Al final, me voy a terminar creyendo aquello que dice Multivak, sobre que soy el Backbone del Universo :oP

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I am infinity You may worship me, but from afar _

what number are you?

this quiz by orsa

Cuando lo ví casi muero de risa. Buenísimo. Me lo traje de lo de Guayanés.

Quería recuperar el silencio. Hacer hablar a mis entrañas únicamente cuando yo lo deseara, y callarlas cuando no quisiera escucharlas. Pero ahora por más que intento recuperarme no lo consigo, ellas se rebelan contra mí deseandote y llamándote a gritos por todo mi cuerpo.
Y duele, maldita sea! Duele que griten.
Me dejarán sorda. Lo malo de todo eso, es que perderé la música, y seguirá doliendo el hambre de mis entrañas.
A ellas puedo escucharlas, aunque ya no me queden oidos.

Cuando veas que caigo
y me aislo del mundo
cuando sientas que pierdo la calma
y me hundo
Si me ves sumergida
un detalle te pido
ten paciencia conmigo
porque yo necesito de tí

Sigue conmigo
sigue conmigo
sé mi amor, mi alivio
porque yo necesito de tí

Para tí, porque me salvas en sueños

ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe

Ella se desnuda por donde él nunca le ha tocado. Tiene recuerdos de sus manos hundidas alli donde el deseo fluye, memorias feroces de dientes y espasmos de gacela que ve más allá y salta y huye.

Te vas ya? -pregunta ella.

Me voy? -pregunta él

Ella contesta- eso lo deberías decir vos.

Ella piensa “vete, vete ya! Vete del todo! Lejos y pronto y aléjate de mí antes de que mi corazón me ahogue con la enredadera que sube veloz como la espuma hasta que ya no quedan espacios y mis dedos mueren. Mueren, me quedo. Me quedo…”

Él bromea y Ella rie huecamente. Hahahaha, dice ella. Hueca como árbol seco. Entonces el ruido choca y se duplica. Los pobres gorriones que la usaron de nido comprenden que es otoño y que el árbol ha muerto. La abandonan. Y no laten las alas ya. Llega el viento fantasma.

Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas

Siguen allí tejiendo un lienzo de desencuentros. Hace frío y hay mucho trabajo. Le cuesta tragar para articular palabras que la salven. Pero ha perdido la llave de los nombres, el tacto de los objetos, la suavidad de la ropa que se desliza hacia abajo como desmayo profundo y la oscuridad de cerrar los ojos mientras Él lo remonta todo.

Ella perdió el don del fuego, Ella camina sola. Ella quiere arrancarse la retahila impúdica de tragárse, por primera vez, palabras burlonas. Esas expresiones burlonas de sí misma, degollandose a fuerza de ironías salvajes.

Las fuerzas del lenguaje son las damas solitarias, desoladas, que cantan a través de mi voz que escucho a lo lejos. Y lejos, en la negra arena, yace una niña densa de música ancestral. ¿Dónde la verdadera muerte? He querido iluminarme a la luz de mi falta de luz. Los ramos se mueren en la memoria. La yacente anida en mí con su máscara de loba. La que no pudo más e imploró llamas y ardimos

Ella se rie a dentelladas. Se ha vuelto loca y su mirada arde en hielo. Ella se rie porque Él no sabe entenderla. Ella comienza a tener la certeza que de todos los peligros de la soledad, es de transformarse poco a poco, en el enigma intácto que nadie se atreve a resolver, el que la congela de pavor. Suena el dolor cayendo por el hueco y la poseen silencios con furiosas embestidas.

No nombrar las cosas por sus nombres. Las cosas tienen bordes dentados, vegetación lujuriosa. Pero quién habla en la habitación llena de ojos. Quién dentellea con una boca de papel. Nombres que vienen, sombras con máscaras. Cúrame del vacío –dije. (La luz se amaba en mi oscuridad. Supe que ya no había cuando me encontré diciendo: soy yo.) Cúrame –dije

Y no respira por miedo a derramarse. Y finje, finje para salvarse desesperadamente de Él, que no sabe como tratar con su amor, porque el mundo, éste de noche y día elaborado, es duro, tosco, dificil… y todo lo que toca duele como estigma. Está viva y duele.

Ahora
es el fuego sometido
Ahora
es la carne
    la hoja
    la piedra
perdidos en la fuente del tormento

De todos los peligros de la soledad. Ya nadie desea descifrarla, conquistar su verdad, poseer sus resquicios.
Terrible es que Él quiere alejarse, pero no puede. Él puede curarla, pero no se atreve.
Él, que tiene todos los dedos tibios, esconde las manos. Suenan los deberes, acaba la jornada.
Se aleja porque no sabe lidiar con dolores que no son suyos, y de pronto, desea olvidarla corriendo en el borde del mar, hundirse en el pecho cercano de la espuma, ojos oscuros que le doman. Ese es el único dolor que Él puede tomar con las manos y a fuerza de instinto, calmarlo.

La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante. Y yo no diré mi poema y yo he de decirlo. Aún si el poema (aquí, ahora) no tiene sentido, no tiene destino.

El poema es de Alejandra Pizarnik

Este post es el último de los viejitos que me gusta :o)
Que lo disfruten :o)

Quiero creer que el tiempo tiene forma de manos, con cinco dedos que nos aprietan…

En algún lado del tiempo ella sigue sonriendo por mí. Quiero creer que el tiempo no tiene forma. Que no es una línea bidimensional, que el tiempo no lleva a ningun sitio, porque no es transporte. Quiero creer que tengo la osadía de estar consciente en este preciso momento. Quiero creer que el tiempo no pasa, no cambia, y que nosotros, con nuestra pobre percepción, somos aquellos deformadores de los sueños. Nuestras humildes valvas de ostras sumergidas en lo oscuro no saben siquiera que esa luz que brilla allá, a lo lejos, es algo mucho más grande, mucho más mágico que la penumbra que apenas esas valvas semiabiertas son capaces de mostrarle. Y por esa ambición desmedida de luz, muchas de nosotras, pobres ostras condenadas a lo profundo del olvido, quedamos preñadas de nácar. Y nos duele estar preñadas, y el tiempo es eso, eso, eso. Eso en que nadamos atados a las raíces de un mangle.
En algún lado del tiempo ella sigue sonriendo por mí. Y hay sol, y palmeras, y playa, y música. Siempre debe haber música para ella. Tiene aún todos sus dientes de leche y nada ha deformado su rostro, ni siquiera la emminente discordia ajena de los problemas adultos. Me gusta saber que sigue saltando danzarina, loca de risas, de juegos a la luz, de estrellas a la noche. De caminos que llevan siempre a lugares mágicos de ensueño, aunque ella nunca escuchó hablar de Fantasía, ni de NuncaJamás.
Quiero creer que por esas risas que ella en algún lado del tiempo sigue haciendo bailar, que por esos dientes pequeños como guijarros esmaltados por un río de agua dulcísima, que por ese corazón haciendo aún vibrar al viento que lo sube hasta las greñas de las palmeras, que por ella, yo sigo viva.
Quiero creer que por ella, la que aún vive y mira a los bebés nacer, sigo soñando en las noches con el poniente en el desierto. Sigo teniendo un corazón entre las sombras verdes de los cocos. Sigo llorando lágrimas dulces de esperanza y mi sonrisa no se esconde, aunque ya no es tan inocente ni blanca. Sigo esperando que alguien abra estas valvas que parecen de piedra y exhiba este corazón de nácar que alimento día a día y que me molesta, que me carcome, que me recuerda todo, que extraña la luz de donde surgió un día.
Sigo aqui, mientras ella, allá, en algún lado del tiempo sonrie al sol. Esperando como yo descubrir piedras esmaltadas, y caracoles, y susurros en la arena, y sombra debajo de las palmeras y por encima de los techos raidos, gaviotas.
Quiero creer que mi corazón de nácar algún día adornará un cuello de mujer y ella llorará de felicidad. Quiero creer que mi muerte acompañará con sus valvas oscuras, al misterio del azar que no sabemos como llamarle. Valvas oscuras que adornan el pecho de un hombre feliz. Porque tiene el mar, la luz, las palmeras y la vida. Y sabe escuchar las campanas de un templo sumergido que nadie nunca vió. Porque un día la vió sonreir a ella, que sigue en algún lado del tiempo, tiempo que nos aprieta con sus manecitas de niño, llenas de migas de dulce y pan de leche. Y níspero en los labios rosados.

Ella se quedará con lo que es mío -piensa. Luego se arrepiente de pensar como arrendataria de propiedades. Igual, ella sabe que por él, por él así qué bruto! qué amor verdadero!… no, no es. Sin embargo algo le escuece adentro cuando piensa en la otra quedandose con ese mundo que ella misma imaginó.
La mira haciéndole la cama para esta noche, y suspira viéndola suspirar mirando por la ventana el mar de ese invierno que una vez ella misma sintiera sobre sí, envolviéndola. Ella, animal del calor, hubiera de buena manera convivido con el frío. De hecho lo hizo, si, bien que lo hizo, cada vez que se veía en sus brazos. En ese abrazo tibio que él representaba. La protección que ella deseó para sí misma todos aquellos años de soledad y sufrimiento obligados y casi que autoimpuestos. Entonces en esos breves momentos del amanecer, donde ella construía en los primeros minutos, caricias entre ambos, el mundo era un paraiso perfecto.
Luego saldrían ambos a pasear, y compartirian helado y patearían piedras en el camino. Y ella protestaría por todo y él le callaría la protesta a beso limpio. Y ella treparia por su cuello y la vida era tan simple como imaginarse asi, para siempre envuelta en ese abrazo de mundo y el corazón recorrido por escalofríos y su risa. Su risa siempre. Esa mirada de costado y ceja arqueada que él le brinda. Su mejor cara de malo dispuesto a la sorna y la maldad maquiavélica.
La vida era tan simple, pensaba ella. Ahora la otra venía a llevárselo. Bueno… técnicamente no era así. La otra venía, punto. Acaso podría pasar algo distinto? No. Así debía ser, le afirmaba la lógica tan esmeradamente acuñada por su paciente padre. De qué le valía esa misma lógica ahora que la otra venía, cual tautología del tiempo.
Es que eso era claro, el tiempo pasó, y como todas las cosas de los jóvenes, ellos cambiaron.
Ahora la otra llega y pasea con él, se cuelga de su abrazo, lo mira a los ojos y le enciende las olas en el pecho. La otra se transforma en Momo que mete su mano con suavidad y desanuda el corazón de Girolamo mientras la luna les mira. La otra baña su cuerpo junto a él, y le da de comer a las ilusiones que ella misma sembró. Es la otra quien va plena con ojos serenos y que eso es todo para él.

Lógico, pensó. Una vez más lo hice tan perfecto, le rodeé de bondades, le puse defectos terribles que me hicieron pensar que podría redimirle. Le puse un pasado tortuoso y dolores punzantes de los cuales deseara yo librarle, detenerles con mi boca, tragarme las dagas venenosas y apartar su cansancio. Yo era la que quería tener alas que le cubriesen. Pero no las tuve, ni las hice crecer. Llega la otra y cada ilusión creada cuidadosamente, cada minusculo grano de arena, sería para su disfrute y privilegio de estar y de ser en ese lugar, espacio definido por horizontes que tal vez ella jamas vería.

Y es que, sincerandose consigo misma… no podía dejarle solo en la eternidad de esas páginas. No podía congelar su destino a ese quererla solamente a ella.
Fue así que le creó a medida a la otra.
Bien, había llegado la hora. Ya no había dilación en sus acciones. Tomó el último esquema y sigilosamente comenzó a tipear. A darle forma.
Y la hizo hermosa: ojos oscuros, diáfanos, pacifica e impetuosa. Como el mar.
En ese preciso momento, mirándole a los ojos, se despidió de esos espacios en los cuales sólo ella había tenido privilegios y mandato.
Los unió y les dió destino.
Bebió su última copa de vino mientras veía cómo ellos cobraban vida y escribían por sí mismos, la historia que ella, ella que lo había imaginado todo, no sabría nunca terminar.
Cerró las aplicaciones y apagó todo en el escritorio. Acarició el papel impreso sobre la mesa. Apagó las luces cerrando la puerta del estudio con una sonrisa ladina bailandole en la cara.

Dos más :o)

La Voz que busca en lo inmenso

Si así lo quisiera, sería el mar en medio de las noches. Y de esta manera, llegar a todas las costas. Decidir la vida de náufragos, y pájaros, y peces. Besar tranquila a los pequeños botes pesqueros. Dejar que un joven de barbas y pies humildes camine sobre mis crestas. Tragarme el hielo de lejanos lugares donde el sol apenas es una ilusión. Amar la vida que pulula en mí, y beneficiarme con la muerte de todo lo que en mí no encuentra principio vital y de movimiento. Y ver a los delfines… sonreiría moviendo lentamente la cabeza, al verles jugar alegremente. Y el canto de alguna joven enamorada en alguna noche donde la luna se mantuviese asomada en mi espejo, conmovería mi principio de abismo inmisericorde y esa noche, seguro las ballenas cantaran mientras alumbran.
Si así lo deseara, sería el viento que recibe mil nombres. Y de esta manera, ir por los caminos de los desiertos calientes, moviendo las dunas a mi antojo, mientras un hombre solitario descubre su tesoro mirándo el ocaso. Llevar la sal del mar para dejarla en el rostro y el cabello de los niños que juegan en las playas, y de los que sueñan contemplándolo todo. Me dirán “sorocco”, “mistrale”, mientras me divierto haciendo maromas con un pequeño “speronare”, para que los marineros tengan qué contar al llegar a puerto, pero con la intención velada de unir en un abrazo de cuerpos que se enredan, a dos que estaban destinados. El mar me lo cuenta todo. Y para sucitar la bondad en los que creyeron no tenerla, haría desastres con mi furia, y cumpliría los designios divinos de llevarme a aquellos llamados por Dios a su reposo en los recintos de la Muerte.
Si lo quisiera, sería la Luna. Y de esta manera mostrar mi misterio a los hombres desde milenios. Suscitar la femenidad de todo lo líquido, y con mis cambios, hacer llegar al mundo nuevos hombres, y las madres agradecerían su fuerza a Aquella que descansa sus dulces pies en mi cuarto de uña que sonríe. Con mi espejo haría inmortales los besos que delicadamente se miran en mí, y no abandonaría a los que duermen sin otra luz que mi blanca melana barriendo la selva nocturna, hiriendo el verde profundo. También algún hombre usaría mi nombre para llamar melódicamente a su amor, y los poetas me llamaran Diosa, Bruja, Patética, Mágica. En mi haber, ostentar incontables aquelarres de primaveras sin forma que honré con mi prescencia, y las mujeres sabias respetarían mi poder, y se beneficiarían de mis dones.
Si quisiera, yo seria un Eco. Una voz que grita en medio de rocas afiladas, buscando compañía. O apenas una resonancia que ayuda en la búsqueda de los tesoros de la tierra generosa. Una plegaria dentro de la cabeza de un asesino, o el grito de alegría de un bebé que aún sus padres llevan en brazos, mientras la música o el silencio, son demasiado hermosos y nuevos como para desperdiciar sus cambios. También y por qué no, una leyenda que diría más sobre el egoísmo y la entrega, que alguna otra historia contada por los hombres através de las eras. Luego, agotarme mientras conmuevo al viento, y ya no queden ondas que me abran como las alas de las gaviotas sobrevolando la muerte de los peces.
Si quisiera.
Pero esta noche soy una mujer mirando la luna a la orilla del mar que me abraza los pies, encrespado por el viento que revuelve mi cabello. Esta noche soy la mirada que disfruta de la luz blanquecina que deja rastros de plata sobre las aguas que magnetiza. Soy los oidos pertubardos por el vaivén de lo sideral. Soy la que reposa sentada en arena lisa, bajo el corazón de las palmeras. Soy el corazón abierto por la onda. El corazón corriendo brazos abajo hasta llegar a las uñas llenas de sal. Los brazos abiertos en cruz, la aceptación.
Soy el silencio ante el misterio.
Un sonrisa que se dibuja.
Soy la joven que sueña.

Friday, May 23, 2003 - 12:24 a.m.

Cuando cae la noche

Estoy enferma, me duele la espalda de todas las noches que duermo sentada, a veces con las rodillas pegadas al pecho para poder respirar. No quiero medicarme, no me gusta la taquicardia, no me gusta lo extraño en mi organismo y esa sensación falsa de que todo se ha terminado. Y por encima de todas las cosas, no quiero dormir, no quiero. Quiero llorar, a gritos, como la lluvia que cae ahora, pero no puedo. Y no puedo porque estoy enferma, y todo empeora, todo se congestiona y la oscuridad abre sus manos grandes y presiona mi rostro que se hunde en el espejo.
Sin embargo, cae la noche, se enredan los amantes y es lindo saberlo. Ser aquello que esta oculto en lo oscuro, creciendo latente. Cuando cae la noche vuelvo a tener fe en mí, en la magia que se descubre, en que puedo dormir sentada y que las manos de la oscuridad sólo me aprietan, sólo me hacen contemplarme con unos ojos grandes y transparentes mientras la luz azul cae sobre el mundo. Ella me acompaña y sólo sabe lanzar cosas al suelo para llamar mi atención. Sólo sabe silenciar mis pensamientos despacio… shhhhhh… shhhhhh… mientras flota sobre el vacío.

Shhhhh… mientras sentada me tomo otro café.

Cuando cae la noche pasea su sombra blanca de un lado a otro de este elefante eterno en que me muevo, y al pasar por mí, me eriza los brazos recordándome que ella está. Que jamás me abandona. Que al amanecer sale por las puertas a mirar a la calle, al asfalto, al calor que baja por la humedad de los arbustos, las sensaciones de los que despiertan, el cansancio de los que duermen.
“Shhhhhhh… estate quieta… que ya viene…” parece decirme. Yo escucho atenta mientras ella mira de nuevo calle arriba, calle abajo. Y sé que no. Por eso flota junto a mí, contempla junto a mí los enredados amantes en su abrazo de gloria. Echa libros al suelo sólo para hacerse notar, que recojo sigilosa mientras le sigo el juego. Y silencia los ruidos atenta, mientras yo sigo sentada mirándole flotar sobre mí a través del cristal, y se escucha sólo el viento: U-uuu-uuu–uu!! Uuu-Uuuu-u-uuu-uu-u!!
A veces, un duende que pasa corriendo con sus pequeños zapatos de madera chapoteando en la lluvia. ¡Si sólo mi sueño fuera a dormirlo todo…! Shhhhhh…
Nada hace más ruido que el vacío que me contempla cuando las manos de la oscuridad han raptado mi corazón dormido y ahora, con los ojos plenos, contemplo la luz azul que flota mientras me dice
Shhhhhhhh… que ya viene…
Shhhhh…
Y posa su mano fría en el pozo sin fin de mi pecho estremecido.

Thursday, April 24, 2003 - 02:07 a.m

El antiguo blog de Pitas.com, que aún está arriba como quien dice, no tiene links directos a los post, esa es una de las razones por las cuales me mudé a MT. Por eso, les coloco aqui dos de los post que escogí de aquel sitio. Mañana coloco otros y pasado también, así tienen chance de leerlos toditos y por lo menos aqui quedará una referencia más accesible de esos textos :o)

Aquí se los dejo :o)

Pero tus ojos se van conmigo

Cuando al fin lo tienes en frente, nunca más te sientes solo. Entonces sientes que encontraste tu lugar, y ya no te importa estar entre las multitudes, o caminar sobre la arena. Ya puedes mirar hacia la noche sin verguenza de ti mismo. Te vuelves caminante de madrugada, y vas con los pies descalzos de todo. Cuando te quedas asi, con las manos tomadas a su mundo, el tiempo bidimensional no existe. Entonces los pasados pueden tenerse colgados dentro de los futuros, siempre y cuando el presente pueda desenchufarse con un sólo movimiento de cabezas.
He estado completamente sola entre la gente. Sola mientras todos hablan, y rien, y piensan que eres una persona agradable y normal, dentro de sus cánones establecidos. Y ahora puedo estar sola. Ahora puedo mandar la normalidad de paseo, y que se vaya cantando bajito nomás.
Puedo gritarle a los cuadros sin nombres aparentes, ir de misa en misa y estar alegre con las vanalidades del aire y sus misterios. Vas hasta la orilla del mar y te dejas tragar, y la vida entonces te parece eso. Que lo hermoso te traga, y que la soledad ya no tiene más que enterrar sus pies en la arena contigo, y dejar de hablarte de vacios y nimiedades.
Estuve entre gente llena de gente y me parecieron los más solitarios del universo. Porque ya nadie me quitará esta alienación de sentirte en mis días, en mis noches de insomnio, de vueltas de almohada y labios secos, partidos. Entonces sonrío cuando todos bostezan, y bostezo cuando mi sueño es auténtico y no creado por los tedios de las preguntas que acribillan.
Ahora en medio de la noche mis manos se multiplican en la sombra, buscándole, alcanzando niveles ulteriores donde la sangre manda con su latido necesario, donde el cuerpo y el silencio son uno. Ya no más negaciones de mí para mí. Mis manos. Van de aquí para allá durante la luz, pero en la sombra sólo tienen un reposo. Llegaron los ’sí’ frescos, voluptuosos, las sonoridades graves parecidas a senos, llegó el reposo tibio, el pecho donde mis manos ya no me pertenecen, el sueño que me hace dormir, y que apaga esta orilla cuando esos ojos se cierran, y camino confundida porque en medio del día me he quedado así, quieta pero pacífica de todo. Hasta que se abren las tiendas de vuelta y salimos a comprar el mar, la arena, pinos que se estremecen amarillos en otoño. Y lo que sentías ajeno, se te vuelve contidiano y es eso. Como andar descalzo sobre las piedras del cementerio, y cantar que ya no te cabe en el pecho, y que se despierten los muertos. Tal vez, algunos se levanten a verte pasar, y sonrían levemente con el hallazgo.

Tuesday, December 31, 2002 - 02:09 a.m

A cuatro manos

En medio del sopor de la tarde, llegan tus manos a mí. Y apartan a un lado las cortinas de la oscuridad con movimientos suaves, deshaciendome de esas telarañas que siempre me quedan en la boca. Sumergiendo tus manos en mi vientre. Lento.Tibio. Suave.
Hundes tu cabeza buscando mi centro. Yo sólo te observo desde mi intento de sonrisa, y la noche se avecina. Es sencillo este placer. Mis manos una vez más se enredan en tus cabellos porque eso te pierde y cierras los ojos y ladeas tu cara y yo sigo penentrando en tí.
Es un instante. Nos miramos. Tomas mis manos entre las tuyas (blanca aparición de lo más dulce, de venas que se extienden sobre cartílagos, de polvo de estrellas convertido en carne, solamente en latidos). Se escuchan voces de canciones, mientras te pregunto cómo estuvo tu día.
Rodeo tu cuello y asi me sirves de grúa. Me levantas. Camino con la placidez rodando por la espalda, mientras las milanesas nos esperan. Y el agua. Y una ensalada fresca de zanahorias, de repollo, de mayonesa que resbala, del silencio con que preparo las noches para vos. Con nuestras manos danzando bajo la espuma mientras te apretas contra mí, lavando los platos.

Friday, May 30, 2003 - 01:16 a.m.

Si señoras y señores, me encanta la idea de recibir un látigo por mala (pa eso es que nacieron los malos, pa dar latigazos sin ton ni son). Me refiero a un concurso de relatos donde me van a hacer picadillo. Un concurso “con látigo” messssmooo: “Lo Bueno, Lo Malo y Lo Feo”
Se premierán relatos de 1500 palabras de cualquier tema. Lo interesante es que también premiarán la mejor crítica hecha después de premiados los cuentos (yo quiero despedazar mami, puedo??), osea que este concurso es para todos. Me hace recordar a mis días de estudiante, cuando tuvimos que pasar por esa terrible materia llamada “Corrientes Literarias” con mi profesor Enrique Arenas. No importaba qué tan amigo eras del otro, tenías que criticarle sin miedo, y si era posible, con todo lo malo por delante. Ich liebe es :oD
La razón por la cual posteo sobre esto, es que quiero que me digan, aquellos lectores de hace un año y los lectores recientes, cuales son los relatos que más les impresionaron de lo que llevo escribiendo en el blog, tanto de aqui como del blog que tengo en Pitas. Ya veré de traerme algunos de los relatos del blog de Pitas, y colocarlos aqui para que puedan leerlos con comodidad. Pero por ahora: cuales recuerdan más? Iré haciendo una lista de aquellos relatos cortos de 1500 palabras que he posteado y que me gustaron a mí, y seguro podrán elegir alguno que les llame la atencion. Puedo enviar un par de relatos, asi que, que la carnicería comience :oD

Actualizole: Aquí les dejo los links directos de los relatos que escribí en este blogs que más me han gustado :o)

La Derrota

Mudos mis Dedos

Con los rizos al aire

Gestación del Vacío

Luego publicaré aqui mismo los que extraje de mi antiguo blog en Pitas.com :o)

Tengo una historia completa con vos, paralela a la que verdaderamente me distancia de tí, de esta hipótesis de agujero negro y universos que se rozan. Y ella, ella que te mira asi de buena, me parece tan hermosa como todo lo que hay en el mar como el viento, como las arenas del desierto.
Pero mientras esta canción suena y bailo sola dando vueltas como cuando era niña haciendo subir la falda de mis vestidos perdida entre los árboles, mareandome de felicidad, mientras dura esto que suena asi con la cadencia de las ramas verdes, extiendo mis brazos y el sortilegio se cumple.
Así mi cabeza sobre rocas, y un mar latiendote por corazón, y voy bañada de pies a cabeza sabiendote, tentandote, subiendo con mis dedos victoriosa hacia arriba como gata ágil alcanzandolo todo.

En mi historia no hay viajes ni distancias ni problemas o separaciones de lugares y tiempos. En ella crezco cerca, cerca como las hiedras y florezco y no conozco el mundo y vas hablandome entonces, para sorprenderme, de otros lugares y otros mundos. Dejo que me lleves abriendote mis ojos de buho que parpadean asi de perplejos ante ese asombro que nace de las líneas que dibujas en el aire y yo sigo y sigo las puntas de tus dedos y me pierdo detrás de esa luz que quema.
Esa que una vez te conté, donde todo era sencillo, donde no habían más que encuentros y caminabas de la mano de ese niño y todo tenía sentido. Como respirar.
Hoy la vi y ella me parece tan hermosa como todo lo que había en esa historia y voy disolviéndola mientras recuerdo que lo único que nos pertenece es esto. Este roce de estelas y de te quieros escasos de temblor escondido y piececitos tibios. Este ir y devenir de suertes que tuvimos. Recuerdo entonces que la historia simple esa no era de nosotros sino tuya y yo… yo sólo la que la imagina y ella… ella la que llega a cumplir todo eso que te regalé.
Las ilusiones que te sembré.
Llega la cosecha. Como respirar.

Los juegos del tiempo

Dizquedicen que había una vez dos amigos que estaban contemplando un cuadro. La pintura, obra de quién sabe quién, venía de China. Era un campo de flores en tiempo de cosecha.
Uno de los dos amigos, quién sabe por qué, tenía la vista clavada en una mujer, una de las muchas mujeres que en el cuadro recogían amapolas en sus canastas. Ella llevaba el pelo suelto, llovido sobre los hombros.
Por fin ella le devolvió la mirada, dejó caer su canasta, extendió los brazos y, quién sabe cómo, se lo llevó.
El se dejó ir hacia quién sabe dónde, y con esa mujer pasó las noches y los días, quién sabe cuántos, hasta que un ventarrón lo arrancó de allí y lo devolvió a la sala donde su amigo seguía plantado ante el cuadro.
Tan brevísima había sido aquella eternidad que el amigo ni se había dado cuenta de su ausencia. Y tampoco se había dado cuenta de que esa mujer, una de las muchas mujeres que en el cuadro recogían amapolas en sus canastas, llevaba, ahora, el pelo atado en la nuca.

Las trampas del tiempo

SENTADA DE cuclillas en la cama, ella lo miró largamente, le recorrió el cuerpo desnudo de la cabeza a los pies, como estudiándole las pecas y los poros, y dijo:

-Lo único que te cambiaría es el domicilio.

Y desde entonces vivieron juntos, fueron juntos, y se divertían peleando por el diario a la hora del desayuno, y cocinaban inventando y dormían anudados.

Ahora este hombre, mutilado de ella, quisiera recordarla como era. Como era cualquiera de las que ella era, cada una con su propia gracia y poderío, porque esa mujer tenía la asombrosa costumbre de nacer con frecuencia.

Pero no. La memoria se niega. La memoria no quiere devolverle nada más que ese cuerpo helado donde ella no estaba, ese cuerpo vacío de las muchas mujeres que fue.

Textos pertenecientes al libro Bocas del tiempo del autor uruguayo Eduardo Galeano. México, Siglo XXI, 2004. 347 p.

Esta es una foto espumosa :oD

No es hermosa? Está, como bien diría Superdharma, para comersela :o)

Cuando estás cerca de mí, soy un manojito de contradicciones y mareos, de seguridades y medias sonrisas, de estallidos rojos y serenidades.
Puedes quedarte eterno y alejado, pero basta que me mires, así, de costado como quien no vé, pero que sabe y se rie.
Siembras en mi pecho temblores como de medusas, de tormentas de estrellas con sus gases que hacen las veces de estelas de colores y yo bajo la mirada para que no sospeches que me siento segura cuando te hablo directamente a las manos y soy otra.
Entonces me preguntas directamente mirandome los rizos y respondo sin titubear. Si. Y lo hago con el miedo previo a la travesura. Con ese ensayo de sonrisa que no dejo escapar pero que se asoma brillando en mis ojos, impúdica, lánguida, transparente y ociosa. Llena de candores derramados, de ganas de hacerte retroceder sobre tus preguntas atrevidas. De hacerte sentir la misma excitación que siento. De acercar tu pecho al mío y descansar.
Sabiéndote terremoto, sabiéndote hombre. Sabiéndote niño de nariz siempre sangrando atrapado en un grito. Sabiéndote serio tras los lentes y relajado en la canícula, porque sólo tus palabras cesan para dejarte llegar el rumor del mar, las olas, el viento que les emerge y les obnubila. Sabiéndote lejos de este sueño infantil que soy, de esta tristeza que me encanta rumiar en mi paciencia, sabiendolo todo, sigo creyendo que una tarde me soltaré el cabello, lo dejaré caer mientras aguardas, e iré plena hasta tí, hacia ese deseo de sentirte y de quiero, y me recostaré a tu lado, buscando tus costillas. Y te oiré latir y cerraré los ojos.
Allí escucharé con todos mis sentidos hechos un sólo oido y sentiré crecer la respiración del mundo. Seré pequeña de nuevo, ínfima y serena, caminando hacia las vibraciones. Toda excitación anterior será sosiego.
Te dejaré llorar mientras duermo.
Mientras crees que duermo, silenciando el viento en la pleamar nocturna.
Se acabará la lluvia.

No tengo ganas de escribir. Quiero un cambio. Pero como tengo pereza, no lo hago. Me siento como el beodo de “El principito”: bebo porque quiero olvidar… olvidar que bebo…

Bueno, vuelvo cuando no esté asi.

(posible explicación: me caí con una bici y rodé como tenía tiempo que no lo hacia. Me duelen los brazos con los que intenté en vano no rodar. No arruiné mi blusa favorita, gracias a Dios. Pero me esmadré bellisimo y arruiné mi reloj Michelle que me habia regalado mi mamá -astillitas-. El relojero dijo que si se podia arreglar. Igual, desde ayer que rodé, ando sin ganas. No es para menos cuando tengo todas las manos raspadas y odio rasparmelas. Pero hoy comí Goulasch que como siempre, me quedó de un bueno que provoca raspar la olla. Y eso me tiene digamos, contenta. Y compré también el DVD de Como Agua para Chocolate, y eso me tiene contenta. Ven? Ya estoy de nuevo pensando en positivo. Igual, me voy a la camita, regreso cuando tenga ganas. Esto ultimo no significa que es que antes regresara a las malas, pero es una aclaratoria estupida porque estoy estupida. Supongo que lo que quiero decir es que vuelvo cuando no esté estupida. Espero. Que se yo!! Me fuí :oP)

Yo te haré una historia donde ella nunca se aleje. Donde no parta hacia lo oscuro y ese capullo se pierda, como dices. Como dices cuando ella se va, sin más, y quedas tu pan y enrollado y vas con ganas de patear todos los tachos de basura y gritar. Pero igual te vas a tu jaula y es solo eso. Y ya el televisor hace ruido molesto y todo se va a la mismisima… a la sombra y eso que dices que es solo noche y se acaba.
Podríamos hacer que fueras tú quien la deje en la oscuridad esa sin luna. Esa del planeta dentro de otro planeta fuera de otro planeta donde te pierdes muchas veces pero todos te seguimos el rastro porque bellaCo va dejando regueros y migajas de lo que come, y es fácil entonces seguirte y ver el brillo de los dientes de bellaCo buscando a Hades. Pero si tú la dejas entonces, después igual vendrá a buscarte, como lo hace siempre. Y ya sería entonces el mismo final y eso ya no es historia de los “no-alejamientos” porque igual ella estaria lejos y volvería, y serían como las únicas olas que van y vienen en un planeta dentro de otro planeta fuera de otro palneta, donde siempre tienes hambre y no hay mares con olas que van y vienen y que la noche es eso.
Cómo quieres que sea? No, no pueden ser de esas historias color rosa de te amos y demases, que suenan tan lánguidos y sin aroma. Lo tuyo es el aroma a jabon y el ruido, ese que los envuelve en las noches que ella está y tú, tú detrás de su escencia y ella que no se deja atrapar.
Así. Voy a hacerte una historia que dibuje un frasco mágico. Y en este frasco vas a poder encerrar a voluntad una sola cosa para conservarla. Pero no puede ser una persona, porque la libertad de las personas sólo pueden coartarlas ellas mismas, y no es lo que quieres. De-pe-ren-te bellaCo podría agarrar y comersela creyendo que es mermelada de jabon, y entonces aullariamos todos. Y se acaba de nuevo la historia y ella terminaria lejos igual.
Pero entonces el frasco mágico sólo puede encerrar las cosas invisibles. Una canción, un delirio, la sopa de nuestros recuerdos, la voz de los amigos. Podría encerrar los gritos de Büilare y hacerselos escuchar tdoos los días a bellaCo cuando quieras que despierte todo desmadrado y así tendrás la risa de ella cuantas veces tú quieras.
Pero yo sé que allí guardarás su escencia. Esa inatrapable invisible fuera de todo entre tus dedos, esa que el frasco mágico encierra sin dficultades mientras va entre el silencio de sus ojos que te miran y te miran y tu dentro.
En las noches, cuando estás en tu jaula y ella se ha ido nuevamente y ya no sepas qué decir y te quieras volver a perder en esa oscuridad de los brazos vacios, allí estará el frasco mágico brillando. Porque la escencia de ella es luz. Porque sin ella andará vacia y ciega por el mundo.
Y así siempre volverá a tí buscando la luz, y cuando piense que la ha recuperado y se aleje de nuevo, verá que no ve. Y habrá un hoyo negro donde antes tenía aromas y sabores, y el ruido se apagará.
Entonces tendrás lo que querías y ya no serás sólo un pan triste pan que no alimenta.
Pero sabes qué es lo que yo pienso verdaderamente? Que tú eres la espada relampagueante. Eres la luz que a ella le falta, ella ella ella. Tres veces. La coja.
Eres su escencia y no te has dado cuenta y ella no lo sabe pero vuelve siempre vuelve. Porque tu tienes el frasco mágico, las muletas de su destino, el relámpago que ilumina por un instante cruzando hiriendo toda la carne. Y clavas tu espada en el huesito de la cintura, en ella, y te bebes toda la oscuridad y los planetas y el hambre y la puta descarada descarnada insomne bellaCa vida.
Y entonces ella no se va. Y echamos desmadre y hacemos todas las muecas inimaginalbles.

Ves? Así de grande te quiero :o)