, y eso sí. Prometo que no será nada lindo.

Ahí se los dejo. Más vale que se porten bien y anden derechitos. No se les puede dar confianza, porque uno les da un dedo y se toman no el brazo, siguen con la casa de uno.

Y la casa de uno es la casa de uno, y de ahí YO ECHO A QUIEN SE ME DÉ LA REAL Y PERRA GANA.

Después, cuando vean los resultados de mi furia… no digan que no se los advertí. Guerra avisada no mata a soldado.

¿Estamos?
¿Me habrán entendido o tendré que graficarlo y ser más explícita?

No quiero ser la que viene a poner orden y a pegar gritos. Pero si no me dejan otro camino, que conste.
Ustedes se lo buscaron.

Para citar una célebre frase de mi mamá:

“se está rifando una paliza…. y vos te estás comprando todos los números!”

Quien tenga oídos para oír, que oiga.

Bienvenidos a una nueva presentación de… Vida de los Vagos y Desvergonzados!

Hoy daremos un paseo por un día miércoles cualquiera en la vida de la vaga y desvergonzada más conocida del mundo blog. A un lado Paris Hilton. Hablamos de la excéntrica Sikandaaaa!

Empezamos este soleado miércoles cuando su ex -novio y ahora amigo, curruña, y proveedor (el prooovedooooor… el proovedoooor -South Park style) de risas, el Ing. Morpheus (A.K.A. Bebo o Cacho), la despierta a las 12 del mediodía. La chica le sirve el desayuno a su mascota, el famoso mono araguato, Abú. En este nivel de vida no se tienen mascotas ordinarias, no señor. Dentro de esta residencia se tienen todas las cosas anormales que usted pueda imaginar. Como un caimancito al lado de la parrillera, o nuestro simpático compañero de cama, Abú. Porque a estas mascotas tiernas -y en este momento podemos observar cómo al abrir la jaulita el caimán abre la boca y emite algunos sonidos amenazantes, mientras estos chicos rien y celebran la gracia- se las trata a cuerpo de rey, como se merecen.

Así, Sikanda abre sus mails, revisa feeds, y se prepara para pasar una tarde al lado de la piscina. Oh sí. Después de un Martes Maldito®, siempre tiene que venir en compensación un Miércoles de Relax, donde estos dos afamados chicos se han ganado un baño de sol, luego de tanto llevar malos ratos en la Universidad del Zulia, mientras hacían un estudio paralelo de cinco años sobre los vallenatos más famosos de cada semestre, los cuales los torturaron sonando inícuamente en las acústicas unidades de “la ruta 6″ (A.K.A. bichito 6) y “Circunvalación 2″. Estos héroes de la resistencia, aguantaron locos y demás especies durante el transcurso de sus carreras en la “Magrgdita Universidad”, canción e himno de este grupo de vagos y desvergonzados, acuñada por el discípulo de la oscuridad y formador del grupo de rock “Agromalditos”, Tatanka.

Así, ataviada con un minishort (oh, la bendición del calor, del sol inclemente y bestial), sandalias planas, y una remera negra de Nightwish, nuestra protagonista sale rumbo a la piscina. Es aquí donde nuestros vagos y desvergonzados, pasarán su tarde. Almuerzan una envidiable cantidad de tequeños, y luego se asolean cual iguanas cañaderas en el mediodía.

¿De qué hablan estos dos especímenes de la vagancia y la desvergüenza maracucha? De libros, básicamente. De sus vidas, como siempre. De temas trascendentales para sus vidas. Como qué le llevaremos de cenar a Angélica este viernes. A ella y nuestro ahijado. Sí, estos desvergonzados pretenden ser padrinos del futuro primogénito de la hermosísima Bioanalista de la república meeeessssmaaaa…. del Zulia, aejem :-P

Luego de pasar la tarde en este sauna natural que proporciona la ciudad inclemente, nuestra protagonista se dirige al Mall, donde merienda un capuccino, lee la prensa y tertulia con los visitantes del negocio, hasta que su señora madre concluye y se retiran a compartir la cena en familia. Ahí malcría una vez más a su mono, el único rey indiscutible de su vida, disfrutando de algun sitcom que le trae la antena satelital. Tal vez una película, mientras ella y su madre se liman las uñas mutuamente (el amor familiar, yeah :-D). A estas alturas, si le apetece, escribe en su blog, responde mails y pone a dormir a su bebé, que la mira mientras gorgogea desde su cama.

Y así una vez más, concluye un día como el de hoy, en…. La Vida de los Vagos y Desvergonzados!!

PS1: Estoy roja cual tomate, y no tomé casi sol. Por las marcas que me quedaron, fue el sol del mediodía reflejado en el agua y el piso, mientras comíamos en la sombra. Repito: en la sombra. Una señora gigantezca sombra. Y ahora estoy roja :-P
PS2: Vida de los Vagos y Desvergonzados fue patrocinado por: Martes Maldito®. Martes Maldito es una marca registrada por Efraín Perez, derechos reservados ;-)

Esta noche atravesaste toda Vzla para llegar hasta mí.
Como un espíritu travieso, tomaste el control de todo.
Abriste cosas que nunca nadie había abierto por mí, delante de mis ojos, asombrados.
Escudriñaste en los recovecos, y me dejaste tomar el mando a veces, mientras me observabas fijamente…

Me instalaste cosas que no tenía dentro.
El puntero de mi mouse tembló sin que yo lo tocase siquiera.

Y hasta peleábamos insultándonos por quién abría o cerraba o activaba alguna cosa, hahahaha :-D

Gracias Mamolchiiiiii !! Siempre me salvas la vida y el disco duro cuando te necesito, y hoy, “posesionandote de mi sesión”, me hiciste reir como loca, hahaha :-)
Te quiero :-) Prrrrrrrrrrrrrrrrrrr!!! :-)

(Cuando vas a volver??? Mi PC se siente sola… ;-))